«Прогрессоры» Сталина и Гитлера. Даешь Шамбалу! - Андрей Буровский

— Товарищ Васильев… Это ж свои…

Петя указал рукой на форму:

— «Свои!» Зачем они пришли, помнишь?

— За мной…

— И за тобой, и за мной. Убивать нас они пришли… эти «свои». Вот в чем ты молодец, ты очень хорошо себя вел. Помог мне просто замечательно. Было бы у нас время, прямо сейчас дал бы тебе выпить стакан крови. Сам догадался, что их морочить надо, или Голос услышал?

— И то и другое…

Васильев кивнул, и тут Голос прозвучал внутри Пети еще раз…

— Товарищ Васильев… Может, это полная блажь, но только наружу мне не хочется… Голос мне не советует.

— Блажь не блажь, а все может быть. Пойдем-ка!

Вышли из Первого отдела, и товарищ Васильев, старясь не шуметь, подвел Петю к окну. К самому обычному окну первого этажа, с видом на внутренний двор. Тихий вечер, деревья еще голые, стоит машина: «черный ворон», выкрашенный в черный цвет «газик». В машине — шофер, рядом стоит молодой человек в штатском, рука в кармане. В стороне прохаживаются еще двое.

— Все в порядке? — Петя спрашивал с огромным облегчением.

— В машине люди мои… Но ты посмотри внимательней и скажи — куда тебе особенно не хочется.

Петя всмотрелся, напрягая воображение. Двор как двор… Принадлежащее университету и при том мало посещаемое место. Открытое, светлое, ни в какое сравнение не идущее с подворотней место! Но, как ни странно, в этом пространстве и правда оказались места, куда ему особенно не хотелось. Очень не хотелось ему, например, заворачивать за угол здания. И садиться в машину не хотелось. А вот место с другой стороны здания было «чистым».

— Значит, засада за углом. Чтобы мы поехали и прямо на поджидающих. Дорога-то единственная, и куда она выводит?

— К воротам…

— А сперва заворачивает за угол. Верно? Тут всех сразу и положить. Та-ак…

Васильев завозился, доставая из внутренних карманов приличных размеров пистолет.

— Бери.

Руку Пети сразу оттянуло.

— Тоже иностранный… «Маузер». Пользоваться умеешь?

— Нас на сборах учили.

— Значит, так: если кого-то завалишь — молодец. Но это не обязательно. Если просто заставишь противника залечь, напугаешь — уже хорошо. А палит эта штука очень громко. Ну, пошли.

Что-то плыло как сквозь балдахин папиросного дыма. Что-то причудливо менялось. Голос, дурацкая блажь, оборачивался спасителем. Восточная мистика — необходимейшей частью народно-хозяйственных планов. Папа был вовсе не папа. Живой Петя оказывался покойником. Вечернее здание университета оборачивалось полем боя. Торцы зданий — местами засад. В коридорах следовало подумать о секторах обстрела, в аудиториях — о путях отхода, точках минирования и доступности для метания гранат. Петя шел по коридору родного университета с револьвером и собирался применить его против засады. Надо же…

Вот для Васильева все было понятно и привычно. Васильев явно не испытывал желания помотать головой. Васильев энергично шагал по коридору, по-хозяйски вошел в аудиторию… Очень деловито, не потратив лишней минуты, Васильев отворил окно… мягко так, придерживая рукой. И махнул Пете — вперед! Петя считал, что он спрыгнул на мягкую землю бесшумно, но Васильев покачал головой. Сам он спустился с высоты в полтора метра, как призрак, придерживаясь за подоконник левой рукой: в правой опять был небольшой пистолет с огромным толстым стволищем.

Смеркалось, только мягко мерцало небо на закате, над Петроградской стороной. Горели уличные фонари. Тихо-тихо двигались поделыцики вдоль фасада здания… Петя почти перестал бояться — все внимание сосредоточивалось на том, чтобы не издать ни единого звука. Стараясь двигаться так же тихо, по кивку Васильева вылетел за угол. И сразу увидел! Прямоугольная яма, ближе к другому углу торца, метрах в десяти. Яма — световой колодец, для глухого подвального окна. Из этой ямы торчали как минимум два силуэта, еще темнее вечернего двора.

Васильев не вел переговоров: его пистолет издал уже знакомый громкий шелест, второй… Одновременно со вторым «шелестом» один из «силуэтов» выпрыгнул из ямы, словно подброшенный пружиной. Мгновение — и он, повернувшись в невероятном прыжке, уже стоял лицом к стрелявшему. Но Петя не зевал, он вел стволом, перехватил тяжелое оружие второй рукой. Пистолет громыхнул гулко и страшно, эхо заметалось между зданий, где-то залаяли собаки. Человек рухнул навзничь, словно его сильно толкнули.

Петя замешкался… Он просто не знал, что надо делать дальше. А Васильев уже стоял над ямой, над лежащим человеком, тихо звал:

— Макаров! Дмитриенко!

