Неверный. Свободный роман (СИ) - Лакс Айрин

Есть!

Свет зажигается, мой взгляд выхватывает большую спальню. Дизайн черный с золотом. Стильно, мужественно. На тумбе — стакан, полный воды. Так соблазнительно. Но не стоит!

Я встаю и начинаю ощупывать себя.

Все ли в порядке?

Вдруг этот Расул меня и без чувств поимел. Он же без тормозов.

Вроде ничего не болит, но…

Не факт.

А если вколол что-то?

И я не помню, просто не помню!

Такой паникой накрывает, что я начинаю раздеваться, просто срываю с себя одежду и, оставшись в одних трусиках, заглядываю в них. Осторожно трогаю.

Если он меня трахал, должно все болеть…

— Ты что делаешь?

Подпрыгиваю от звука этого голоса и хватаю свою черную куртку, прикрываясь ей, словно щитом.

В дверях стоит Расул и смотрит на меня исподлобья.

— Где я? Не подходи!

— И не собирался. Ты у меня, — опирается ладонью на косяк. — А вот на последний вопрос сложно ответить. Что же ты делаешь, заглядывая себе в трусики? Мммм?

— Отойди.

— Я и не подходил.

— Еще дальше отойди. Я хочу одеться!

Теперь меня накрывает мучительным стыдом…

Расул делает движение вперед и… входит.

— Тыыы… Уйди-уйди…

— Не шипи, змея. Шмот тебе бросить хочу. У тебя штаны порванные и куртка. Ночью искать иные варики не стану, потусишь в моем. Ок?

— С чего бы? с чего ты такой добренький, а?! Трахнул, поди! — шиплю зло. — Ну, конечно. Пока я была в отключке, ты меня трахал. Извращенец.

Расул застывает и хлопает ящиком комода.

Потом разворачивается и швыряет в мою сторону футболку и еще что-то. Штаны? Я в них утону.

Все черное! Я как будто в ад попала… Точно, в ад!

— Ага. Я, по-твоему, бесчувственные тела люблю трахать? — спрашивает, стиснув зубы. — Не хочу тебя разочаровывать, ведь ты явно настроилась мастурбировать на мысль, что я некрофил. Но я..

— Что я собралась делать?!

— Ты ныряла в свои трусики. Сразу после того, как очухалась. Трогала себя.

— Ты… — в голове лопается шар из возмущения, запоздало прорывается несколькими слезинками на щеки. — Только ты можешь подумать такое. Я… просто смотрела.

— Трогала, — упрямо бычит на меня пугающим взглядом.

— Да, проверяла! Доволен?! Искала…

— Искала? Там? что там можно искать? Ну, кроме щелочки и кнопки для удовольствия…

— Следы крови!

— То есть мы продолжаем ломаться в историю с целкой, — выдыхает. — Ну ок… Если тебе так нравится.

— Я девственница. Возможно, в твоем мире их не осталось. Но в моем они есть.

— И феи, пукающие радужной пыльцой? — ржет. — Заканчивай осмотр, гинеколог на минималках. Я жрать хочу…

— И?

— В моем доме никто не появляется просто так. Бесполезных баб не держу и держать не намерен. Не трахаешься, значит, приготовь мне пожрать. — раскрывает дверь. — Шевелись.

Глава 12

Глава 12

Александра

Я застываю на месте и, все еще закрываясь курткой, как щитом. осторожно спрашиваю:

— Женщины для тебя шлюхи или обслуживающий персонал? Или-или? Других вариантов не существует.

В ответ мужчина задумчиво трет подбородок, медленно обводит меня пристальным взглядом.

— Какие еще варианты?

Предельно серьезен.

Ни тени улыбки в глазах. Губы плотно сжатые.

Боже. Он серьезно.

Я точно попала в лапы настоящего черта — у него же ничего святого, абсолютно!

— Еще… Еще можно дружить с девушками, просто уважительно относиться к ним.

— Дружить.

— Да.

— С девушкой?!

— Да.

— Невозможно дружить с той, у которой есть вагина и сиськи. Априори. Доказательств не требуется! — заявляет самоуверенно. — Ты идешь готовить? Я реально бы… Пожрал чего-нибудь.

