Схрон. Дневник выживальщика. Книга 6. Культурная столица - Александр Сергеевич Шишковчук
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Эй! Откройте!
— Закрыто! — раздалось из-за двери.
— Это не клиенториентированный подход! — Я попытался пристыдить работницу торговли.
— Чего надо? У нас учет! Проваливай!
Ярость заструилась по венам. Хотел уже пнуть со всей дури по гребаной двери, но в последний момент остановился. Даже окна выбивать не стал валяющимися под ногами кусками щебенки. Еще ментам позвонит, дура чокнутая. А встречаться с ними не входит в мои планы. Поэтому я отвалил и направился по нормальной уже грунтовке в сторону трассы.
Очередная порция никотина помогла успокоить взвинченные нервы. Что вообще стало с людьми, куда делась взаимовыручка, сочувствие, гостеприимство? Не удивительно, что после БП все начнут убивать друг друга за банку тушняка или горсть протухших семок. По-хорошему, надо бы подпалить эту проклятую деревню, был бы хороший урок этим хамам. Но я, когда еще брел по лесу, дал себе зарок — не впутываться ни в какие ситуации. Спокойно добраться до Питера и там затихариться.
***
Практически в темноте я дотащился до трассы. Снова зарядил мерзкий дождь. С оглушительным воем неслись фуры. Между ними сновали, как умалишенные, отчаянные легковушки. Дебилы, блять. Я б в такую погоду не стал обгонять.
Сначала я пытался голосовать, но после того, как меня несколько раз окатило фонтанами грязной жижи из-под колес, оставил эту никчемную затею. Я шел по обочине, натянув капюшон и спрятав под мышки замерзшие пальцы. Плевать. Я все равно доберусь. Даже если придется всю дорогу идти пешком. После непролазных снегов и буреломов постъядерной Карелии, это все равно что курорт. А бодрящая прогулка только укрепит мой суровый организм.
Через пару километров я увидел огни фонарей впереди. Сначала подумал, что какой-то населенный пункт, но это оказалась кафешка. Стоянка дальнобоев. Заебись. Ну здесь-то меня точно покормят! Реактивной трусцой я сократил в ноль расстояние до пункта дорожного общепита.
В зале из посетителей никого. Только телек бесшумно работал под потолком. Просторно, чисто, стойка с напитками, за ней кухня, откуда доносились аппетитные запахи. Сверху долетали звуки нехилой такой порки. Обычная придорожная забегаловка, но после апокалипсиса и недавних приключений она казалась мне президентским дворцом.
Желудок адски рычал в предвкушении. Седой мужик, дремавший за стойкой, лениво зевнул, приоткрыв один глаз.
— Здравствуйте, — сказал я, — что у вас есть покушать?
— Все, что в меню, все есть. — Хозяин подвинул бумажку с написанным от руки списком блюд. — Выбирайте, разогреем.
— Тогда давайте солянку, голубцы, два кусочка хлеба… нет! Четыре. Ну и чай. Два чая.
— Хорошо, присаживайтесь.
— А что это у вас там? — Я ткнул пальцем на полку за спиной мужика.
— Коньяк.
— Нормальный?
— Да, вот это хороший. — Он поставил передо мной бутылку «Арарата».
— А скажите, есть у вас номера? На одну ночь.
— Нет, все занято.
— Блин… — пробормотал я.
— Хотя, одна из комнат должна освободиться через пару часов. Подождете?
Звуки сверху достигали апогея. Хозяин только закатил глаза.
— Конечно! Сколько стоит?
— Две тысячи.
Черт, дороговато, конечно.
— Ладно, согласен.
Я отсчитал деньги за еду и ночлег и, скинув заебавший рюкзак, уселся за столик. Раскупорив бутыль, смачно приложился. Ароматный напиток обжег пищевод и приятно взорвался термоядерной бомбочкой в пустом желудке. Усталость начала отпускать. Чтобы не слышать сладострастных стонов сверху, я отыскал пульт и включил погромче. Сериал про разведчиков. О, ништяк, посмотрим.
