Замуж за мажора (СИ) - Зайцева Кристина

“Сладких снов, мотылек”.

Глава 18

— Кто придумал понедельники. — Рухнув на соседний стул, Алена со стоном роется в своей сумке. — Вот блин… все перепутала. Не те лекции притащила…

На автомате кладу перед ней шоколадный батончик, и себе достаю такой же.

Завтракаем, безмолвно наблюдая за тем, как заполняется лекционная аудитория. Какой-то умник пристроил на кафедре маленькую сувенирную елку и припорошил пенопластом.

Это последний понедельник года, так что людей в половину меньше, чем положено.

Отвернувшись, смотрю в окно на кирпичную стену соседнего корпуса. Сонно жуя, вполуха слушаю болтовню одногруппников. Про их планы на Новый год и про то, что вышла новая модель айфона.

Вырвав из тетради лист, набрасываю список продуктов для своего собственного Нового года. С девяти лет я встречаю его с дедом, и у нас стандартное меню, которое мы называем “классическим”. Нам двоим этого хватает. Оливье, конечно же, и мясной рулет, который дед готовит сам. Это традиция…

— Господи, вы можете потише! — взрывается Алена, оборачиваясь к кучке парней за нашими спинами. — Не лесу!

— Не будь шваброй, Морозова, — гогочет чей-то голос.

— Олигофрен — твое второе имя? — рявкает она.

— Че? — огрызается голос.

— Придурки… — Затолкав в рот остатки батончика, подруга недовольно смотрит перед собой.

Мой перевернутый экраном вниз телефон вибрирует.

Скатившись на стуле и отбросив ручку, проваливаюсь в сообщения и перестаю жевать. Проглотив сладкий шоколадный комок, который кирпичом падает в желудок, рассматриваю фото, на котором запечатлено мужское предплечье с закатанным до локтя рукавом свитера и ободком смарт-часов вокруг запястья. Оно лежит на обтянутом черными джинсами бедре, и на внутренней стороне этого предплечья ручкой выведена комбинация цифр и букв, которую не берусь расшифровывать вот так, сразу, просто потому что ему этого хочется.

Закрыв глаза, делаю медленный вдох.

Если он считает демонстрацию этой части своего тела соразмерной моей собственной демонстрации, то это просто отличная шутка. Чувство его юмора такое же, как он сам — колючее и попахивающее наглым сарказмом, тем не менее, я просто не могу не оценить его чертово остроумие!

Сейчас восемь тридцать утра, и судя по тому, что обутая в рыжий “тимберленд” нога Дубцова стоит на полосатом линолеуме, он где-то здесь, в универе… У нас разница в три курса, так что он не может быть где-то рядом, но это открытие все равно меня волнует.

Я жила без Дубцова целых девятнадцать лет, а теперь он вторгается в мое личное пространство, когда ему вздумается. Все воскресенье я посвятила тому, что злилась на него, потому что он просочился в каждую клетку моей головы вместе со всеми своими выкрутасами.

“Мне нужно спросить, что это значит?”, — пишу ему.

“Надеюсь”, — пишет он в ответ.

Вперив глаза в его увитую венами руку, свожу брови.

“Это адрес”, — констатирую.

“Ага. Он самый”.

“???”.

“Это адрес и время. Жду тебя там сегодня”

Подняв глаза, смотрю перед собой, понимая, что окружающая меня какофония вдруг смолкла, будто у меня в голове кто-то отключил, черт возьми, звук.

Шесть тридцать вечера. Он хочет, чтобы в шесть тридцать вечера я пришла… понятия не имею, где это…

“Что это за место?”, — спрашиваю, чувствуя, как разгоняется сердце.

“Квартира моего друга”

“И что мы будем там делать?”

“Знакомиться поближе”

К горлу подкатывает ком. От неуверенности, волнения, каши в моей голове.

Квартира его друга…

Не знаю, что для него означает “знакомиться поближе”, возможно именно то, что он и написал, но я вдруг вспоминаю о том, что совсем не знаю ни его, ни его друзей!

Я не знаю его…

Он закрытый и высокомерный, даже если сам этого не замечает. У него есть девушка, а я… я тоже девушка…

Чувствую, как по щекам разливается краска.

Он в сети и он ждет моего ответа. Давит на меня даже через окно нашей переписки. Вместо того, чтобы бежать от него куда подальше, я в очередной раз этого не делаю.

