Выйду замуж за спасателя - Янка Рам

ему приглашения, фоточки, ужин приготовила, вино.... А в ответ что? Что я должна думать, если ты посмотрел мои нюдсы и молчишь? Что ты трахаешь свою "соседку"?

Некрасиво вышло, да. Аделина не виновата, что я по Вере поплыл. А ведь все понимал, что нельзя этого делать. Вера же повода не давала. Даже после этого глупого поцелуя в Загсе. Всё чисто "по-братски". Любит, да?

Сдуваюсь.

Размечтался, Саянов. Выдыхай, короче.

— Ладно, извини, — проезжаюсь пятерней по волосам. — Но вот этого не надо больше. Тем более при детях и Вере. Хочешь высказать — тет-а-тет.

Потискав Барса и отдышавшись, захожу домой с пакетами.

В коридоре брошены ранцы, сменки, школьные сумки. Белая плитка затоптана грязью, детские ботинки вповалку. А мне даже не хочется строить их, чтобы каждый убрал за собой. Не до этого…

На кухне суета, на плите что-то греется. Приставка уже включена. Дети привычно препираются… Ярый хозяйничает. Алинка сосредоточенно сидит в телефоне, прикусив губу.

Вера забирает у меня пакеты, не глядя в глаза.

Разбирает пакеты на разделочном столе. Достает вискарь.

Встаю с ней рядом, опираясь на столешницу бедрами и сложив руки на груди.

— Стаканы — сверху.

Смотрю на ее профиль, не позволяя взгляду сползти в декольте.

А может Алинка просто ляпнула? Ну... Из вредности. В шпильку Аделине. И нет никакого "Карлсона".

— Добрыня Никитич.... - замирает Вера. — Мне так неудобно... что Ваша девушка ревнует...

— Не парься, пожалуйста. Я разберусь.

Наливаю нам виски. Открываю колу. Доливаю ей.

— За....

“За нас” хотелось бы, но.…

— За... то, чтобы все получилось, как задумали, — чокаюсь об ее стакан.

— Я ещё хотела сказать... - шепчет смущённо.

Что никакого Карлсона нет! Да?? Да?!

— Ой.... - отвлекается на сообщение на телефоне.

Заглядываю.

Там всплывающее окно мессенджера. Ловлю взглядом текст.

"Вера, Meine Schönheit, это Карстен. Мой ещё один номер. Запиши.".

Вера, застыв, смотрит на экран, хлопая ресницами.

— Чего замерла?.. Запиши....

Выпиваю вискарь залпом.

Блть... Ска.... Карлсона этого!..

Разношу, всё, что под руку попалось. Правда, только в своих бурных фантазиях.

Настоящий, значит....

Глава 12 — Дружеская..

Дожидаюсь, пока Добрыня Никитич уходит в душ, а Ярик — кормить пса.

За локоть тащу Алину к себе в комнату.

— Какой к чёртям Карлсон?! Или как его там?!

— Карстен, — закатывает глаза.

— Алина!

— Нет, а нормально, что эта овца с тобой так разговаривает? Мы тоже не лохушки какие-то! — по деловому складывает руки на груди. — У тебя тоже теперь жених есть, ясно. Покруче, чем ее Добрыня.

— Нет у меня!

Закрывает мне рот ладонью.

— Тише, мам....

— Ты втянула меня в обман! — гневно шепчу, увернувшись от её руки.

— Ой, мам.... - вздыхает как бывалая. — Мы всегда так делаем.

— Кто — мы?!

— Женщины....

Обескураженно хлопаю глазами.

Я родила готовую женщину, сама ей так полностью и не став. Алинка такая с детства.... Коза хитрющая!

— Мне очень неудобно перед Добрыней!

— Ой... - скептически. — Ему перед тобой, значит, удобно за эту гопницу, а тебе перед ним — нет? Наш Карстен по крайней мере ведёт себя прилично!

Дёргает выразительно бровями.

— Наш Карстен?.. - оседаю на кровать.

— Я не позволю тебя унижать какой-то жабе.

