Моя младшая жена (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

— Ляся…

Оборачиваюсь. Антон.

— Что-то случилось?

— Не знаю… — растерянно пожимаю плечами.

— За тобой не приехали?

— Да.

— Давай отвезу?

— Спасибо. Нет. Нельзя. Харам.

— И сколько ты будешь ждать так?

— Пока не приедут.

Делаю пару шагов от него в сторону.

Ах, уходи, пожалуйста!

И он и правда уходит. Но скоро возвращается. В руках два стакана с кофе.

— Держи, — протягивает один.

— Не нужно было!

— Нужно.

Всовывает мне в руки. Держу стакан, не решаясь пить. Да что ж такое. Где Тимур?!

— Ляся, а если я с твоими родителями познакомлюсь, всё равно так строго?

— Поздно знакомиться…

— Почему?

— Вот когда я тебе звонила, Антон, нужно было приезжать и знакомиться. А сейчас уже всё…

— Ляйсан! — грозный голос сзади.

Обмирая, поворачиваюсь. Тимур. Метрах в десяти от нас. Колени подкашиваются.

Небрежно швыряет телефон в открытое окно машины. Его лицо недовольно вздрагивает.

Моё же горит и пульсирует от досады и стыда. Открывает дверцу пассажирского, показательно взмахивая рукой и приглашая внутрь. Всунув обратно Антону в руки стакан, срываюсь с места. Непонятно как оказываюсь внутри. Антон с Тимуром сверлят друг друга взглядами.

Тимур садится рядом, хлопнув дверью.

— Простите… — выдыхаю я, зажмуриваясь.

— Я что-то тебе предъявил? — зло.

Ноздри рассерженно вздрагивают.

— Нет…

— Какого чёрта ты всё время извиняешься?!

И мне снова хочется просить прощения за свои извинения. Втягиваю голову в плечи. Прикусывая губу, вжимаюсь в сиденье спиной.

Срывает машину с места так, что я со вскриком хватаюсь руками хоть за что-нибудь!

— Села в машину — пристегнись! Элементарно же!

— Простите… Я никогда не ездила на переднем сиденье.

Трясущимися руками пытаюсь справиться с ремнём. Вырывает у меня из рук и, не глядя, пристёгивает на ходу.

И в этом битом стекле его эмоций мы едем почти до самого дома. К концу мне кажется, что я почти задохнулась.

— Как прошёл твой день? — вдруг выдыхает он.

— Что?..

— Какое из этих слов ты не расслышала?

— Хорошо! — выпаливаю я. — Не знаю…

— Тебя никто не обижал?

— Нет.

— А этот парень?

— Простите…

— Я тебя выпорю! За твоё «простите». За что простить, м?

Всё это очень нервно.

— Что говорила с ним.

— Ты можешь говорить с кем угодно, Ляйсан. Ты не моя собственность. Ясно?!

— Да.

— Всё, иди домой.

Вылетаю из машины и убегаю к себе наверх.

Господи… Какой… строгий! Не поймёшь его! Что в итоге я могу делать, а что нет?! Что должна, а что не должна?! Ничего непонятно!

Глава 14 — Доставить удовольствие (Ляйсан)

Смс от Тимура: «Спустись на ужин».

И моё сердце тревожно стучит. Рассердился опять на меня. За что именно — не сказал. Как так жить? Бегу к зеркалу в ванную, привожу себя в порядок. Заправляю ожерелье под высокий ворот домашнего платья. Ополаскиваю лицо ледяной водой. Спускаюсь по лестнице. Босые пальцы мелькают из-под длинного подола.

Останавливаюсь на входе.

— Надеюсь, ты не имеешь ничего против омлета со шпинатом?

— Люблю… вкусно…

С тревогой смотрю за тем, как он готовит у плиты. Это так неловко! А я что, должна сесть и ждать, пока мужчина мою работу делает?

— Салат могу приготовить? Соус? — срывается мой голос.

— Это было бы отлично.

Надеваю фартук, висящий рядом с ним. Вспоминаю, что так и не рассмотрела толком его лицо, бросаю взгляд на профиль и тут же отвожу глаза.

Волосы у него влажные, тёмно-русые. Короткая стрижка. Гладко выбрит… Летняя яркая рубашка расстёгнута. В разрезе мелькает рельефная грудь. От него пахнет не так приторно, тяжело и сладко, как от наших мужчин. Более прохладно. Ментолом и чем-то древесным. И ещё своим чисто мужским. Этот запах пугает и слепит, когда его слишком много.

