Необратимость - Челли Сент-Клер

— Другого способа не было. Пожалуйста, поверь мне. Я пытался подать сигнал твоему другу-детективу, но мне пришлось действовать осторожно. Я не знаю… Боже, мне так жаль. Я никогда не хотел…

— Трогательно, — перебивает Хранитель времени, делая жест рукой в сторону своего наемника. — К сожалению, мне нужно придерживаться расписания.

Все происходит так быстро.

Мужчина, стоящий за спиной Джаспера, шагает вперед, достает перочинный нож и щелкает лезвием.

Одним быстрым движением сильная рука обхватывает горло Джаспера.

И перерезает.

Мой крик захлебывается от неверия, а глаза Джаспера округляются от шока. Он спотыкается, рука взлетает к шее, кровь льется сквозь пальцы, выплескиваясь сильными струями. Колени подгибаются, и он оседает на пол.

Задыхается. Булькает.

— НЕТ! — Я делаю выпад, но железная хватка Хранителя времени тянет меня назад, удерживая на месте.

Он наклоняется и шепчет мне на ухо:

— Так, давай не будем устраивать сцен. — В его голосе звучит леденящее спокойствие. — Это моя работа.

Реальность искажается. Складывается пополам.

Звук притупляется до далекого рева, заглушаемого громоподобным пульсом в моих ушах. Я цепенею, мой мозг пытается осмыслить, свидетелем чего я только что стала.

Тело Джаспера падает вперед, распластываясь на сцене, пока он не оказывается неподвижно лежащим в луже собственной крови.

Мой желудок сжимается от холода и пустоты.

Мои конечности застывают, словно застряв в зыбучем песке.

Затем что-то внутри меня щелкает, первобытное и инстинктивное, прорываясь сквозь дымку.

Не задумываясь, я резко поворачиваюсь и обрушиваю шпильку на ногу ублюдка. Он издает рычание, и мы боремся.

Я впиваюсь в него ногтями.

Оскалив зубы, издавая отчаянный вопль, я изо всех сил пытаюсь сделать хоть что-нибудь, чтобы вывести его из равновесия. Я кричу, как банши, мои ногти рвут его кожу, носки моих туфель бьют его по голени.

Острый укол в шею.

Я задыхаюсь.

У меня мгновенно начинает кружиться голова.

Веки трепещут… В глазах темнеет…

Я падаю…

Я прихожу в себя от мягкого, неравномерного покачивания.

Слабый гул, похожий на шум двигателя, доносится до меня издалека. Воздух пахнет соленой водой и чем-то еще. Затхлый воздух, замкнутое пространство. Голова раскалывается, тупая пульсация терзает мое сознание.

Застонав, я прижимаю кончики пальцев к вискам.

Мои конечности кажутся тяжелыми и непослушными. Я быстро моргаю, пытаясь сфокусироваться, но мир вокруг меня кружится, то обретая четкость, то теряя ее.

Постепенно зрение проясняется, и передо мной предстает роскошный интерьер того, что, как мне кажется, является… лодкой.

Большой.

Яхта?

Полированное дерево поблескивает вокруг меня, мягкий свет проникает через иллюминатор, намекая на бирюзовую гладь океана снаружи.

Я сажусь слишком резко, и все вокруг кренится, опрокидываясь набок. Мой желудок скручивает от остатков наркотиков, которые мне вкололи, и я тру место укола.

Стены смыкаются, воздух сгущается.

Мой пульс учащается, подступает тошнота.

Я пытаюсь встать, но ноги подкашиваются, как у новорожденного олененка, и я падаю обратно на белый кожаный диван. Дрожа, я откидываю с лица прядь волос, пытаясь сориентироваться. Наркотик все еще действует, замедляя все процессы. Я не могу ясно мыслить.

Мне нужно двигаться. Бежать.

Позади меня открывается дверь.