А жабу эту кто-то с чувством видимо поцеловал, потому что внешне она ого-го....

— Пусть Саянов определяется, короче.

— Что? Саянов НЕ определяется, Алин. Мы просто... соседи!

— Ну тогда и руки пусть тебе не тискает. Сосед...У нас для этого Карстен есть! Пусть жабе своей руки тискает.

Глазастая какая!

— Да он просто....

Пытаюсь неумело оправдаться. А ведь и правда — тискал.

— И мы — "просто".

— Господи... Надо сказать Добрыне Никитичу, что ты пошутила.

— Прекрасно! И будем выглядеть как две дуры. Давай, мам....

— Факт.

— Если он "сосед", то какое ему дело? Ну есть и есть этот Карстен.

— Ну да....

Действительно. Чего я так переполошилась. Впечатлилась поцелуем и "Верочкой"?

Так, есть у него женщина. А это так... Да и судя по женщине, не в его ты, ВерПална, вкусе. Хватит фантазировать!

Карстен какой-то... Отчитываться перед Добрыней собралась? Глупо. Проехали это всё, в общем.

— Но ты больше не смей поднимать эту тему. Пусть как-то всё само забудется.

— Ладно....

— Кто отжевал торт?! — возмущенный возглас Ярика из гостиной.

— Ирина! — рявкаю, вылетая из комнаты.

Врезаясь в голого по пояс Добрыню.

— О-о-о-ой!

Ванная прямо между его комнатой и моей.

Ловит меня за талию, разворачиваясь со мной по инерции.

Ошарашенно веду взглядом по его брутальному торсу. Брутальнее прямо некуда. Не то медведь, не то буйвол....

Какой внушительный дяденька...

Поднимаю взгляд, встречаясь с ним глазами.

— Где пожар? — тихим низким голосом.

— А-а-а-а....

Забываю зачем я выскочила из комнаты вообще.

— Эм.... Не пожар.... - мямлю невнятно.

Зажав в кулак край полотенца на поясе, стреляет взглядом на свою дверь. На пути к которой — я!

— Тогда, я зайду?

— Аха....

Дергаюсь в сторону, как пришибленная вжимаясь в стену и пропуская его.

Вера, ну это провал! Ты как дикая!

Да я таких мужиков никогда и не видела. Только по телеку. А тут в мокрого и голого влетела! Полотенце не в счёт.

— Мам, ты чё? — выходит из моей комнаты Алинка с подозрением глядя на меня.

— А.... нет. Так.

— Чего?

Куда я шла-то?

— Ира! — вспоминаю я.

— Ну и не хочу я ваш торт! Он невкушный! — обиженно сверху орет Иринка.

Подтаявший край торта обглодан.

— Так делать нельзя! — кричу ей. — Иди пей свою воду с лимоном.

— Шами пейте!

— Кто там буянит? — уже в толстовке и штанах выходит Добрыня.

— Иринка, — вздыхаю я.

— Бунт? — выглядывает он из под лестницы, смотрит вверх. — Ладно, спускайся, бандитка.

— Нет.... Я ш вами не хочу.

— А мы с тобой очень хотим, — широко улыбается ей Добрыня.

— А я уже вшё равно поела.

— За компанию посидишь с нами. Давай-давай, спускайся.

Иринка с подозрением смотрит на меня. Типа "чего это он такой добрый? В чем подвох?"

Отец бы ей за такое час нудел, что это дурное воспитание и она его позорит.

Киваю ей, чтобы спускалась.

Режу тоненько буженину.

Закидываю пластик в рот.

— Это божественно!

— Батя сам делал.… - гордо комментирует Ярик.

— Как сам?

— Вкусно, да? — тоже закидывает в рот пластик.

Раскладывает по тарелкам рагу.

— Когда вы успели всё это приготовить? — удивляюсь я.

— Отец готовит на выходных. Сразу много всего. Потом все замораживаем. Опека задолбала уже... Вечно по холодильникам лазят. Есть у нас "первое, второе и компот" или нет. Вот и приходится....

Этот мужчина ещё и готовит!

— А я практически не умею готовить, — признаюсь