Русский агент-инопланетянин - Михаил Мещеряков

Не слушая Дэхин трёп, вскочил с кровати. Нет, хотел-то я подняться, но не получилось. Именно вскочил. Я был по ощущениям весь такой лёгкий, такой пружинистый, такой плотный какой-то… А ещё меня распирало мощностью. Прямо-таки подбрасывало. Когда на бегу к зеркалу, не привыкнув еще к новым габаритам, задел плечом дверной косяк, то больше всего удивился тому, что он не рассыпался в опилки. Достигнув громадного гостиничного зеркала, замер.

Нет, мужик в зеркале мне понравился, но это был не я. Там стоял и таращился на меня высокий, широкоплечий, мускулистый мужчина, лет так двадцати пяти-двадцати семи. Стройный, как ботва. С длинными, до плеч, каштановыми волосами, и приятным, смутно знакомым лицом.

– Кто это? – ошарашено спросил он куда-то в воздух.

– Ты! – возмущенно ответил Дэха. – Кто же ещё? Что-то с памятью твоей стало! Видать, мало я тебе вчера эффективности на мозги накинул! Фигура ладно, но рожа-то! Вспомни себя в молодости! У тебя же не всегда было щёки из-за спины видать! Ну, облагородил маленько, … не без того… Но так, самую малость. Скулы немного выделил, нос обузил и скорректировал слегка. Прижал уши. Убрал шрамы, привел в идеал эпидермис… и всё! Больше и пальцем не шевельнул! Короче, сделал не больше, чем мог бы сделать какой-нибудь ваш опытный, пластический хирург. Где-нибудь в Швейцарии, например.

– Твоя «малость» сильно повлияла в лучшую сторону… А что ты мне такие «битловские» патлы отрастил? – поинтересовался, начиная привыкать к своему новому отражению.

– А я знаю, какая тебе сейчас «прича» потребуется? – отмахнулся Дэвис. – Может, ты теперь стильным будешь? Под Тарзана какого-нибудь косить начнешь, … что два раза париться? Сделал сразу подлиннее, не понравится, в «цирюльне» сбреешь.

– Да нет, нормально. Только ты облажался, я, между прочим, раньше кудрявым был.

– Ну и шло это тебе, как корове седло, – хмыкнул Дэха. – У тебя, кстати, и волосы пореже были, если уж быть точным.

– Реже, гуще, – какая разница? – пробурчал я, изображая перед зеркалом каскад показушных, «культуристовских» поз. – Сейчас вообще модно лысым быть! Вон посмотри, половина звезд лысинами сверкает.

– Во, во… – сделал вид, что расстроился Дэся, – художника каждый обидеть может! Я, между прочим, полночи угробил на твою фигуру! Даже больше, чем на восстановление полностью разрушенного организма! Всю анатомию, весь интернет перерыл! Четыре раза переделывал! Грудь, например, – со знаменитого пловца скопировал. У него рост, как у тебя. Ноги от легкоатлета. Думал, понравится другу… А Вы вон гневаетесь, барин…

Прекрасно зная если уж не самого Хранителя Дэху, то его предшественника, я мигом обеспокоился:

– Ну-ка кайся, сволочь виверровая, где напортачил?

– Ну, что уж так сразу напортачил? – мгновенно начал отбрехиваться Дэвис. – В рост слегка не попал. Перетянул малость. Метр восемьдесят семь получилось. При имеющимся весе, на заказанных метр восьмидесяти пяти, ты слишком квадратный получался… И руки-ноги негармоничными выходили. Как у качка.

– Да, ладно… Так даже лучше. Подумаешь два сантиметра…

– Ни фига себе «подумаешь»… Это было сложное, креативное, дизайнерское решение! Я полночи не спал! Думал! Ломал голову! Не ценишь ты меня, барин… Ой, не ценишь… Ты на мышцы свои взгляни – Дэха начал расхваливать свой «товар», как товарищ с юга, хвалит на рынке продаваемые мандарины. – Не закрепощенные, длинные, эластичные! «Качалки» не видели! Чистая природа! Вах! Ассолэй! Ромалэ!

– Дэха, а что такое «ассолэй»?

– Без понятия. Сам придумал, звучит красиво.

– А что это я так грамотно и профессионально перед зеркалом кривляюсь? Откуда я все эти «качковские» позы знаю? Да ещё и изображаю так убедительно, – спросил я, доброжелательно скалясь своим отражением воображаемой публике.

– Как это откуда? – удивился Дэха. – Ты всё теперь знаешь. Что я знаю, то и ты в курсе. Причём ни один культурист столько не знает. Во мне ж понапихано всё, всё, всё, что придумано на данный момент по этому предмету. Простому челу читать, не перечитать. Полжизни надо, чтобы половину усвоить. Ну, а тельце у тебя полностью уравновешенное, с идеальным балансом и координацией, чего бы ему не вытворять, что мозг приказывает? Тем более для него в радость. Оно ж мощное. Оно ж нагрузки хочет. Физиология.

– Догадываюсь, что оно хочет, – пробурчал, подозрительно поглядывая на плавки. – То есть ты хочешь сказать, что я теперь и пловец, и боксер, и каратист какой-нибудь в случае надобности? М-м-м?

