Литературная Газета 6573 ( № 43 2016) - Литературка Литературная Газета

– Что касается русской темы, она, конечно, существует. Но не так остро, как в некоторых других республиках. Но равное количество часов на русский и коми языки – это преступление перед русским народом как государствообразующим.

Из-за непродуманного федеративного устройства во многих республиках (и в нашей тоже) русские составляют большинство населения. Но в отличие от национальных программ национального образования, русские таковых не имеют и живут вне среды родного языка и обычаев. И являются самым интернационализированным народом России с ослабленным генетическим кодом. Это очень серьёзная проблема. И разговор о новых учебниках истории и литературы вселяет некоторую надежду на улучшение этой ситуации. Так же русские не понимают, как может имя Родины стоять в статье I Конституции после имени политической системы: РФ, Россия вместо Россия, РФ. Этими вопросами я занималась, когда была председателем общественной организации «Русский дом» и ответственным секретарём Коми отделения ВРНС (Всемирный русский народный собор). О мирном проживании народов на Коми земле говорит моё звание – народный поэт РК, хотя я являюсь русским национальным поэтом. Наша республика создала прецедент. Ибо в России у русских поэтов такого звания нет. Но учитывая, что и русские, и коми являются одним православным народом, у меня нет непонимания с коми аудиторией ни по каким вопросам.

Потому уже 15-й год я веду в Ухтинском государственном техническом университете (УГТУ, ректор Н.Д. Цхадая) творческую лабораторию «Азбука нации» – история России через историю православия по знаменитой книге профессора МГУ С.В. Перевезенцева «Смысл русской истории».

– Ваш совет начинающим авторам.

Нашим молодым мне хочется посоветовать одного (при условии, что литература для них – не игра, а способ жизни) – читайте классику! Жизнь коротка. Эксперименты в литературе отнимают много времени. В классике есть варианты всех экспериментов. А интернет может быть не только другом, но и врагом.

Беседу вела Анастасия Ермакова

Представляем стихи Надежды Мирошниченко

Народ сказки и бересты

* * *

Мне говорили: сильная,

А я бывала слабою.

Смеялись люди сытые:

Была бы лишь не бабою.

А бабою бывала я,

Поскольку истерически

Не быть в России бабою –

Не выжить исторически.

* * *

Андрею Попову

Упаси меня, Бог, от завистливых дум

И от мести меня упаси!

Упаси меня, Бог, от нацеленных дул.

От всего, что сейчас на Руси!

Только в Коми земле и стоит благодать.

Только в ней – тишина и покой.

А, считай, до войны-то рукою подать.

И до новых могил над рекой.

Я люблю эту землю. Её забытье

И её первозданную ширь.

Я люблю эту землю и сёла её.

И воскресший в тайге монастырь.

Не забыть мне цены за сегодняшний день.

За дорогу – аж до Воркуты!

Я люблю наших сосен глубокую тень

И снегов голубые холсты.

Упаси меня, Бог, от предательских глаз

И от гнева меня упаси!

Вот и пробил он – этот негаданный час –

Испытать, кто нам друг на Руси.

Ой, ты, Север, мой Север, идут холода.

Да земля под ногами гудит!

Пусть не гаснет Полярная наша звезда!

Пусть любовь нас спасёт, как спасала всегда!

Пусть на нас вся Россия глядит!

России

В.Г. Распутину

Нам, кому ты – дудочка и гармонь,

Нам – народу сказки и бересты,

Обвенчавшем полымя и огонь,

Звёзды достающему с высоты,

Всё в тебе, единственной, хорошо.

Люба ты, по совести говоря.

По России радостный слух прошёл:

Тридцать три вернулись богатыря.

Им, кому не нравится моя страна,

Кому русский кажется язык чужим,

Кому наша Родина не нужна:

– Скатертью дороженька, – скажем им.

Им, кому на золоте замкнут мир,

Кому век привиделся золотым,

Им навеки тайною будем мы.

– Скатертью дороженька, – скажем им.

* * *

Памяти Анатолия Федулова

Когда ушёл ты в дальнюю дорогу,

Откуда нашей жизни не видать,

Я раздала все чувства понемногу.

И только нежность не смогла отдать.

