Плащ и кинжал - Арвер

проёму. — Отдохнём пару часов, перевяжемся и продолжим… Время ещё есть. — Дополнил я, кинув взгляд на таймер.

Остаток времени: 11:16

5/10

Примечание автора: Уважаемые читатели, оставляйте отзывы! Мне интересно ваше мнение по поводу разворачиваемых событий, или быть может у вас будут заметки, как я мог бы улучшить свои навыки по написанию текста? Критика приветствуется! Правда сразу предупрежу, что я не приемлю беспочвенную ненависть. Старайтесь быть цивильными при указании какая я бездарность. Спасибо за ваше внимание!:)

*Танк — игровой сленг, характеризующий персонажа, сфокусированного на выживании, задача которого принимать удары и отвлекать внимание на себя.

Глава 8

Я сидел, перевязанный, в старом потрёпанном кресле, откинувшись назад, и смотрел на нож в своих руках. Лезвие было покрыто кровью — то ли противника, то ли моей собственной. Отражение тусклого света, пробивающегося из окна, играло на стали. Мысли, как назойливые мухи, роились в голове.

«Чёрт возьми… я же говорил себе, что никогда не буду никого убивать,» — мелькнуло в голове. Но теперь… теперь я сидел здесь, покрытый чужой кровью, с пульсирующей болью в руке и странной тяжестью в груди.

Моё воображение унесло меня обратно в другое время, в другой мир.

Я стоял на пустыре за гаражами. Воздух был горячим и пыльным, а вдалеке слышался вой собак. Передо мной стоял он — высокий мужчина лет сорока, с грубыми чертами лица и коротко остриженными волосами. В руках у него был нож.

— Держи, — сказал он, протягивая мне ещё один, чуть меньше. Я неохотно взял оружие, чувствуя, как его холодный металл будто прожигает ладонь.

— Это неправильно, — пробормотал я, не глядя на него.

— Знаешь, что неправильно? — его голос был ровным, но в нём чувствовалась сталь. — Быть мёртвым. Или хуже — позволить, чтобы твои близкие умерли только потому, что ты решил «не пачкать руки».

Я поднял взгляд. В его глазах не было злости, только холодное, рациональное понимание.

— Ты должен знать, как защищаться, Рена. Не ради себя — ради тех, кого любишь. Поверь, в этом нет ничего позорного. Нож — это инструмент. Как его использовать — выбор всегда за тобой.

Он сделал шаг ко мне, держа свой нож прямо, уверенно, контролируя каждое движение. Его рука не дрожала, она даже не дёргалась. Полный контроль.

— Смотри, — произнёс он, показывая, как правильно держать оружие, как наносить удары, как двигаться. — Понял? Теперь пробуй сам.

Я сделал первую робкую попытку.

— Нет. Ещё.

Я попробовал снова.

— Увереннее. Быстрее. Точнее.

Я злобно бил по воздуху, представляя невидимых противников.

— Контролируй себя, Рена! Твоя голова всегда должна быть холоднее твоей стали.

Я делал тогда, как он сказал, но даже сейчас, спустя годы, помнил, как мне было противно. Внутри всё кричало, что я не хочу этого, что это не для меня. Но он был прав. И понял я это лишь сейчас.

Я моргнул, возвращаясь в реальность. Нож в моей руке стал вдруг тяжёлым. Я сжал его сильнее, чтобы не выпустить.

«Сколько раз ты говорил себе, что никогда не воспользуешься этими уроками? А теперь… Теперь они спасают тебе жизнь.»

Сколько бы я ни пытался, мне не удавалось избавиться от горького привкуса. Воспоминания о доме накрыли с головой. Усталость, тревога, боль — всё смешалось в глухую тоску.

Но долго утопать в своих мыслях мне не дали.

— Ну что, ты всё ещё крутишь этот нож, как зачарованный? — ворвался в комнату Руслан, громко хлопнув дверью. — Или тебе просто нравится, как он блестит?

Я поднял на него взгляд, чувствуя, как уголки губ непроизвольно дрогнули, внезапно, нож в моей руке снова стал чистым. «Точно, я же его вымыл.» — Смешавшись, подумал я. «И что это вообще было?»

Руслан, как всегда, был самим собой. На его лице играла улыбка, а голос звучал громче, чем требовалось.

— Что-то ты не в настроении, дружище. — Он сел напротив, откинувшись на спинку стула. — Скажи честно, ты скучаешь по своему стратегическому штабу или просто хочешь кофе с булочкой?

— И то, и то, если можно, — пробормотал я, стараясь скрыть улыбку.

Он быстро подмигнул и продолжил:

— Ну, раз уж ты такой задумчивый, давай вместе покумекаем о самом главном. Как думаешь, этот молот — точно лучше моей тяпки? Я всё не могу решить что лучше: Легендарная тупая и ржавая тяпка или этот новёхонький двуручный молот, что так славно будет разбивать бошки нашим противникам?

— Думаю, тебе стоит меньше думать, — отозвался я, заметив, как напряжение внутри ослабевает.

Руслан явно знал, что делает. Он не был дураком — явно заметил моё состояние, и, как всегда, нашёл способ разрядить атмосферу. Я видел, как он искоса поглядывает на меня, оценивая, действует ли его план. И он действовал.

— Ладно, — подытожил он, резко вставая. — Если ты готов вечно сидеть тут, крутя нож в руках, я пожалуй пойду набирать фанатов. Надо же кому-то поддерживать мой культ личности.

Я рассмеялся, подняв взгляд.

— Спасибо, Руслан, — тихо сказал я.

— Да ладно тебе, — махнул он рукой, направляясь к выходу. — Драма тебе не к лицу.

Я снова взглянул на нож. Вес больше не казался таким тяжёлым.

— Погоди! Куда без меня? Сдохнешь же. — Крикнул я ему, встав и следуя за ним, еле скрывая улыбку.

— О, да! — Злорадно хихикнул он. — И это будет на твоей совести.

Мы снова были готовы.

09:07

Мы медленно продвигались по коридору, внимательно осматривая каждый угол. Руслан шёл впереди, его молот готов к удару, а я прикрывал тыл с ножом наготове. Воздух был пропитан затхлым запахом — смесь пыли, гнили и старой крови. Лестничный пролёт виднелся впереди, но я вдруг остановился, замерев на месте.

— Эй, что случилось? — Руслан обернулся ко мне, нахмурившись.

— Тёмка-глотка, — тихо произнёс я, глядя на ближайшую лестничную площадку. — Он ведь жил на одиннадцатом, прямо над нами. Помнишь эти странные звуки тем вечером?

— Хм… Ну да, а что с ним? Ты думаешь, он мог… — Руслан замолк, а потом, нахмурившись, тяжело вздохнул. — Ты ведь хочешь проверить, да?

Я кивнул, чувствуя, как что-то неприятное сжимает грудь.

— Если он ещё живой, а мы его бросим… Я просто хочу убедиться.

Руслан хмыкнул, хотя я видел, что