Вскоре принесли поднос с моим заказом. С глубочайшим наслаждением я принялся хавать, не забывая подливать себе в кружку конину. Эх, не вырубиться бы за столом за эти пару часов.
Но вырубиться не удалось. Под конец трапезы снаружи раздался рев автомобилей, визг покрышек, хлопки дверец. Что за хрень? В окно я увидел только свет многочисленных фар. Это что, слет стритрейсеров?
В следующий миг снаружи донесся крик:
— Диса, вон тачка Кислого, он здесь!
Другой голос, наглый, злой:
— Выходи, сучара ебаная! Мы знаем, что ты там!!!
Я недоуменно посмотрел на хозяина кафешки. Кроме меня здесь был только он. Следовательно, гости обращались к нему. Но седой прохиндей прытко юркнул в помещение кухни, захлопнув изнутри дверь.
Глава 9
В кафешку влетел подвижный хлопец. Из касты гопников, судя по адидасовскому прикиду. На макушке, словно приклеенный, дурацкий кепарик. Рожа не обременена наличием интеллектуального развития, зато в глазах — знакомый мне по постапокалиптическим стычкам хищный бандитский блеск. Эти глаза принялись рыскать по залу, пока не остановились на мне. Так… и, по ходу, он дьявольски, просто в хламину чем-то обдолбан.
— Ты кто, блянах? — сказал, будто сблевнул, этот объебос.
— А че ты хотел? — спокойным тоном ответил я.
Он снова принялся осматриваться, дергано крутясь по сторонам всем телом. Ладно, хоть не вооружен.
Моя рука с самого начала кипеша поглаживала рукоять револьвера. Доставать его пока не спешил, эта кодла явно пришла не за мной. Может, все обойдется? Может, получится спокойно испить свой коньячок, доужинать и отоспаться на человеческой кровати, в конце-то концов?
Ушлепан выскочил наружу. Я отпустил револьвер и опрокинул в себя рюмку коньяка. Через незакрытую дверь тянуло сквозняком, долетали голоса этих уродов:
— Ну, че-че-че?
— Он там нахуй?
— Хуй знает, бля, пацаны, там какой-то левый хуила сидит.
Я даже телек потише сделал.
— Ебать, он че, один? А этот где, блянах?
— Я хуй знает, бля!
— Мож, он съебнул давно а, пацы?
— Да, ебать, здесь он, нахуй! Во, тачка Кислого, ебать. Кислый, это ж твоя «Семера»?
— Моя… — И вдруг полный боли крик: — Йобанный рот!!!
— Че-че-че, Кислый? Че за хуйня?
— Ебать нахуй! Ебаааать… гляньте, пацы, он мне все бочину разъебал нахуй!
— Пиздец, в натуре. Минимум на двадцарик встрял ты, аха-ха!
— Какой нахуй «двадцарик»? Да тут на полтос ремонту, еба!
— Че, бля, делать бум, пацы?
— Давай, нахуй, подождем. Всяко выйдет, бля.
— А если не выйдет? А если съебал? Кто ущерб Кислому возместит, нахуй?
— Ты че предлагаешь, Диса?
— Мож у того лоха бабки есть?
— Ебануть что ль хочешь его?
Тут я напрягся и все-таки взвел курок револьвера. Где хозяин? Почему не вызывает ментов? Хотя… нахер ментов.
— А хуле делать? Кислый без тачки остался, считай!
— А че если мусора?
— Да похуй, у меня дядя в мусарне районной служит, бля.
«Похоже, моим надеждам на спокойное путешествие не суждено сбыться…» — печально подумал я и замахнул очередные пятьдесят грамм.
— Ну, блять…
— Вы че, нахуй, зассали все?! Этот черт один, а нас десять, ебать! Ладно, заебали, ныть, как девки, давайте еще фенчика ебанем по ноздре.
— Ебать! У тя
