Пятьдесят оттенков свободы - Э. Джеймс

Банк роскошный, современный, сдержанно-изысканный. Повсюду приглушенные голоса, гулкие полы и бледно-зеленое стекло с узорами. Я прохожу к стойке информации.

– Могу я вам помочь, мэм? – Молодая женщина адресует мне ослепительную неискреннюю улыбку, и на мгновение я жалею, что переоделась в джинсы.

– Я бы хотела снять крупную сумму денег.

Мисс Неискренняя Улыбка изгибает еще более неискреннюю бровь.

– У вас есть счет в нашем банке? – Ей не удается скрыть свой сарказм.

– Да, – бросаю я. – У нас с мужем здесь несколько счетов. Его имя – Кристиан Грей.

Глаза ее чуть заметно расширяются, и неискренность уступает место шоку. Она еще раз окидывает меня взглядом с головы до ног, в этот раз – со смесью неверия и благоговения.

– Прошу сюда, мэм, – шепчет она и ведет меня в небольшой, скудно обставленный кабинет с одной стеной из бледно-зеленого стекла. – Пожалуйста, присаживайтесь. – Она указывает на черное кожаное кресло у стеклянного стола, на котором стоит современный компьютер и телефон. – Какую сумму вы желаете снять сегодня, миссис Грей? – любезно осведомляется она.

– Пять миллионов долларов. – Я смотрю ей прямо в глаза, словно запрашиваю такую сумму наличными каждый день.

Она бледнеет.

– Понятно. Я приведу управляющего. Простите мой вопрос, но у вас есть удостоверение личности?

– Есть. Но я бы хотела поговорить с управляющим.

– Разумеется, миссис Грей.

Она торопливо уходит. Я опускаюсь на стул; волна тошноты грозится захлестнуть меня – и тут мне в поясницу неприятно вдавливается пистолет. Только не сейчас. Надо взять себя в руки. Я делаю глубокий очищающий вдох, и тошнота отступает. Нервно смотрю на часы. Двадцать пять минут второго.

В комнату входит мужчина средних лет. У него редеющие волосы, но одет он в строгий дорогой костюм темно-серого цвета и галстук в тон. Он протягивает руку.

– Миссис Грей. Я Трой Уилан. – Он улыбается, мы обмениваемся рукопожатием, и он садится за стол напротив меня. – Моя коллега сказала, что вы хотели бы снять крупную сумму денег.

– Совершенно верно. Пять миллионов долларов.

Он поворачивается к своему компьютеру и нажимает несколько цифр.

– Обычно мы просим о предварительном запросе на большую сумму. – Он замолкает и улыбается мне ободряющей, но надменной улыбкой. – К счастью, однако, мы держим наличный резерв для всего северо-западного Тихоокеанского побережья, – хвастается он. Господи, он что, пытается произвести на меня впечатление?

– Мистер Уилан, я спешу. Что мне надо сделать? У меня мои водительские права и наша общая чековая книжка. Мне надо просто выписать чек?

– Все по порядку, миссис Грей. Могу я взглянуть на ваше удостоверение личности? – Из общительного позера он превращается в серьезного банкира.

– Вот. – Я протягиваю ему свои права.

– Миссис Грей… тут написано Анастейша Стил.

Ой ты, черт побери.

– А… да. Э…

– Я позвоню мистеру Грею.

– Нет-нет, в этом нет необходимости. – Проклятье! – У меня должно быть что-то с моей фамилией по мужу.

Я роюсь в сумке. Что же у меня есть? Вытаскиваю кошелек, открываю его и нахожу наше с Кристианом фото на кровати в каюте «Красавицы». Это я не могу ему показать! Вытаскиваю свою черную «American Express».

– Вот.

– Миссис Анастейша Грей, – читает Уилан. – Да, это подойдет. – Он хмурится. – Это в высшей степени не по правилам, миссис Грей.