Ну, что за дура?

Отложив телефон, открываю чистый тетрадный лист и пишу на нем другой адрес, оставляя неизменным только оговоренное время. Сфотографировав клетчатый листок, отправляю сообщение без комментариев.

“???”, — копирует мой вопрос.

“Это адрес и время. Жду тебя там сегодня”, — отвечаю в его же манере.

“Адрес чего?”

Черт!

Сглотнув слюну, медлю секунду, после чего печатаю:

“Это каток. Я никогда не каталась на коньках”.

Пффффф…

Он молчит не меньше минуты, после чего уточняет, видимо, сверившись с картой:

“Каток в центре города?”

“Да”

С силой закусив губу, понимаю, что бросила в его красивое, такое серьезное лицо белую перчатку. Это так, потому что он молчит! Я и сама не знаю, хочу ли, чтобы нас хоть кто-то мог увидеть вместе, но если… если бы у меня была такая цель, лучшего места просто не найти…

Что я делаю?

Успокаивает лишь то, что принять это решение за нас обоих должна не я, а он! И с его принятием Дубцов не спешит целых пять минут. Понятия не имею, о чем он думает, но от его ответа живот взрывается мурашками:

“Хочешь научиться кататься?”

Это значит да?

Он согласен? Пойти со мной туда, зная, что нас могут увидеть!

Я знаю, что у него с коньками проблем нет. Он нападающий в какой-то городской хоккейной команде. В его соцсетях каждый второй пост про хоккей!

“Хочу”. — Тру ладонью живот.

“Жди меня у касс”.

Глава 19

Положив на стол телефон, пытаюсь не издать ни звука, хотя мне вдруг хочется застонать.

Алёна безучастно смотрит в пространство, а мне хочется превратиться в бабочку и сделать парочку кругов под потолком, может тогда перестанет плясать сердце?

То, что прямо у Алёны под носом я обзавелась от неё секретами, вызывает чувство вины, но его с лихвой перекрывают другие чувства. Целый букет чувств, имя которым Кирилл Дубцов.

Господи, у нас что, свидание?

А как же та блондинка?

Он согласился, и это значит, что ему плевать, увидят нас вместе или нет. Я и сама не знаю, чего хочу — чтобы «мы» продолжали быть секретом или наоборот.

Он лицо Универа!

Как я вообще могла не знать о его существовании?!

Страницы его соцсетей посвящены его бурной студенческой деятельности, как у какого-нибудь депутата. А ещё спорту, и иногда он позволяет себе опубликовать что-то «личное». Например, свой отдых в закрытом загородном клубе или на белом мальдивское песке в компании… своей девушки…

Я не знаю, чего от него ждать, но я точно знаю, чего бы ему от меня хотелось. Того, чего всем парням нужно от девушек, но до Дубцова никто не предлагал мне этого так открыто. До него я не думала о парнях ТАК. Что почувствую или не почувствую, когда… то есть, если он дотронется до меня. Дотронется так, как мужчина касается женщины… А если я дотронусь до него?..

Боже ты мой!

Живот обжигает кипятком, и мне хочется спрятать лицо в ладони.

Мы даже не встречаемся, а я думаю о том, чтобы вместе с первым поцелуем вручить ему заодно и свой первый раз. Просто браво, Калинина!

— Пойдёшь со мной шопиться? — рассеянно спрашивает Алёна.

— Ммм… что? — Тру лоб, посмотрев на неё.

— Пойдёшь со мной в ТЦ? После пар, — повторяет она.

— Я… ммм… давай завтра, — лепечу, понимая, что если пойду, вместо шопинг буду собирать лбом стены.

Пожав плечом, Алена ныряет в свой телефон, а я снова погружаюсь в свои перепутанные мысли.

Может это и глупо, отказываться. Если до этого утро было сонным, то теперь оно стало бесконечным. Я не знала, что время умеет растягиваться. Тянуться, как черепаха с гирями на лапах.

Именно так я ощущаю его, пока пытаюсь дотянуть до последней пары.

Именно так я ощущаю его, когда, перерыв весь шкаф, со злостью понимаю, что мне нечего надеть! Отбросив джинсы, натягиваю лосины, тёплые носки и толстовку, отмечая полное отсутствие аппетита, хотя я с утра ничерта не ела.