Первое апреля. Сборник весёлых рассказов и стихов - Владимир Борисов

Мама в самом деле готовит очень вкусные котлеты. Это — сущая правда.

Все мы уставились друг на друга и замолчали. Я решил, что пора рассказать, на каком дереве выросли вишни. И рассказал. И мне сразу поверили.

— Чего только не продаётся теперь на рынке, — сказал папа. — Вот однажды я встретил одного рыбака, который продавал черепах-гонщиц.

— Очень интересно, — сказала мама, — мы, что же, теперь всё время будем всякие небылицы рассказывать?

— Не знаю, — сказал я. — Но из школы меня точно выгонят за такие ответы. Вот у нас одного мальчика недавно выгнали.

— Хорошо, что он не продавал фиги, от которых вырастают ослиные уши, — вспомнил папа сказку про маленького Мука.

— Кстати, есть ли у него на складе молодильные яблоки? — спросила мама.

— Я всё узнаю, — сказал я. — Но только послезавтра.

Для души

Охотник брёл в лесной глушиС большим ружьём и без улыбки.Глядит: играет — для души —Медведь на самодельной скрипке.Стрелок застыл с открытым ртом.Под музыку качалась чаща…Подумал: «Выстрелю потом.Сейчас момент неподходящий».Второй охотник подоспелНа пение медвежьей скрипки.Он взвёл курки. Глядит в прицелИ ждёт. Спокойно, без улыбки.Пришёл охотник номер три.А вслед за ним четвёртый, пятый…Красиво, что ни говори,Медведь играет толстопятый.…Они стояли впятеромИ ждали нужного момента.Умолкла скрипка. Грянул громНе выстрелов —Аплодисментов.

«Ты художник, Коля!»

Я был несчастным мальчиком. Я совершенно не умел рисовать. Даже самые простые вещи. Весь класс рисовал картину под названием «Утка в камышах», у меня же получалась картина «Поджог товарного вагона». У всех ребят были рисунки на тему «Прогулка по зоопарку», у меня — «Натюрморт с подъёмным краном». Обидно!

Главное, я отлично знал, что именно хочу нарисовать. Да что я в зоопарке, что ли, не был? Я прекрасно помнил слона: как он смешно крутит хоботом и обмахивается ушами, а лоб у него весь в красном песке, потому что он ныряет в свой бассейн до самого дна. Я во всех подробностях представлял себе гамадрила.

А жирафов никто лучше меня не знал, потому что никто дольше меня не стоял перед вольером с жирафами. Но когда я начинал рисовать, то получался не жираф, а какой-то столб с капитанским мостиком.

Даже моя младшая сестра Светка, которая ещё не ходила в школу, и то рисовала лучше меня! И ещё нарочно меня дразнила:

— Коль, а Коль, нарисуй мне медвежонка!

— Какого медвежонка?

— Такого мохнатого, который малину в лесу ест.

— Сама рисуй, мне некогда, — пытался отвязаться я.

А она как начинала канючить:

— Коля, ты так хорошо можешь его представить: и как он в малине сидит, и как ветку лапой держит, и как вокруг птички поют, а под листиком сыроежка растёт… Ну, Кооооль!

А начну рисовать — она смеётся.

— А почему, — говорит, — у тебя медвежонок с рогами?

— Где ты видишь рога? — кричу я, а сам чуть не плачу. Действительно, хотел ветки малинника нарисовать у медведя за спиной, а получились рога…

В общем, не художник я. Был до поры до времени. А именно до того дня, когда мама дала мне одну книгу.

Это не был учебник по рисованию. Это была история, написанная одним французским лётчиком. Как он упал на своём самолёте в пустыню. Но ему повезло, он не разбился, а встретил мальчика. Если честно, я не совсем всё понял тогда в этой книге. Но один момент меня прямо-таки заворожил! «Вот ящик, а в нём сидит такой барашек, какого тебе хочется!» Волшебные, спасительные слова!

— Светка! — завопил я.

Светка примчалась как на пожар.

— Светка, что тебе нарисовать?

— Нарисовать?..

Если бы я предложил ей слетать на Луну, она бы меньше удивилась.

— Ну… нарисуй бурундучка…

Я схватил лист бумаги, фломастер и быстро начертил что-то вроде кирпича.

— Вот тебе ящик, там сидит такой бурундучок, какой тебе захочется.

Светка осторожно потрогала нарисованный кирпич.

— А какой мне захочется?

— Такой пушистый, в полосочку, с маленькой усатой мордочкой.

Светка аж взвизгнула от радости и стала ласково рассматривать мой рисунок.

— Он будет держать в лапках еловую шишку, ладно?

— Ладно, — великодушно разрешил я. — Хоть кедровую.

