Сколько стоит ваше сердце? (СИ) - Матуш Татьяна

— Стратег! — этот зычный, сейчас немного хрипевший голос Марк узнал бы из тысячи. Он развернулся, стараясь не выпустить стену из виду. Генерал Райкер шел к нему сквозь дым, не пригибаясь, словно был заколдован от стрел и кинжалов. — Заканчивай развлекаться, дело есть. Серьезное.

— Слушаю, мой генерал, — Марк рубанул клинком по лицу очередного бритого и пинком отправил его за стену.

— Лесс на редут конную атаку готовит.

— Прямо на виду? — удивился Марк, спеша за генералом.

— А где тут спрятаться, сам подумай? Рельеф местности, демоны его во все пригодные отверстия! Ни в лесу, ни в болоте для конной атаки не построишься.

— Ну, хоть дым бы пустил…

— Вот станешь генералом и будешь дым пускать. А пока — надо редут отстоять, иначе бритые по нему в крепость как по лестнице пройдут. Там с десяток Бессмертных. Остальные — мясо. Могут только орать и дохнуть.

— Да, не совсем те таланты, которые нужны для победы, — учтиво согласился Марк, пробираясь меж пирамидами с наваленными снарядами, — а с артиллерией там как?

— Хорошо. На нее одна надежда, но снарядов мало, и, сам знаешь — против конницы хороши разрывные, а тут их дай Бездна, десяток наберется. Надеялись на то, что обоз подойдет…

— А обоз мятежники прибрали, — кивнул Марк, — правильно, я бы на их месте тоже прибрал. Ладно, играем с тем, что есть.

— Ты куда! — побагровев, заорал Райкер, — подожди, сейчас люльку подтянут!

— Некогда ждать, — отрезал Винкер, глядя, как конный полк бритых строится для правильной атаки. Обернув ладони "воздухом", чтобы не повредить, он взялся за веревку — и скользнул вниз, туда, где мужики спешно подтаскивали снаряды поближе к баллистам, а бесполезный маг злобно матерился в сторону крайне полезных жрецов.

Мало они их выбили, пока Лесс по лесу шатался. Хорошо бы — всех. Но тут уж ничего не поделаешь, из шашлыка барашка не восстановишь, будь ты хоть грандом трансформаций.

— Мага ко мне, — крикнул Винкер, едва ноги коснулись камня. Ладони немного горели, но обошлось без травм. — Основная стихия?

— Огонь, — сказал, как выплюнул тощий маг лет сорока, с начинающейся плешью и скверным настроением в самом разгаре, — шестой уровень, а толку.

— Сейчас будет толк, — бросил Марк и улыбнулся так многообещающе, что огневика накрыло дурным предчувствием по самую плешь. Хотя… куда дурнее-то?

— Ты слышал, что я — Святой?

— И что? — не понял маг, — помолишься — и на нас щит Древнего Натана упадет?

— Можно и так. Но лучше по-другому. Ты ведь с землей тоже дружишь? Огневики с ней, вроде, нормально работают…

— Дружу, но не так, чтобы прямо сильно. Из "однозначно враждебных" только до четвертого уровня могу. Но рядом с жрецом и они не спляшут.

— А бытовые? Неужто жена или теща никогда не просила огород разрыхлить? В жизни не поверю.

— Да, но… Оно же совсем слабое.

— А сильное и ни к чему. Сила быку нужна, а пахарю — умение. Давай, складывай со мной вектор по "воздуху", и силу не экономь, заливай, что есть. Только не сразу, а как веревку потравливаешь… Сможешь?

Маг сосредоточенно кивнул. Складывать силу по векторам — первое, чему учили армейских магов, и взаимодействовать с чужой стихией, если это только не стихия — антагонист, умели все, кто носил форму.

Но концентратором выступал всегда самый сильный маг в группе. Огневик шестого уровня посмотрел на Марка с сомнением.

— Давай, — кивнул тот, уже привычно "разгоняя" мозг до скорости большой храмовой аналитической машины. Невозможно? Скажите это Камта Ару, который, не напрягаясь, на лету стрелы ловит!

Утоптанная в камень равнина заворочалась, пошла трещинами и вдруг рассыпалась ровными, прямо на заглядение… грядками! Хоть сейчас морковку сей!