Мне не нужно оборачиваться, чтобы понять, кто это, — его присутствие заполняет пространство еще до того, как я слышу его шаги.

— А, ты очнулась. — Его голос — зловещее эхо. Парализующее.

Я резко оборачиваюсь, не обращая внимания на волну головокружения. Я встречаюсь с ним взглядом — холодным, жестоким, разноцветным. Мир за иллюминатором превращается в голубое пятно, и я с тошнотворным ощущением в животе понимаю, что лодка движется.

Не просто движется — она рассекает воду, набирая скорость.

Он подходит ближе, распространяя удушающую тяжесть в маленькой каюте. Я вижу фиолетовый зонтик, который он вертит в руках.

— Я решил захватить его на память, — говорит он, любуясь реквизитом, как желанным призом. — Это мой любимый цвет.

Я хватаюсь за край дивана, пытаясь встать. Лодка сначала мягко раскачивается, а потом резко подается вперед, гул двигателя вибрирует под досками пола, когда вода бьется о корпус.

Я чувствую это.

Мы удаляемся от берега все дальше и дальше.

— Тебе нужно отдохнуть, моя дорогая. — Шагнув ко мне, Хранитель времени достает из-за пояса наручники. — Эти наркотики еще долго будут циркулировать в твоем организме. Ты не в том состоянии, чтобы бежать.

Я смотрю на сверкающий металл.

— Может, пора найти другое хобби, — говорю я дрожащим голосом. — Это банальное похищение начинает надоедать.

— Мне нравится вязать крючком, — проворчал он. — Это помогает сохранять острое мышление.

— Держись от меня подальше.

— О, милая, не все зависит от тебя. Но мне нужно, чтобы ты оставалась на месте.

Мой взгляд устремляется к выходу, и в этот момент он бросается ко мне.

Вскочив на ноги, я уворачиваюсь от него и устремляюсь к выходу. Я толкаю дверь и сталкиваюсь со стеной тумана и тяжелыми струями дождя. Холодный ветер бьет меня по лицу, соленый воздух наполняет легкие. Рука зажимает мне рот. Наручники с грохотом падают на пол.

Меня оттаскивают назад.

Я сопротивляюсь, мой крик заглушен.

Подхваченная порывом ветра, лодка подпрыгивает под нами, у моего похитителя получается устоять, а мои ноги не справляются. Бутылка рома стоит на краю стойки, достаточно близко, чтобы дотянуться и провести пальцами по стеклу, но ее вырывают из моей хватки, и она падает на пол, ее содержимое растекается густой янтарной лужей.

Мои туфли на шпильках скользят, Хранитель времени хватает меня за плечо и тянет назад. Я кричу, царапаюсь, рыдаю, но все бесполезно.

Он знает, как обращаться с добычей.

Воздух насыщен резким запахом соли и дизельного топлива. Я спотыкаюсь, едва держась на ногах, пока меня тащат по скользкой поверхности. Мой взгляд устремляется сквозь распахнутую дверь на густой туман, и я понимаю, что там меня ждут лишь темные волны. Водная могила.

Нет.

Это не может быть концом. Это не может закончиться вот так.

Но бежать некуда.

Даже если бы я вырвалась, я не смогла бы доплыть до берега, даже если бы попыталась.

— Прекрати! Убери свои чертовы руки!

Раздается выстрел.

Мои глаза вспыхивают, когда по палубе раздаются шаги.

Рука сжимается на моем плече. Затем, зажав зонт под одной ногой, Хранитель времени резко дергает его вверх, ломая пополам. Острый конец вонзается мне в горло, он ослабляет хватку, и его голос переходит в низкое шипение.

— Куда ты собралась, малышка? — Его горячее дыхание касается моей щеки.

Я закрываю глаза, когда острие царапает мою кожу.

— Если нам повезет, мистер Портер будет цел и невредим, когда присоединится к нам.

Его слова просачиваются сквозь мой