Встаю в паре метров от него, дрожащими пальцами режу черри.

Чего я трясусь? Ничего плохого не будет. Он не злой. Вспыльчивый. Но быстро отходит.

— Уксус можно добавить в салат? Или лучше лимон? — ловлю я его эмоции как радар.

— Делай, как сама любишь.

Спокойно.

Добавляю лимон и листья салата.

— Соус сырный?

— Давай, — уже более дружелюбно.

— Плита нужна, — опускаю глаза.

— Пожалуйста, — снимает сковороду с плиты.

Мы меняемся местами.

И потом ещё меняемся пару раз. И я машинально шарахаюсь от него каждый, когда он оказывается слишком близко.

— Я не кусаюсь.

На лице ухмылка. Вижу её боковым зрением.

Что я должна сказать?

Молчать — неуважение. Извиняться — ругает.

Выкладывает пару кусков омлета на тарелки. Жду, пока отойдёт, и кладу туда же салат — себе и ему. Поливаю горячим соусом. Подаю на стол.

Пока ужинаем, листает что-то на телефоне.

— Какой цвет тебе нравится?

От неожиданности перестаю жевать.

Поднимает на меня вопрошающий взгляд.

— Чайная роза…

— Значит, угадал. Посмотри вот эту спальню. Как тебе?

Двигает ко мне телефон. Оттенки молочного, нежно-розового и чайного цвета. Цветочная резьба. Зеркала. Большая двуспальная кровать, трельяж, бра в виде панно из роз.

— Это для меня такая?

Кивает.

— Очень красиво. Спасибо.

Улыбаясь, поднимаю на него глаза. Но теперь почему-то он отводит свои. И моя улыбка тут же гаснет.

Когда мы пьём чай, кладёт на стол мой паспорт.

— Внутри — твоя новая кредитка. На ежедневные мелкие расходы.

— Спасибо.

— В частности, на обеды и кофе. Извини, что сегодня я об этом не позаботился.

Мои щёки вспыхивают.

— Я не пила тот кофе… — пытаюсь оправдаться.

— Ты можешь выпить кофе, если тебя угощают и тебе приятен человек, который это делает, — пытливо смотрит на меня. — Этот парень…

— Одногруппник.

— Он ухаживает за тобой?

Закрываю ладонями горящее лицо.

— Ляся… Ответь, пожалуйста.

— Наверное, — выдыхаю я.

— Это тот парень, что поцеловал тебя?

— Да.

— Ты влюблена? — в его голосе появляется едва заметная резкость.

Как можно ответить на этот вопрос?! Невозможно ответить!

— Ля-ся?

Отрицательно качаю головой. Врать мужу нельзя, да. Но правду тут сказать — неуважение к нему. Не знаю, как поступать!

— Ладно, иди… — вздыхая, нервно перестукивает пальцами по столу.

— Посуда?..

— Иди.

Я не спросила у него разрешения поехать на деловую игру. Или я должна попросить, чтобы он поговорил с преподавателем, чтобы я не ехала? И про Антона, что он едет, я должна сказать или нет? Может, ему всё равно. Он сказал: обращаться к нему как можно реже. А может — нет, не всё равно. Он же спрашивает про это… А если это его оскорбит, он может со мной развестись! Что тогда?! Как сложно! И посоветовать некому. Мама до сих пор не ответила.

Прячусь в своей комнате за шторой на окошке. Яблоко хочу… На кухне есть. Но пойти и взять я не решаюсь. Так и сижу, листая лекции, и жду, пока совсем сядет солнце.

Наблюдаю, как паркуется вишнёвая машина. Выходит Алла. В коротких шортах и откровенном топе. На высоких каблуках. Солнцезащитные очки закрывают пол-лица. В руках несколько красивых пакетов.

Через некоторое время паркуется ещё одна машина. Спортивная, низкая. Выходит Ренат.

Внутри меня всё сжимается от стыда. Не хочу встречаться с ним. От позора, что пережила, до сих пор пылает лицо.

Снизу опять приглушённо слышатся повышенные голоса. И я, как ребёнок, тревожно жду, чем это закончится для меня.

Шаги по лестнице…

Напрягаюсь. Но мою дверь никто не открывает. Выдыхаю.

Через некоторое время на улице и в комнате становится темно. Включаю ночник и опять стелю себе на ковре. И тут же гашу его, молясь, чтобы о моём существовании все забыли до утра.

Тихий стук в дверь.

Присаживаюсь, прижимая к себе одеяло.