Файтин! - Андрей Геннадьевич Кощиенко
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Время: семь дней спустя.
Место действия: кабинет менеджера музыкальное компании. За столом — его недовольный хозяин. Рядом ЮнМи в форме сотрудника отеля "Golden Palace".
— Добрый день, господин главный менеджер, — вежливо кланяюсь я.
— Добрый, — окидывая меня взглядом, недовольно буркает он в ответ, изобразив кивок.
Понятно. До мероприятия осталось три дня, напряжение нарастает, наверняка не всё идет так, как хотелось бы и поэтому радоваться жизни у мужика причин нет. И тут ещё я нарисовался. Прекрасно понимаю его настроение. Нужно быть очень аккуратным, иначе мне в момент укажут на дверь…
— Я переводчик, работаю в отеле "Golden Palace", — отвечаю я на его немой вопрос и с поклоном, двумя руками, протягиваю заранее приготовленную визитку.
Визитками я обзавёлся после поездки на Чеджу. Посмотрел на ритуал обмена ими между корейцами и решил: мне тоже надо! Хотя бы даже для того, чтобы не выпадать из общепринятой модели поведения. Заказал допустимый минимум — сто штук, но всё чин-чинарём. Фамилия, имя, профессия, контакты. Правда, вместо названия законченного учебного заведения через запятую перечислены языки, которыми владею. Но ничуть не хуже получилось. Может, ещё и лучше. Солидно так.
— Переводчик? — озадаченно переспрашивает менеджер, держа в руке белый картонный квадратик. Похоже, мой возраст не совпадает с его представлениями о внешнем виде переводчиков.
— У меня есть способности к языкам, — объясняю я сей непонятный момент, одновременно доставая из папки предусмотрительно захваченные с собою сертификаты и, опять двумя руками, протягиваю их мужчине, — Госпожа Ким ХёБин, президент сети отелей "Golden Palace", принадлежащей компании "Sea Group", любит, когда у неё в подчинении работают неординарные сотрудники…
— Я — полиглот, — поясняю я менеджеру, раскладывающему в этот момент по столу мои сертификаты.
— Вах-х! — неподдельно восхищается тот, разглядев выставленные в них балы.
— Что ты хочешь? — поднимает он взгляд и глядя на меня уже другими глазами.
— Младший брат госпожи Ким ХёБин тоже работает в отеле "Golden Palace", — говорю я, — Он уходит в армию, а ваше агенство готовит музыкальную часть праздника на проводах в военкомате. Мой начальник сказал, что все сотрудники отеля — одна большая семья и нам нужно проводить его как своего родственника. Вот, я сделала ему подарок. Музыкальный. Хочу исполнить его со сцены.
Достаю из папки записанный диск.
Менеджер бесстрастно смотрит на него, потом на меня. Молчит.
— Ты думаешь, я здесь занимаюсь караоке? — наконец спрашивает он.
— Это не караоке, — говорю я и с соблюдением всех приличий протягиваю диск, — Я сочинила подходящую к этому случаю композицию. Военный марш.
— Марш?! — искренне изумляется мой собеседник, мгновенно растеряв свою невозмутимость, — Ты сочинила… МАРШ?!
— Да, — скромно говорю я, — Считаю, что он лучше всего подходит к моменту.
Менеджер озадаченно смотрит на диск в моих руках. Видно, что его терзают сомнения.
— Два сорок девять, — говорю я, имея в виду длительность композиции, — Думаю, что с вашим опытом, господин главный менеджер, вы за тридцать секунд решите, стоит ли давать этому жизнь или нет. Если что, у меня есть запись на флэшке…
Мужчина качает головой, берёт из моих рук коробочку, встаёт из-за стола, идёт к стоящему у стены музыкальному центру, включает его и ставит диск. Слушает. Сначала у центра, потом отходит на середину комнаты, чтобы слышать звук "в объёме".
— Это ты сама написала? — с недоверием спрашивает он, прослушав до конца и поворачиваясь ко мне.
— Да, сама, — подтверждающе киваю я.
— Где учишься музыке?
— Нигде. Я самоучка, господин главный менеджер…
— Холь! — восклицает тот, — Это же почти целый оркестр!
— Я использую синтезатор, — поясняю я, — "KingKorg". Для него это не проблема.
— И для тебя?
— И для меня не проблема, — улыбаюсь я.
Менеджер хмыкает и включает запись по-новой. Слушает.
— Не похоже на корейскую музыку, — выносит он вердикт, вновь дослушав до конца.
— Наверное, — соглашаюсь с ним я и даю заранее придуманное объяснение, — Я учила разные языки. Для лучшего освоения пыталась вживаться в культуру их носителей. Думаю, что этот марш навеян музыкальными образчиками нескольких стран Европы…
— Угу, — кивая, мычит менеджер и спрашивает, — А ты не думала выступить на каком-нибудь музыкальном конкурсе?
— Думала, — с готовностью "подхватываюсь" я, — Просто музыкой я начала заниматься недавно, и у меня не было произведений, которые можно было бы исполнить на конкурсе. Но вот сейчас они появились и если вы, господин менеджер, используя свой, несомненно, немалый опыт, подскажете, где можно будет выступить лучше всего, то я буду вам очень благодарна, сонбе-ним!
Кланяюсь. Возвращаюсь в вертикаль. Менеджер задумчиво смотрит на меня.
— И ты это хочешь исполнить со сцены? — уточняет он.
— Да, если позволите, сонбе-ним.
Теоретический сонбе-ним, качая на ходу головой, проходит к столу и садится в кресло. Ещё несколько секунд помедлив, достаёт телефон.
— Зайди ко мне, — говорит он в него, набрав номер, — Дело есть.
— Ладно, — говорит он уже мне, убирая телефон во внутренний карман пиджака, — Посмотрим, что из этого можно сделать…
Время: три дня спустя
Место действия: Небольшой открытый стадион. На одном его краю сооружена временная эстрада со стенами, сделанными из цветастых тканевых полотнищ. Напротив неё, через узкую часть поля, занимая целый сектор мест для зрителей, расположились призывники, их родные и родственники. В одном из закутков эстрады, рядом со сценой, приткнулась на стульчике ЮнМи.
Сижу, мандражирую, готовлюсь. Префект района речь толкнул. Ответный спич представителя армии выслушали. Каратисты в кимоно на поле руками помахали, кирпичи и доски о себя попортили. Теперь катится к концу самодеятельность. На сцене поёт и танцует девчачья группа и, судя по их невнятной музыке, из нижнего диапазона известности. Впрочем, я особо за ними не слежу. Сижу, пытаюсь сосредоточиться. Моё выступление будет за ними, последнее в представлении. Что-то меня "потряхивает". Я всегда уверенно выходил