— Я паршиво готовлю. Может быть, закажем доставку и…

В мою сторону от Расула исходит сердитый, глубокий рык.

— Ладно. Я буду… Буду готовить. Просто кулинарных изысков от меня не жди, окей? Пасту болоньезе в ресторане, пожалуйста. Я… Я могу… пожарить яйца, сделать съедобный тост.

— Тогда пошевеливайся.

Расул в двух словах объясняет мне, где находится кухня, и выходит. У меня остается немного свободного времени, чтобы я могла надеть на себя предложенное Расулом. Благо, на штанах есть шнурок и резинки снизу. Футболка смотрится на мне, как туника.

ниже наши герои

немного эстетики романа, продолжение после арта

Неторопливо вышагиваю по дому Расула.

В коридоре, ведущем к кухне, развешаны жуткие африканские маски…

Бррр…

Хотя бы кухня…

Пожалуйста, пусть она будет светлой, уютной.

Черт!

Она тоже мрачная и просто гигантская.

Огромный остов посередине предполагает, что сюда можно разместить целую футбольную команду. Большая плазма, диваны и диванчики… Полноценная кухня-гостиная.

Расул занимает место за столом, открывая ноутбук. В вазе вычурной формы лежат большие зеленые яблоки. Он вонзает в него крепкие, белоснежные зубы, громко похрустывая фруктом. В момент укуса во все стороны брызжет сок.

У меня во рту рефлекторно выделяется слюна.

Сок стекает по подбородку Расула.

Словно во сне, я наблюдаю за собственными пальцами, стирающими каплю сока.

Мужчина застывает, смотря на меня… будто с опасением.

Пальцы покалывает его модной, брутальной щетиной.

— Ты просто запачкался, — выпаливаю быстро и предпочитаю отвалить подальше.

К холодильнику.

Обалдеть какой здоровый, будто шкаф, можно распахнуть.

— Самое светлое место в этом доме! — замечаю едва слышно под быстрый перестук клавиш.

Однако Расул меня слышит.

— Тебе не нравится мой дом?

— Честно? Мрачно. Все черное. Темное…

— Стильное.

— Богатое. Да. Выглядит роскошно и холодно. А эти маски… В коридоре! Жуть какая…

— Не подделка. Настоящая.

— Я так и поняла, между ними даже проходить страшно, тянет злом.

— Трусиха. Я думал, ты бойкая.

— Ты в два раза больше меня. Нет, в три… В четыре.

— Что?! По-твоему, я вешу больше центнера?! Спасибо…

— Я не про это…

Отвожу взгляд от Расула, выбирая, из чего приготовить. Выбор офигенный, если честно. Но уже так поздно… Может быть, мужчина обойдется простым перекусом?

— А про что? — не унимается.

Пальцы постукивают по клавишам. Но я чувствую, как он смотрит на меня время от времени. От каждого такого взгляда моя шея покрывается острыми мурашками, возникает ощущение покалывания и жара, скользящего до самых кончиков пальцев.

— Ты сильный и злой, пугающий бугай. Пользуешься силой, авторитетом и прогибаешь даже хитростью. Разве это не пугает? Еще как пугает… — объясняю я. — И давай на этой теме закончим. Я приготовлю салат.

— И мясо. Я люблю мясо.

— Не слишком ли поздно для мяса?!

— Ночь только началась, — улыбается расслабленно. — Мое время. Днем я предпочитаю отсыпаться.

— Загубленный режим дня.

Расул фыркает:

— Ты как моя бабуля.

— У тебя есть бабуля?!

— У всех они есть. Если не умерли. Так?

— Ээээ… Я думала…

— Что? — опять смотрит на меня зверски.

«Думала, что ты порождение тьмы… » — но, пожалуй, я не скажу об этом вслух.

Просто помолчу.

— Ничего. Можно музыку?

— Зачем?

— Я люблю готовить под музыку.

— Сейчас принесу умную колонку. Только если поставишь песни для девочек, не раскручивай, ок?

— Боишься, что не удержишься и станешь подпевать и пританцовывать?

— Скорее, понаблюдаю, как это делаешь ты, крутишь своей попкой возле плиты.

На губах мужчины расползается ядовитая и сладострастная улыбка. О, он точно представляет не что-то безобидное, но другое…

Откровенное.

Пошлое.

Грязное.