— Не вырастет, — хмыкнул Марк, словно прочитав его мысли, — земля сухая. Полить бы надо. Уходи, огневик…

Винкер не стал сгущать тучи, вызывать дождь или снова поднимать реку. Он просто позвал воду из глубины, почувствовав ее там. "Свежераспаханное" поле немедленно потемнело и набухло влагой, превратившись в непролазную грязь. Пускать по нему лошадей вскачь — гарантированно угробить.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Но, похоже, бравых кавалеристов превращение поля в огород не впечатлило. С коней никто не слез и строй не сломал. Они собрались штурмовать редут шагом, смертнички?

— Давай, заряжай свою байду разрывным, — распорядился Марк, подходя ближе.

— Так не докинем.

— Помогу! Как раз долетит куда надо.

— В лошадей? Господин Святой, у меня есть снаряды с фейерверком. Для потехи сделаны, серьезного вреда от них не будет, но если над лошадями шарахнуть?!!

— Давай! — Загорелся Марк, — устроим Лессу праздник перелома лета на полтора месяца раньше. Заслужил, собака серая. А то ведь выгонит его Монтрез, а он и салют не посмотрит…

Стоявшие рядом солдаты заржали, как кони. Шутка перелетела дальше и пошла гулять по редуту.

Зарядили быстро, а подтолкнуть легкий глиняный снаряд с "начинкой" до нужного места было совсем легко. И он не подвел — взорвался в аккурат над лошадиными спинами с грохотом и искрами.

— Какой у тебя уровень, Святой? — полюбопытствовал маг, с удовольствием глядя как табун взбесившихся коней разносит вдребезги выстроенные для атаки ряды бритых. Крики и чужеземный мат долетали до редута.

— Небольшой. — признался Марк и не утерпел, съязвил, — мне Небо помогает.

— Вот только не говори, что ты равенство Сая-Тревора второго порядка в уме решил, — подозрительно сощурился огневик.

— Нет, конечно, — покладисто согласился Винкер и ни буквой не соврал. Равенство было третьего порядка. Второго они с мэтром Ольхеймом и без "разгона" наперегонки щелкали, вместо орешков.

В стороне противника пронзительно завизжали дудки, собирая солдат.

— Перегруппировка? — предположил маг.

— Похоже на то. Кажется, у нас есть время подготовится к следующему штурму.

— Думаешь, он будет?

— Какая разница, — резонно заметил командир артиллеристов, — будет — не будет, это бритые решат, а готовится надо.

— Золотые слова, — одобрил стратег.

— Ага. Кончится бой — снесу ювелиру, — хмыкнул парень, — вдруг оценит?

Прохладный хлебный квасок, резковатый, с чуть-чуть заметной ноткой хмеля, после жаркого боя был тем, что лекарь прописал.

Бочку притащил длинноухий пузатый ослик с влажными, грустными глазами. А правил им малец лет десяти, не больше.

— Защитникам нашим от градоправителя! — крикнул он.

И даже Гай не нашел в этом ничего подозрительного. По обычаю же! Он первым зачерпнул деревянным ковшом из бочки, пригубил квас, довольно прищурился. И махнул рукой двум десяткам охраны у ворот.

…По городу быстро двигался маленький, но хорошо вооруженный отряд. Двигался он целенаправленно, к воротам, и спешил. Очень спешил. После завоевания Аверсума, барону Нерскому было обещано графство, и он не собирался упускать свой шанс.

Этот звук — протяжный, вроде бы и не громкий, но какой-то уж очень пронзительный скрип ни с чем перепутать было невозможно.

С такой милой особинкой открывались городские ворота Бара — в мирной жизни здоровенные железные петли регулярно смазывали. Но едва начинало в долине Неры пахнуть неприятностями, бочку с маслом градоправитель сам, лично, запирал на ключ.

Так сказать, еще одна дополнительная страховка. Не слишком действенная, но лучше, чем ничего.

Местные звук узнали сразу и обернулись, как по команде.

— Вылазка? Зачем бы это? Наших в крепости и так мало…

Марк сообразил сразу, потому, что, как и Райкер, ждал предательства. Гражданская война — это же такая дрянь!

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Он положил рук на плечо командиру артиллеристов, несильно сжал, привлекая внимание.

— Сейчас стреляете, по всем, кто подойдет к воротам. Сначала — разрывными, потом — всеми подряд, хоть фейерверками. Снаряды не экономить. Все равно теперь… Расстреляете все — уходите с редута. Прорывайтесь к равелину, там будет последний рубеж. Не успеете расстрелять — подрывайте. Но лучше — постарайтесь успеть.