Из-за угла вылетали эти двое — тоже бесшумно, как тени. Ничего не объясняя, Васильев показал рукой. Двое спрятали пистолеты, потянули из ямы лежащего лицом на земле. Перед ямой лежало нечто, у чего сразу угадывался ствол. Длинный, совсем не пистолетный. А Васильев махнул Пете: «Помогай!» Они вдвоем начали поднимать, как думал Петя, убитого им человека. Раненый застонал, вся правая половина груди у него была залита темным, тревожно и жутко пахло кровью.

— Ти-хо! — раздельно и страшно произнес Васильев. Как ни странно, человек замолчал.

Все было сделано мгновенно: труп, пулемет и трое людей сидели позади сидений. На втором сиденье Васильев и Петя сжимали между собой хрипящего раненого, шофер вел.

На улице к ним кинулись двое, и Петя уже полез за пистолетом. Тянул ствол и дико думал: «Привыкаю». Оказалось — это были два милиционера, патруль, вовсе не нужно стрелять.

— Товарищи! Вы слышали стрельбу?

— Мы и стреляли. Враг уничтожен, товарищи, переходите к своей дальнейшей службе.

— Да вы сами кто будете?!

— Старший майор госбезопасности Васильев!

Васильев произнес это так, словно лязгнули гусеницы танка. Он не дал в руки удостоверения, просто показал его открытым. Милиционеров как взрывом отнесло от машины.

— Теперь, товарищ Кац, нам в городе нечего делать: разве этого вот допросить.

«Этот вот» тяжело дышал, все сильнее хрипел. Кровь пропитала уже и брюки, заляпала сиденье и пол. В этой залитой человеческой кровью машине Петя и начал путь в Шамбалу. Как ни был Петя напряжен, как ни сложно было у него на душе, все-таки Петя был очень молод, обучаем, легко приспосабливался ко всему. Пете все еще хотелось иногда помотать головой… Казалось, что стоит помотать, — и исчезнет кошмар последних дней; он опять окажется дома, расскажет, как сдавал экзамен, а дед побежит ставить чайник…

А одновременно Петя входил во вкус своей новой жизни — и увлекательной, и страшной. К тому же он не так много ездил на машинах, чтобы не получать удовольствие.

Город уже давно спал. Даже странно было на фоне пустых улиц, черных окон, что вдруг зазвенел, металлически завыл на поворотах трамвай. Раза два проносились по улицам машины: «ЗиС» и еще такой же «черный воронок», как у «Васильева».

— Куда мы едем?

— Отвыкни задавать вопросы, товарищ Кац. Все узнаешь.

Машина проехала мимо огромного здания на Литейном, 4. Уже три года здесь было здание НКВД…

— Знаешь, кто это здание построил?

— Папа говорил, что Нил Троцкий…

— Не Нил! Ной Абрамович Троцкий… Ему сто раз предлагали менять фамилию. Обещали даже назвать его именем улицу, если станет Троицким или Тромским. А он всякий раз отвечал: «Это ведь Лейба Бронштейн взял себе псевдоним «Троцкий», а не я, вот пусть он и меняет!»

Петя даже поджался от таких разговоров.

— А какой еще дом построил Ной Троцкий?

— Дом культуры на Васильевском.

— Верно. А еще он построил мясокомбинат — такой же, как здание НКВД, в том же стиле… в стиле конструктивизма. По этому поводу слышал я такую эпиграмму:

Его наследие богато!Во славу классовых идейВоздвиг два мясокомбината:Там били скот, а тут — людей.

Петя окончательно обалдел, сник Васильев откровенно хохотал:

— Привыкай не бояться, товарищ Кац. В органах кошку называют кошкой. Теперь тебе тоже можно.

Как ни удивительно, расположение духа у Васильева было замечательное, он откровенно радовался жизни. Мчались по ночной дороге, мимо молчащих, темных пригородов.

— Товарищ Васильев… У меня все равно вопросы на понимание есть. Ну, допустим, у меня Голос есть… И зачем немецкой разведке меня убивать? То в подворотне… то шилом…

— Тот, кто тебя шилом колол, скорее всего местный… В подворотне другое дело, и следил за тобой человек оттуда… Специальную подготовку получивший.

— Чего они ко мне прицепились?!

— Так это же ясно — им тоже надо в Шамбалу. Таких, как ты, немного — у кого внутренний Голос такой силы. Что с тобой делать? Или вербовать, или убить. Как ты сам думаешь, завербовать тебя германская разведка могла бы?

— Не… Я не пойду к ним вербоваться…

— Не в том дело, кто к кому пойдет. А в том, можно человека к себе привлечь или нельзя. На вражескую разведку работать любителей мало… Это обычно или внутренний враг, созревший до измены человек. Или так себе, мелкая сволочь. Чтобы завербовать, надо запутать его в чем-то, чтобы можно было шантажировать или деньгами прельстить… Тебя, товарищ Кац, деньгами легко подкупить? А в грязных делишках с женщинами или с картежной игрой — легко запутать?