— Коля… А ты можешь нарисовать лошадку?

— Пожалуйста! — я взял другой лист и нарисовал кирпич побольше. — Вот тебе сарай, а там стоит такая лошадка, какая тебе захочется.

— С серебряной уздечкой?

— И с перьями на голове, как в цирке! Подковы медные, цокают звонко! Сама белоснежная, а грива и хвост огненнорыжие.

— Коля, нарисуй красивое платье!

— Вот тебе шкаф, там столько красивых платьев, сколько тебе захочется! Бархатные, шёлковые, с лентами, кружевами…

— Коля, принцессу!

— Вот тебе дверь, за ней такая принцесса, какая тебе захочется!

— Вампирчика, Коля!

— Вот тебе гроб, в нём лежит такой вампирчик, какой тебе захочется!

Моему счастью не было предела! Я рисовал всё, что мог только вообразить! Кораблик? На здоровье! Волнистая линия, на ней большой треугольник — вот вам скала, за ней такой кораблик, какой вам захочется. С парусами, пушками, бравыми матросами и семафорными флажками… Осьминога, страуса, жирафа, фламинго, автомобиль, праздничный торт — абсолютно всё я мог нарисовать!

Светка смотрела на меня сияющими глазами.

— Какой ты художник, Коля!

Она бережно собрала все рисунки с кирпичами, прямоугольниками и квадратами.

— Спасибо! А знаешь, бурундучок у тебя лучше всех получился! С кедровой шишкой…

Анна Никольская

Настоящий фей

В ту ночь мне никак не спалось. Я лежал в кровати, а за стенкой сосед-полуночник барабанил на рояле то ли этюды, то ли увертюры — я не разбираюсь. Я лежал на спине, слушал задушенные панельной стеной звуки и думал:

«Вот шкаф. Интересно, когда я закрываю глаза, он всё так же рядом стоит? Или исчезает? И если быстро и неожиданно открыть глаза, может быть, вместо шкафа я увижу пустое место или, к примеру, соседский рояль?»

Однажды папа рассказывал мне про квантовую физику, и я вполне мог себе такое представить.

— Реальность — метаморфоза. Она, сын, многогранна! — воодушевлённо говорил папа. — Всё, что мы видим вокруг себя, на самом деле не существует. Парадокс.

Я свято верил своему папе.

Потом я думал про то, что не подготовился к контрольной по математике и завтра наверняка схвачу двойку. Потом немножко про то, что поссорился с лучшим другом Колей Синяковым. Немножко потому, что думать про это было ещё неприятней, чем про контрольную. И ведь главное — из-за пустяка поссорились-то! Зато на всю жизнь. Из-за овсяной каши. Нам её в столовой на обед давали. А Колька возьми да переверни эту кашу прямо мне на колени — все брюки угваздал! На глазах у Тани Лютиковой — она в очереди за беляшами стояла, всё видела. Понятное дело, у Кольки это нечаянно получилось, не нарочно, но хохотать-то при этом во всё горло зачем? И пальцем в меня тыкать? Это при Тане-то? Никогда я ему этого не прощу. Я его рюкзаком по башке огрел, чтобы не ржал, как конь, и в класс пошёл. И не разговаривал с ним больше, хотя мы за одной партой сидим.

Потом я запретил себе про Кольку думать и начал думать про овец. Вернее, их считать. Раз овца, два овца, три овца, четыре овца…

Овцы у меня жирненькие такие, кучерявые, с мягкими розовыми ушами, меланхоличные. Идут себе гуськом потихонечку, грустят о чём-то своём, вечном — овечьем… Сто восемьдесят шесть овец, сто восемьдесят семь овец… Одна мне говорит:

— Что, Серёжка, не спится тебе? Измучился?

— Не спится, — отвечаю. — Измучился.

— Это значит совесть у тебя нечистая. Те, у кого совесть чистая, спят давно.

Сказала так и язык показывает. Мне так обидно стало, прямо до слёз! Бросил я их считать, неблагодарных, и про контрольную опять вспомнил. Аж сердце между рёбрами закололо. А потом снова про Кольку, а потом про Таню — замкнутый круг какой-то!

Что ж это за жизнь у меня такая трагическая? Я ведь мальчик самый обыкновенный, не Лжедмитрий какой-нибудь или, к примеру, Маугли, брошенный в джунглях. Я же Серёжа Воробушков, живу по прописке, с мамой, с папой, законов не нарушаю. Что поведение у меня неудовлетворительное — согласен, про это я не умалчиваю. Но разве я заслужил такие душевные муки только лишь потому, что по коридорам на переменах бегаю? Эх, тяжёлая всё-таки жизнь у современных мальчишек! Или я один такой?