Сводные... Запрет на любовь... - Лив Янг

что тратить на тебя оставшиеся драгоценные свободные дни я не намерена… Лучше проведу это время с семьей, а не завидуя и мешая вам обоим… Папа, кстати, обещал встретить меня по прилету в аэропорту, так что давай, не тормози.

Пинает меня ногой по голеностопу.

– Ты всегда будешь очень важным человеком в моей жизни, ты ведь знаешь это?

– На свадьбу пригласишь? – расплывается в хитрой улыбке.

– А ты приедешь? – хмыкаю в ответ.

– Нет, конечно! Я что, похожа на сумасшедшую?! Но, по крайней мере, буду знать, что не зря бросила тебя в этой глуши одного.

Улыбаюсь, обнимая эту расчетливую принцессу. Понимаю, что она права, и я не должен использовать ее как личный щит от собственной семьи... Мы не любим друг друга, это точно… Но мы действительно поддерживали друг друга все эти три года.

Не могу позволить себе помочь собрать ей вещи.

Чувствую себя абсурдно, только думая о том, что делаю это. Не мешаюсь под ногами. Слежу за тем, как Ника мечется по моей квартире, скидывая все в чемодан.

Предлагаю отвезти ее, но она стоически отказывается, заказывая в приложении такси.

Ей тоже неудобно, и она старается свинтить, как можно скорее, чтобы наконец выдохнуть без меня с облегчением. Обещает отписаться, когда приедет в аэропорт и когда приземлится в Москве.

Закрываю за ней дверь, и останавливаюсь в проходе осматриваясь.

Бардак… И в голове и в квартире…

Молча собираю разбросанные вещи… Перестилаю постельное, скидывая все в стиралку… Перемываю посуду, раскладывая все по местам и постепенно успокаиваясь…

Заглядываю в холодильник, в поисках чего-то съестного, но там традиционно пусто. И где-то на верхней полке, в углу, маячит прозрачный лоток с фиолетовой крышкой.

Торт! Доходит до меня.

Достаю его, умащиваясь за барной стойкой, и отправляю ложку расплывающейся по рецепторам сладости во рту. Чувствую себя гнидой.

Никаких эмоций… Мне абсолютно все-равно, что мы расстались с девушкой, с которой встречались чуть больше трех лет.

Хотя нет, чувствую облегчение, и от этого становится только хуже…

Отвлекаюсь на сообщение мобильного телефона.

Ника…

«Я доехала. Регистрацию прошла. Забыла тебе скинуть кое-что.»

В беседу прилетает видеофайл, и я озадаченно ставлю его на загрузку, продолжая механическое поглощение торта.

Включаю видео и зависаю с ложкой наперевес, глядя, как Ника снимает начало нашей с Гориным гонки.

Мелкая, нервно оглядывающаяся по сторонам и машущая в объектив. Ее взволнованная улыбка... Требует от Егора условия гонки и смотрит на линию старта. Замирает испуганно, практически не дыша.

Давыдова переключает объектив на трассу.

Слежу за тем, когда этот гад решает меня подрезать, убеждаясь в который раз, что он это делает намеренно, и вздрагиваю от надрывного испуганного «Яр!» где-то за объективом!

Метание камеры на дорогу и девчонку в гольфах, испуганно зажимающую себе рот ладошкой. Торможение у обочины и снова девочка, слетающая вниз с машины и набрасывающаяся на Егора.

Хрупкая, разъяренная, метающая молнии и готовая выполнить все угрозы, в случае невыполнения условий. Не ради Горина. А ради своего идиота «братца», вечно выводящего ее из себя.

На что там Егор говорил ставили? На эмоции?

Кажется, их получили сегодня все, через край.

«Спасибо», – спешно отписываю Нике в чат.

«Я знала, тебе понравится», – присылает ответ вместе с подмигивающим смайликом, пропадая из сети.

Выбираюсь из кухни на балкон, закуривая сигарету.

Нервно затягиваюсь, глядя на часы. Час тридцать… а у мелкой в столовой до сих пор горит свет… Не спит?

Падаю в кресло лоджии, открывая снова телефон. Пролистываю контакты чата, отыскивая в настройках «Заблокированные».

Вожу пальцем над контактом «Подкидыш», решаясь.

Четыре года не позволял себе читать ее сообщения и не отвечал на звонки. Страшно безумно, и сердце колотится, как у подростка.

Для начала корректирую условия прочтения контактов на невидимый и после все же разблокирую мелкую, получая мгновенно прилетающее уведомление о более сотни непрочитанных сообщений…

Твою ж мать… А она не теряла времени даром…

Глава 11. Яр.

«Яйца, творог, сахар»

«Грибы, картофель, багет»

«Зелень, салатные листья, помидоры»

«Красная рыба, сливки, спагетти»

– Что за… – пробегаю взглядом по сообщениям в телефоне. – Устроила из моего чата блокнот со списком продуктов…

Засранка мелкая!

Смешно и грустно одновременно…

По крайней мере, точно знаю, что голодом себя не морила. Не в ее стиле.

Пролистываю практически в самое начало, пытаясь понять, как давно она это вытворяет?

«Смотри, шрам почти затянулся! Доктор обещает, что через пару лет его практически не будет видно!»

И фото того, что несколько месяцев назад казалось моим личным кошмаром. Не так все и плохо, для человека, у которого в бедре практически шесть месяцев были спицы и несколько металлических пластин.

Сглатываю про себя, читая наши последние переписки.

«Рад за тебя. Я на экзамене… Позвоню позже!»

«Ни пуха! У тебя все получится!»

Пробегаю взглядом ниже… Туда, где сначала стал слишком занят для того, чтобы ей ответить, а после и вовсе… заблокировал, боясь сорваться и вернуться домой от ее малейшей просьбы...

«Яр! Я поступила, представляешь?! Прошла по баллам! Даже экзамены сдавать не пришлось!»

«С Днем Рождения, сволочь!»

«У тебя ведь все в порядке?»

«Ненавижу этот город! Хочу назад к родителям!»

«Я скучаю, Яр…»

«Больше никаких операций. Мне даже разрешили вернуться в бассейн, правда только клиентом по абонементу. Это смешно, у меня КМС по фридайву!»

«Возвращайся домой. Все в порядке, правда.»

«Кажется, я вписалась в универ… Но все-равно терпеть не могу мегаполисы…»

«Я получила твой подарок на Новый Год! Подотри им свою задницу, говнюк!»

«У меня парень появился, прикинь! И меня от него даже не дергает… почти…»

«Яр, маме так плохо… Вернись пожалуйста домой… Мне тяжело без тебя!»

«Иди к черту, придурок! Не смей высылать мне деньги на лечение! Ненавижу! И без тебя нормально справляемся! Ты не заслуживаешь своих родителей.»

«Запомни, с этого дня мы друг другу чужие!»

«Если ты когда-нибудь все же прочитаешь мои сообщения, то просто знай, я давно тебя простила… И больше не злюсь, честно. Просто приезжай домой чаще… Мама с папой скучают.»

Внутренности скручивает болезненным спазмом. Плохо настолько, что становится трудно дышать.

Хорошо забытое старое чувство... Кажется, я за шесть лет настолько погрузился в работу, что совсем забыл каково это, чувствовать боль…

Листаю сообщения дальше… Сплошные списки продуктов…

Практически год сообщений с какими-то булочками, овощами и молочкой.

Достаю еще одну сигарету, пытаясь прикурить.

Дерьмо!

Руки трясутся, как у подъездного алкоголика.