– Вы хотите, чтоб я сказала своему мужу, что ваш банк отказался выдать мне требуемую сумму? – Я расправляю плечи и меряю его своим самым надменным взглядом.

Он медлит, дабы успокоить меня, я думаю.

– Вам придется выписать чек, миссис Грей.

– Конечно. Вот этот счет? – Я показываю ему свою чековую книжку, силясь унять колотящееся сердце.

– Да, пожалуйста. Еще вам нужно будет заполнить кое-какие дополнительные бумаги. С вашего позволения, я отлучусь на минуту?

Я киваю, и он поднимается и выходит из кабинета. И снова я длинно выдыхаю. Я и не представляла, что это будет так трудно. Неуклюже открываю чековую книжку и вытаскиваю из сумки ручку. Просто взять и обналичить чек? Я понятия не имею. Дрожащими пальцами вывожу: «$ 5 000 000».

О боже, надеюсь, я поступаю правильно. Миа, думай о Миа. Я не могу никому сказать.

Пугающие, мерзкие слова Джека преследуют меня: «Никому не говори, иначе я трахну ее, прежде чем убить».

Возвращается мистер Уилан, бледный и сконфуженный.

– Миссис Грей? Ваш муж хочет поговорить с вами, – бормочет он и указывает на телефон на стеклянном столе.

Что? Нет.

– Он на линии. Просто нажмите кнопку. Я буду за дверью. – У него хватает совести выглядеть смущенным. Я бросаю на него злой взгляд, чувствуя, как кровь вновь отливает с лица, когда он поспешно ретируется за дверь.

Черт! Черт! Черт! Что я скажу Кристиану? Он узнает. Он вмешается. Он – опасность для своей сестры. Рука моя дрожит, когда я протягиваю ее к телефону. Подношу трубку к уху, стараясь утихомирить свое неровное дыхание, и нажимаю кнопку первой линии.

– Привет, – бормочу я, тщетно силясь успокоить нервы.

– Ты уходишь от меня? – Слова Кристиана – мучительный, срывающийся шепот.

Что?

– Нет! – в ужасе выдыхаю я. О господи, нет, нет, нет! Как он мог такое подумать? Из-за денег? Он думает, что я ухожу из-за денег? И в момент ужасающей ясности я сознаю, что единственный способ удержать Кристиана на расстоянии, на безопасном расстоянии, и спасти его сестру… это солгать.

– Да, – шепчу я. И обжигающая боль пронзает меня, слезы застилают глаза.

Он издает испуганный возглас, почти стон.

– Ана, я… – выдавливает он.

Нет! Я ладонью зажимаю рот, заглушая свои воюющие эмоции. Кристиан, пожалуйста. Не надо. Я борюсь со слезами.

– Ты уходишь? – говорит он.

– Да.

– Но почему наличные? Значит, дело с самого начала было в деньгах? – Его пронизанный мукой голос едва слышен.

Нет! Слезы струятся по моему лицу.

– Нет, – шепчу я.

– Пяти миллионов достаточно?

Пожалуйста, прекрати!

– Да.

– А ребенок? – Голос его срывается.

Что? Я прижимаю ладонь к животу.

– Я позабочусь о ребенке, – бормочу я. Мой Маленький Комочек… наш Маленький Комочек.

– Это то, чего ты хочешь?

Нет!

– Да.

Он резко втягивает воздух.

– Забери все, – шипит он.

– Кристиан, – всхлипываю я. – Это ради тебя. Ради твоей семьи. Пожалуйста. Не надо.

– Забери все, Анастейша.

– Кристиан… – И я чуть не ломаюсь. Чуть не рассказываю ему о Джеке, о Миа, о выкупе… «Просто доверься мне, пожалуйста!» – безмолвно молю я его.

– Я всегда буду любить тебя. – Голос его хриплый. Он вешает трубку.

– Кристиан! Нет… я тоже люблю тебя.