Закон Кейна, или Акт искупления (часть 2) - Мэтью Стовер

Шептать или Говорить, и он сообщит тебе что нужно, и даже мыслепередатчик ничего не уловит. А если один из друзей способен, скажем, Сливаться, вы устроите целую конференцию прямо в разуме. И вам не придется говорить и даже монологировать. Но это детские шутки. Мы можем перехватывать все потоки данных. Загружать вирусные - буквально вирусные - видео. Хотел похвастаться, что меня успели короновать в правители целой виртуальной нации, но буду скромнее. Дело нелегкое, но с могущественными друзьями возможно почти всё. Если перестанешь трястись и начнешь думать - вспомнишь, кто мои друзья.

Один из социков сует мне дуло в лицо. - Они смогут вернуть тебя из мертвых?

- Ну, да. Хотя это сложно.

Появляется второе дуло. - А убить тебя - просто.

- Ты что, совсем не слушаешь? Хм, погоди. Дай секунду. Снова голоса...

Тишина.

- Уверен, что взял его? Райте, это нужно делать прямо сейчас.

Гейл вскрикивает: - Райте?

- Шш.

Электрический разряд пронизывает всего меня, кожу и кости, кишки и кровь - сухой лед и термитная смесь.

Слезы текут из глаз по щекам, борода плавится с мерзким запашком. Блестяще-черные капли орошают тюремную робу, ткань горит, но мне все равно.

Один из социков подскакивает, чтобы лучше видеть. - Какого..?

- Райте. Благодарю. Всегда. Что угодно, только проси.

Две секунды тишины, и я киваю. - Спасибо. Скажи Орбеку: действуй по сигналу.

- Сигнал? Орбек и Райте?

Гейл пятится. - Может, вам его пристрелить?

- Поздно.

Новый разряд, сильнее и больнее, и сейчас я чувствую отнюдь не всепоглощающую океаническую любовь.

Это конкретно. И специфично.

- О боже... Иисусе, если бы ты знал...

Новые слезы, и если я не прекращу, сгорит вся треклятая борода. - Ага. Знаю. Да. Люблю тебя, папа. До скорого.

Теперь все шестеро целятся мне в лицо. - Что за игру затеял, скотина?

- Точно думаю, вам лучше его пристрелить, - неуверенно говорит Гейл. Он прижался к стенке. - Точно.

- Ага, валяйте. Но сначала...

- Стреляйте в него!

- Не вам командовать, - отвечает социк и обращает маску ко мне. - Говори. Ты знаешь, что будет в ином случае.

- Говорить? Хорошо. Привет от отца. Он говорит: "прощайте"!

Я сжимаю кулак, и пять голов взрываются.

Реально взрываются: кровь и мозги и куски шлемов, всё это пылает и Гейл визжит "стреляйте в него ну стреляйте" в последний раз, а шестой социк опускает винтовку и качает головой.

- Раздолби меня навыворот, - говорит он. - Признаюсь, Джонни, к такому не привыкнуть никогда.

- Будем надеяться, что тебе не придется. Все нужное имеется?

Он кивает, вставая на колени, чтобы обыскать мертвых. - Чего нет, то смогу подобрать. Как думаешь, сможешь вывернуться в следующий раз? Ну, если они успеют выстрелить?

- Расчет времени - это всё.

- Не обидишься, если добавлю: и дыхание - это всё? - Он сует в карман планшеты и запасные батареи. - Полезный талант, Джонни. Оставил целым все их снаряжение. Кроме шлемов. Неплохо. Для любителя.

- Хоть кто объяснит мне, какого черта творится?!

- Если кто-то попробует, не жди, что поймешь. - Он встает и идет к двери, застывая на шаг от порога. - Именно Таннер.

- То есть?

- Фамилия. Прирожденная. - Лица его не видно за шлемом. - Но я не Гекфорд. Марк.

- Марк Таннер?

- Ты... гмм, кто-то похожий на тебя... спрашивал. Когда мы поняли, что больше не увидимся.

- Дерьмо, Таннер. Если я и убил тебя, то с расчетом на новую встречу.

- Догадался. - Он толкает дверь и выходит. - Береги себя, Джонни. Я не отягощен друзьями, жалко будет терять даже одного.

Я сказал бы, куда именно он может засунуть своих друзей. Но вдруг он поймет буквально и порубит меня на кусочки столь мелкие, что и точно войду.

К тому же мне этот парень нравится. - Удачи, Таннер.

- Спасибо. - Шлем блестит, поворачиваясь. - Умри в бою, Кейн.

- Вполне возможно.

И он исчезает.

Гейл сжался в углу, но почти успел успокоиться. - Кто это был? Актер?

- Лучший, какого я видел. Но работает на других.

- Невозможно выдать себя за спецохранника Студии.

- Это его проблемы. - Я внимательно смотрю на наручники, они загораются и тают. Гейл даже не заметил. - Нужно поговорить о будущем.

- Будущем? У тебя нет будущего. Снаружи целая дивизия социальной полиции...

- Уже нет. - Спускаю ноги через край и встаю. Иисусе, это приятно. Потягиваюсь, вытаскивая капельницу из вены, подхожу к бронированному стеклу окна. - Доклад ожидается в ближайшие секунды.

- Ты можешь ходить?!

- Здесь - да. Это не так легко - масло дает иную силу, чем Поток, и есть побочные эффекты - но я справляюсь.

Планшет администратора снова звякает. Я забираю его и щелкаю пальцем, экран полон плохо освещенным лицом брата. - Выглядишь дерьмово.

- Рад видеть, собачина. Как дела?

- Для хуманса ты проделал отличную работу. Пока всё чисто.

- Хорошо. Никого не убивай.

- Ах-ах. Выжившие могут быть друзьями, да?

- На земле - да. Коды доступа?

- Служивые пытались их стереть. Мы пока что не будем такими же меткими, как социки.

- Шутишь? Если найдешь оружие, с которым не справиться огриллонам - я съем его, не разжевывая.

- А где наше прикрытие с воздуха? Там одни плохие парни.

- Уже летит.

- Ага, может, они поспешат? А? Не хотелось бы получить ядреную дозу, когда Делианна нет рядом.

- Мне тоже. На связи. - Оглядываюсь на Гейла. - Может, поглядим вместе? Такого каждый день не показывают.

Он ошеломленно встает и ковыляет ко мне. - Ты можешь объяснить... объяснить мне это всё...

- Буду рад. Потому что УпСов мониторит мой передатчик, а ему, им нужно понять наш дерьмовый расклад. Буду чертовски прямолинеен.

- Прямолинеен? - Он сипло смеется. - Шутка, да?

- Почти всё я уже сказал. Но никто из вас, сосунов, не поверил. Вы, дерьмоголовые, еще думаете - это очередное Приключение Кейна и в конце будет киношная великая битва в стиле гребаного Бонда. Ну, окей. Это она.

Гейл озадачен.

- Великая битва? Вы ее видели, - объясняю я терпеливо, ведь могу позволить себе терпение. - Вы ее проиграли.

Гейл выпучивает глаза.

Мне его жаль... было бы, не будь он пронырливым хорьком и елейно-лживым