Её вина - Анна Джолос

– А как же большая любовь к драгоценному Егору? – вскидываю бровь.

– Дура была, – с несвойственной лёгкостью признаёт она.

– Отчего вдруг такая перемена в отношении к нему? – затягиваюсь и выдыхаю дым.

– Да потому что руку на меня поднимает и всячески обижает. Налево как ходил, так и ходит. Не любит он меня. А Захар вот любил…

Неужто слышу в её голосе горькое разочарование?

– Ну сама виновата. Это ведь был осознанный выбор, не так ли?

– Я хочу всё вернуть, – хватается ледяными пальцами за мою руку. Сжимает ладонь. – Ты. Захар. Чтобы как раньше, понимаешь?

Даже слезу пускает, но меня это больше не трогает.

– Боюсь, Ксюш, что как раньше уже не будет никогда…

– Все ошибаются, Арин. Так и со мной случилось, – шмыгает носом и пожимает острыми плечами.

– Это не повод сливать свою жизнь в унитаз.

– Так ты дашь денег или нет? – уточняет нетерпеливо.

– Не дам. Байка про учёбу мне не зашла.

– Ну ясно, – закатывает глаза и отпускает мою ладонь. – Вот и вся твоя дружба!

– Ни тебе на тему дружбы рассуждать, – холодно отзываюсь я.

– Дай денег!

На этот раз тон уже не заискивающий. Отнюдь. Требовательный, капризный и злой.

– Тебе надо лечь в клинику, и чем быстрее ты это осознаешь, тем больше шансов, что сможешь вылезти из того дерьма, в котором тонешь.

– Долбаная моралистка! – нападает на меня, цепляясь пальцами за ворот моего пиджака. – Да ты хоть знаешь, через что мне пришлось пройти по твоей милости!

– По моей милости? – изумлённо уточняю я.

– Это ты виновата! Ты не явилась вовремя, когда я ждала тебя! Если бы ты приехала в бар, как обещала, меня бы не увезли в тот дом! – кричит она истерично. – Не изнасиловали, не накачали бы наркотой. Не ограбили! Не бросили бы в лесу! Ничего бы не было! Ничего! Ненавижу тебя! Всё из-за тебя!

Столько яда в её словах, столько ненависти во взгляде, что на секунду я даже опешила. Смотрю в перекошенное от гнева лицо и не верю в то, что слышу от неё все эти гадости.

Звонок стационарного телефона приводит в чувство. Убираю её руки от ворота пиджака, подхожу к столу и снимаю трубку.

– Я слушаю.

– Барских Арина Викторовна?

– Да.

– Оперуполномоченный Звягинцев. Вам нужно как можно скорее приехать в первую городскую больницу.

Дурное предчувствие, мучившее меня с самого утра, заставляет сердце болезненно сжаться.

– Что случилось?

– Приезжайте. Это связано с вашим отцом. Мы вас ждём.

– Скажите мне, пожалуйста, что произошло?!

– Не по телефону, Арина Викторовна.

– Алло! Алло!

Но в ответ мне лишь короткие гудки.

– Чёрт…

Хватаю сумку с дивана и пулей вылетаю из кабинета, едва не сбив Самойлову с ног.

С ужасом осознаю, что не прошло и двух часов, с тех пор как я говорила с отцом.

Ахметов!

Неужели он посмел…

Страх сковывает каждую клеточку. Сердце колотится как сумасшедшее.

В очередной раз из-за меня пострадал дорогой сердцу человек?

Нет нет нет! Только не это.

Открываю брелоком машину. Сажусь за руль и завожу мотор. Всеми силами пытаюсь успокоиться, но получается плохо.

Господи! Папочка, только бы с тобой всё было хорошо… У меня ведь… никого нет кроме тебя…

Глава 72 Арина

Опер по фамилии Звягинцев встречает меня в фойе больницы.

– Арина Викторовна? Мы с вами общались по телефону?

– Да, со мной. Бога ради, скажите, что случилось? – спрашиваю я в нетерпении.

Вся издёргалась по пути. Сердце стучит подобно барабану. Кажется, что ещё немного – и совсем остановится.

– Вам нужно успокоиться.

Твою мать, а! Не пойму, издевается, что ли?

– Что с моим отцом? Немедленно говорите! – повышаю голос.

– Ваш отец в реанимации.

– Что с ним?

– Обширные поражения кожного покрова, колото-резаные раны, кровотечение. Он в тяжёлом состоянии. Врачи... делают всё возможное.

Нет, нет, нет…

Прижимаю дрожащую ладонь к губам. Часто-часто моргаю и в ужасе смотрю на полицейского.

– Пройдите со мной в кабинет, пожалуйста. Здесь… чересчур многолюдно. Ни к чему нам излишнее внимание.

Берёт меня под локоть и заводит в небольшое помещение, похожее на ординаторскую.

– Присядьте, Арина Викторовна.

Делаю так, как он говорит и молча жду разъяснений.

– Час назад мерседес Вашего отца вследствие взрыва протаранил ограждение и упал с моста. К счастью, не в воду.

Какой кошмар!

– Взрыва? – переспрашиваю растерянно, думая, что мне показалось.

– По предварительным данным, да.

– Но я не понимаю…

– Пока ничего конкретнее сказать не могу. Сами понимаете, идёт следствие. Мы позвонили вам первой, сразу после того, как пробили номер авто.

Складываю трясущиеся ладони в замок.

– Вы как? В порядке?

Нет.

Но вслух я озвучиваю не это.

– Да.

– Скажите, Арин, а эти часы вам случаем не знакомы? – кладёт передо мной фотоснимок, на котором видна часть обгоревшей мужской руки. – Часы очень дорогие и необычные. Мне кажется, такие встретишь довольно нечасто.

Неотрывно смотрю на ролексы.

– Господи…

«Часы – показатель статуса и достатка. Как тебе, Ариш? Спецзаказ. Таких больше ни у кого нет…»

– Вы знаете, кому они принадлежат?