Новобранец. Служба контрмагии (СИ) - Александр Тув

— Сначала одень, — и он протянул ему тонкую цепочку, по виду золотую, к которой был прикреплен какой-то странный кулон, вернее даже не кулон, а скорее, — прозрачный камень, каплевидной формы, размером с ноготь указательного пальца. Кристалл был заключен в изящную оправу, — никакие крепежные детали и отверстия не нарушали его хрупкое очарование.

— Чё за хрень? — поинтересовался Денис, надевая подарок руководства.

— Камень слез.

Денис вопросительно уставился на Шэфа, ожидая объяснений, — в то, что верховный главнокомандующий, просто подарил ему кулончик, в знак признания его заслуг, — впрочем, каких нахрен заслуг? или, что еще менее вероятно, — большой любви, верилось с трудом. Любимый руководитель правильно понял его взгляд и пояснил:

— Он искажает вид надтелесных оболочек.

— За каким хреном? — изумился Денис.

— Чтобы нас не нашли.

— А кто нас будет искать и зачем? — продолжил удивляться Денис. — И вообще, что случилось?

Шэф призадумался:

— Ладно, переодевайся, — он кивнул на клон своей мушкетерской униформы, лежащей в углу каретного дивана, — и пока есть время, изложу все медленно и печально, от печки. Как ты знаешь, мы собирались на Сету, но… пришел ш'Ирхас и все испортил. — Шэф печально усмехнулся и Денис понял, что еще никогда не видел его таким расстроенным, — разным видел, но таким грустным никогда. — Сегодня утром убит мой друг, Великий Магистр ш'Урван, Настоятель Южной обители…

… и ты, как всегда, оказался затычкой в этой бочке с дерьмом… и я вместе с тобой…

Это сильно меняет расклад сил на Конклаве, который состоится через десятидневку… вернее уже через девять дней.

— И ты теперь работаешь Брюсом Уиллисом… — «догадался» Денис.

— Да… придется спасать мир.

Денис хотел привычно произнести: «Понятно — о», но что-то внутри его заставило, на этот раз, промолчать.

«Бли — и-и — н… — то нас воруют, — раздраженно думал он, — то мы сами лезем в задницу… мирные торговцы… блять… как же… как же…»

«Конечно, — «поддержал» его внутренний голос, — гораздо лучше было бы сейчас гнить в земле на глубине двух метров: тихо… спокойно…»

«Заткнись! — оборвал его Денис, — и без тебя паршиво — Любимый… с — с-ук-ка… руководитель тягает меня, как теля на веревочке! А я может хочу дальше учится у ш'Тартака!.. и кстати! — Шэфу же лучше, чтобы я больше умел! Фактически для него стараюсь!»

«А мужики то и не знают…» — привычно съехидничал внутренний голос, оставляя за собой последнее слово, — была у него такая неприятная привычка.

Между тем командор, совершенно не подозревая о бурной дискуссии, развернувшейся в голове Дениса, продолжал свой рассказ:

— Каждые пятнадцать лет в Центральной обители Ордена Пчелы, расположенной в славном городе Дарлане, — столице Великой Дарланской Империи, — он грустно усмехнулся чему-то своему, — собираются высшие иерархи Ордена, чтобы избрать Гроссмейстера.

— И много этих… иерархов?

— Не очень… четыре Великих Магистра, — Настоятели Северной, Южной, Восточной и Западной обителей, ну и пятый — сам Гроссмейстер, он же Настоятель Центральной обители — как же без него-то, без Гроссмейстера… — зло ощерился Шэф. — Кандидатом в Гроссмейстеры может быть только один из этих пятерых.

— И все? Весь Конклав, — всего пять человек? — поразился Денис.

— Нет, еще Мастера войны.

— Значит все решают Мастера? — снова удивился Денис.

— С чего бы это? — в свою очередь удивился любимый руководитель

— Так их же наверняка больше пяти.

— Не все так просто… — задумчиво протянул Шэф. — Каждый Великий Магистр, ну и Гроссмейстер естественно, имеет один голос. И все Мастера войны, в совокупности, тоже имеют один голос. Всего один на всех, но он чуть больше голоса Магистра.

— Не понял, — честно признался Денис.

— Объясняю: допустим каждый кандидат проголосовал сам за себя, — тут все ясно, — выигрывает тот, за кого проголосует большинство Мастеров войны, — здесь все просто, но таких раскладов я на своей памяти не припомню…

… ага… ага… конклав бывает раз в пятнадцать лет…

… он таких ситуаций не припомнит…

… на память он никогда не жаловался…

… значит сколько конклавов за спиной Шэфа?..

… фиг знает… десять?.. — может и десять…

… а может и больше… а может и меньше…

… восемь?.. пять?.. три?.. фиг знает…

… ладно… ни вам, ни нам — пусть будет четыре…

… хорошо… четыре конклава — шестьдесят лет…

… на Земле он тоже выглядел лет на шестьдесят…

… итого… Шэфу — сто двадцать лет… минимум…

… шустрый… бля… старичок…

зато очень часто бывает такая ситуация: три Магистра голосуют за кандидата «А»; два — за кандидата «Б», так вот, если большинство Мастеров войны проголосует за «Б», то голосов у них будет поровну: три против трех, — и Гроссмейстером станет кандидат «Б», за которого отдадут свой голос Мастера войны, хотя формально будет равенство голосов: три на три. — Шэф на пару мгновений задумался, будто вспоминая что-то, а потом продолжил: — Эта система, с более «тяжелым» голосом Мастеров войны и была придумана, чтобы при приблизительном равенстве сил в Ордене, власть доставалось тому, кого поддерживают Мастера, — главная ударная сила Ордена.

Вся эта выборная механика не сильно заинтересовала Дениса, — по большому счету ему было все равно, а волновало его только расставание со своим любимым ш'Тартаком, мальчиками Хадуда и тренировочными краснопоясниками, но логический склад ума, — он или есть, или его нет, и когда он есть, то каждое не до конца проясненное обстоятельство действует подобно занозе, поэтому для собственного спокойствия Денису нужно было перебрать полную группу событий.

— А если в последнем случае, ну — у… где счет по Магистрам: три — два, голоса Мастеров разделятся поровну? — начал он разбирать следующий вариант. — И будет непонятно кому отдается их этот… — совокупный голос?

— Теоретически возможно… — задумался мудрый руководитель, — … но на практике такого никогда не встречалось, — тут надо чтобы и число Мастеров было четным и голоса разделились точно пополам… не бывало такого.