– Естественно, – «покивал» Дэха, – во мне же, а стало быть, в нас обоих, сведения обо всех видах человеческой деятельности собраны. Ну-ка, сделай мне заднее сальто.

– Щас! Я ж не гимнаст! Хочешь, чтобы я шею свернул? По работе соскучился?

– Вот именно. Прыгай! Сломаешь, – починим. Ну, давай! Але-оп!

Я, только что и не представляя, как это делается, в легкую, махнул сальто назад. Мне, кстати, понравилось.

– Криво! – придрался Дэха. – Давай ещё разочек-другой!

Я порадовал соседей снизу ещё тремя прыжками, а на четвертом Дэвис сказал:

– Ну, вот, в принципе уже идеально. Хоть за сборную выступай.

Даже не запыхавшись от проделанных сложных, физических упражнений, я мастерски вёл «бой с тенью» перед зеркалом. Перемежая боксерские выпады отточенными «каратэшными» вертушками. По-моему, «тени» приходилось хреново.

– Как свалим отсюда, поедем в самый криминальный район. Возьму в машине денежный чемодан, да прогуляюсь по злачным местам! А к вечеру, – в ночной клуб «Колорадский папа»! А потом ещё в «Занозу»!

– Ну, ты и животное! – похвалил Дэха. – Подраться, да потрахаться! Стоило ли «наниматься» к инопланетянину? От наших мужиков никакой разницы! Хрен тебе! Мы едем в аэропорт. Собираемся, закупаемся и едем в аэропорт. У нас билеты на Москву, на семнадцать тридцать. Не хватало, чтобы тебя кто-нибудь из знакомых в городе запалил.

– Что билеты с интернета я и сам понял, но с чего ты решил, что меня таким узнать можно?

– Ничего я не решил. Вру. Тебя подгоняю. Одевайся, давай!

– Дэся! А что у нас с паспортом? Думаешь в аэропорту проканает? Там мой возраст указан.

– Посмотри, – вместо ответа пробормотал Дэха, по своему обыкновению занимаясь какими-то левыми делами.

Я вытащил из спортивной сумки свой паспорт. Подчеркиваю, это был МОЙ паспорт. Что я, своего паспорта не знаю? В графе дата рождения стояло: 1988 год.

– Как это? – удивился я.

– Любой Хранитель умеет работать с документами, – «пожал плечами» Дэха. – Неизвестно сколько захочет жить Носитель. Пожелает ли он стареть. А двадцатилетний парнишка, которому по паспорту восемьдесят четыре годика – нонсенс.

– Стоп! А почему «Вычужанин»? Это не моя фамилия!

– Просто на всякий случай. Мало ли куда ты по дури вляпаешься… Вдруг нам и вправду сюда ещё возвращаться?

– У нас на планете статья, между прочим, нарушаем-с! Подделка документов!

– Щас! – возмутился Дэвис. – Глаза-то раскрой! Вглядись новым зрением! Паспорт твой? Твой! И во всех лавочках, где только он зарегистрирован, то же самое и написано. Они, что видели тебя? Лично знают?

– Ну, и ладно. У вас, гляжу, всё давно отработано.

Быстренько умывшись и почистив не нуждающиеся в уходе зубы, я влез в купленный вчера большой спортивный костюм. Он оказался чуть мал и коротковат. С футболкой вообще косяк получился. Новую купить забыл, а моя была никак. Как если бы я прежний попытался надеть футболку семиклассника.

Махнув рукой на такие пустяки, вышел в холл, отдал карточку, и вывалился из гостиницы.

Глянув на стоянку перед главным входом, охренел. Хайса не было! Вот те нате – хрен в кровати! Там же были мои денежки! Нажитые нами с Дэхой наиболее рациональным путем! Непосильным и неправедным трудом!

– Ну, чудище мохнорылое!? И где же ваши хваленые технологии!? Не катят против наших жуликов!? Представляешь, как мы спалимся, если они эту вашу инопланетную железяку не разберут?

– Что это я «мохнорылое»? – возмутился Дэха. – Я же не настоящий Дэся, не путай. Я чудище золотое. И реально, и в душе. И руки у меня золотые, и заботливый я, как няня Арина Родионовна. Ты повнимательней к машинёшкам приглядись, может, что знакомое увидишь…

Я ещё раз, уже без эмоций взглянул на парковку, и тут же обнаружил на черном, просто бесстыдно дорогом джипе, мой собственный номер. В белой, пластмассовой, обломанной рамочке.

– Действительно, диссонанс, – «кивнул» у меня в голове Дэха. И рамка на моих глазах превратилась в холеную, дорогую, под цвет джипа прибамбасину.

– Ты, что тоже колдуешь помаленьку? Как ваши?

– Ну, не совсем. В пределах разумного. Только рамочку. На это много энергии не надо. У меня же нет своих желаний. Энергии мысли. Мысли-то электронные, не живые. Просто машина на нашем компе сработана. Обычная тачка-трансформа. Что я, со своим компьютером не законектчусь?