Мне на неё минуты не хватило,

Чтоб ты поверил, как тебя люблю.

За нами следом солнышко ходило,

И только нежность пряталась в углу.

И вот теперь, когда притихло сердце

И смысла нет судьбу перебирать,

В моей душе почти не стало света.

И только нежность некуда девать.

Привык к дождям и глухомани

Привык к дождям и глухомани

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Коми

Теги: Поэзия Коми

Андрей Попов

Родился в 1959 году в Воркуте. Окончил Сыктывкарский государственный университет, филологический факультет. Автор нескольких сборников стихотворений. Лауреат еженедельника «Литературная Россия», премии Правительства Республики Коми в области литературы имени И.А. Куратова, премии П. Суханова, премии А. Ванеева, Южно-Уральской литературной премии, международной премии С. Есенина «О, Русь, взмахни крылами», трижды дипломант Всероссийского конкурса «Золотое перо». Член Союза писателей России. Живёт в Сыктывкаре.

Молчание реки

Течёт река, не зная языка –

Ни русского, ни коми, ни иного.

По ней плывут цветы и облака.

Молчит река.

Не говорит ни слова.

Река и речь, язык наш не забыл,

Одна у них природная основа.

Но речь на дно осела, словно ил.

Молчит река.

Не говорит ни слова.

У Стикса невысокая волна –

Кто не прочёл молчания речного,

На время лишь поднимет ил со дна…

И вновь река

Не говорит ни слова.

* * *

Ещё одна деревня умерла,

Уехали и старики, и дети.

Ушёл народ искать свои дела,

Без дела-то нельзя на белом свете.

Кто в Сыктывкар подался, кто в Квебек.

В район соседний. Или за три моря.

Не проживает больше человек

В деревне древней на реке Печоре.

У человека планы и расчёт,

И он упрям, и многое умеет.

Он целый мир однажды обретёт,

Но на деревню став душой беднее.

Осенний крест

Неприхотливы здешние места –

И ты привык к дождям и глухомани.

И упадёшь под тяжестью креста –

Не жизнь, а осень! Только снова встанешь.

Чего бы не смотреть на мелкий дождь?

Смотреть себе без лишних восклицаний.

Надолго осень. Разве с ней умрёшь?

С ней умирать невесело. И встанешь.

И не захочешь уезжать из мест,

Где столько о других краях проплакал,

Где железнодорожный переезд

Опаснее осеннего маньяка.

Обычный крест – передохни и встань.

К тому же всё равно тебе не спится.

И тепловоз въезжает в глухомань –

Даёт гудок. Наверно, из столицы.

На смоленском кладбище

Слову сбыться непросто –

Время чувствует дрожь…

На Васильевский остров

Умирать не придёшь.

На неделе Емели

От стоустой молвы

Не дожить до апреля,

Не доплыть до Невы.

Может, ради контраста

Сны несбывшихся строк

Отпевать будет пастор,

А не русский снежок.

Впрочем, это не ново,

И привыкла Нева,

Что трагичное слово –

Только чьи-то слова,

На латинских погостах

Выбирать им покой,

Где Васильевский остров

Не прижмётся щекой.

* * *

Смерть не верит слезам.

Как положено зверю.

А пути просчитала мои наперёд.

Но весной я не плачу.

И смерти не верю.

И в неё я не верю – весной

Подождёт.

Всё вернётся…

Февраль хоть и хмур, да недолог.

Я в весеннее утро открою окно.

И услышу, что в доме смеётся ребёнок.

Или в сердце.

Иначе и быть не должно.

Перед вечерней молитвой

Сегодня и завтра – две разные вещи,

Меняется жизнь, как погода, внезапно.

Сегодня ты весел вниманием женщин,

А пьёшь с мужиками вдруг горькую – завтра.

Сегодня ты весел – коньяк покупаешь.

И деньги бросаешь кругом без разбора!

А завтра ты нищий, могилы копаешь

За кружку портвейна бомжам и актёрам.

Сегодня ты весел – всё в жизни прекрасно,

В столовой «Венера» кусаешь котлету,

А завтра прольёт комсомольское масло

Беспечная Аннушка – в сердце поэта.

Ты думаешь – завтра я житниц настрою,