Её вина - Анна Джолос

некоторое время спустя на телефон приходит сообщение. Сообщение, которое меня пугает...

Дрожащими пальцами сжимаю телефон. Настолько сильно, что яблочный смартфон от такого натиска начинает жалобно трещать.

«Чего ты хочешь, Ахметов?»

Отвечаю я, едва дыша.

«Не поверишь, жениться, зай»

Больной ублюдок. И ведь совсем не похоже, что он шутит. Как и не верится в его обещание не трогать Максима. Уж слишком легко оно прозвучало из его уст.

Подхожу к окну и осторожно выглядываю из-за створки жалюзи. Старый мерседес по-прежнему стоит на противоположной стороне улицы. Этот автомобиль уже который день следует за мной повсюду. В салоне два амбала, лица которых сразу показались смутно знакомыми. Люди Ахметова. Мои предположения подтвердились, Игнат ведь даже не скрывает того, что устроил за мной самую настоящую слежку.

«Парни за тобой приглядывают. Чтобы никто не обидел»

Урод… Кто и может меня по-настоящему обидеть так это ты.

Сажусь на диван. Мне нужно рассказать всё папе. Уверена, он не оставит без внимания угрозы Ахметова в мой адрес. Но сначала…

Тяжело вздохнув, ищу в списке контактов номер Максима. Я должна предупредить его, ведь он снова может пострадать из-за меня. И если это случится, простить себя я точно не смогу.

– Да.

Глупое сердце замирает, радостно трепыхнувшись в груди, стоит только вновь услышать его голос.

– Привет. Я… ты… как дела?

Морщу лоб. С каких таких пор я двух слов связать не могу? Соберись, Барских, что за позорище?

– Нормально.

– Хорошо.

– У тебя что-то случилось?

Фоном слышу детский смех и всплеск воды. Похоже, Громов на работе.

– Максим, я… предупредить тебя хочу. Будь, пожалуйста, осторожен.

– В каком смысле, Арин?

Почти вижу, как он хмурится.

– Ничего подозрительного не замечал в последнее время? – начинаю я издалека.

– И что ты имеешь ввиду? – явно не понимает он.

– Не знаю… Странные люди вокруг. Или что-то в этом духе.

– А прямо можешь сказать в чём дело?

Впиваюсь ногтями во внутреннюю сторону ладони.

– Мой… бывший жених угрожает расправой. За мной следят. Думаю… за тобой тоже.

– Ясно.

– Будь осторожен. Не игнорируй мою просьбу, ладно? – голос дрожит.

Я так сильно за него переживаю, что душа ни на месте.

– Ладно.

– Хорошо, – выдыхаю и закрываю глаза. – Я в общем-то поэтому и позвонила.

Не хочу, чтобы он думал, будто я чересчур навязчива.

– Я понял, Арин.

– Тогда пока? – вытираю рукавом пиджака слёзы, катящиеся из глаз.

Молчит.

А вдруг… как и я, скучает? Хотя бы немножко…

– Слушай, сообщи своему отцу по поводу слежки. Это ненормально.

– Я как раз собиралась позвонить ему.

– Звони сейчас же, Арин. И постарайся не оставаться на улице одной. Не нравится мне всё это…

Отца я набираю уже через минуту. Рассказываю ему про Игната и прошу вмешаться, потому что серьезно напугана. О Максиме молчу. Мне кажется, что разговор этот не телефонный. Да и не готова я сейчас к откровениям. А учитывая тот факт, что в жизни моей на данный момент полная неразбериха, тем более.

«Укатаю в бетон обоих»

Это сообщение не даёт покоя. Неужели Игнат способен на подобные вещи? Что вообще я знаю о нём? Кроме того, что его бизнес связан с рынком авто.

Почему-то только сейчас вспоминаются его странные телефонные диалоги, в которых зачастую проскакивали весьма двусмысленные фразы. А ещё люди в его окружении. Неприятные и совсем не похожие на простых бизнесменов. Головорезы какие-то...

А что если Ахметов действительно как-то связан с криминалом? Я никогда об этом не задумывалась. Не было в том нужды. Но вдруг, это и правда так?

– Привет.

Вскидываю голову и удивлённо смотрю на человека, стоящего напротив. Ксения Самойлова ко мне явилась. Собственной персоной.

– Выгонишь?

– Зачем ты сюда пришла? – встаю и делаю шаг навстречу.

Внимательно изучаю её... Увы, сейчас Ксюша напоминает лишь жалкую копию себя прежней. Худая, болезненно бледная, с немытой головой и несвежим макияжем. Круги под глазами. Будто не спит совсем или чего похуже.

– Соскучилась по тебе.

– Какая наглая ложь, – прищуриваюсь и качаю головой.

– Вовсе нет. Арин. Зря ты так.

Сокращает расстояние между нами и порывисто обнимает меня. Даже не успеваю понять, что происходит.

– Ты же мне как сестра, – выдаёт жалостливо, до боли сжимая мои плечи. – С самого детства вместе. Связаны. Крепко-накрепко.

Никак не реагирую на эту пламенную речь. Абсолютно ровно дышу и совершенно ничего не чувствую.  Как отрубило после того случая с Ренатой...

– Ты плохо выглядишь, Ксюша, – отодвигаю её от себя.

– Да не, я в норме.

В норме, как же!

Молчу. Что на это можно сказать?

– Ты… не могла бы занять денег?

Глаза бегают, без конца шмыгает носом.

– На чём сидишь опять?

– О чём ты?! – изображает святую невинность, вот только её внешний вид говорит сам за себя. – Мне надо за учёбу заплатить. Иначе отчислят.

– С родителями, выходит, не общаешься?

– Нет, не общаюсь. Мы поругались.

Киваю. Я не просто так спросила. Пару недель назад ко мне в ресторан приезжал её отец. Просил, чтобы я навестила Ксению и вновь начала с ней общаться, потому что состояние дочери его крайне беспокоит. Я без зазрения совести отказала ему, и сразу же услышала о себе много «приятного». Ожидаемо. Точно теперь могу сказать, что Ксюша вся в папу.

– Как твой брак? – беру со стола зажигалку и сигареты.

– Да