Безвременье - Дмитрий Барабаш

Чародей

Созревшие звёзды истекают соком,к рукам винодела – чернильная сладость.Как вены на белом зрачке – из-под скатерти,где не осталосьни нас, ни стола, ни земли, ни Вселенной.Как здорово всё, что здесь было, мечталось!Как время над вечностью – тлен над нетленнымвеличьем мгновений живых поднималось.Как звёзды, созревшие, капали сокомв кувшин чародея, прослывшего Богом,все сказки, все сны воплощавшего в яви.Созвездья качаются в сточной канавеи ядом искрятся на лезвие бритвы,кроящей шинельную нежность молитвы.Потом на заплаты не хватит зарплаты,на нитку с иголкой, напёрсток с брильянтом,на рыцаря в стали и женщину с бантом.

Голый король

Прозрев от крика детскоготолпа вопила: гол!На короля, одетогов невидимый камзол.

И никуда не деться мнеот правоты людской,вживаясь в стены фресками,сливаясь с их тоской.

Но я храню молчаниеи, слыша детский крик,немею от отчаянья,к которому привык.

Демон

А если всё что есть —он самое и есть?Он сам себя и ест.Он сам себя и дышит.Он сам себе поёти письма ночью пишето том, что он сидитодин, не зная гдемо.Сердит и нелюдим,как лермонтовский Демон.Тут без Тамары как?Тамарка без Кавказа?Казалось бы – пустяк,а мысль, она – зараза.Начнётся с запятойИ длится всем на свете.И никакой чертой!И ни в какие клети!

Быть собой?

И придут другие – те, кто

Не боятся быть собой…

Здесь и так уже каждыйдавно стал только собой.Ищет нищих созвучийсо своей несказанной судьбой.Ищет, правда, лениво:eсть – так есть, нет – так нет, – всё равно.Потребители пива —презирают сухое вино.

Что им боги и строки,пронзившие время насквозь.Лишь бы пелось, как елось.Лишь бы сме́лось, пока не смело́сь.Много ль надо отваги —не думай, не слушай, плывипо рассеянной влагеросы, по бермудам травыизумрудной.

Законы трения

Я с детства изучал законы тренияс друзьями, не любившими меня,за то, что напишу стихотворения,не помня никого и не виня.

Они, как будто знали всё о даляхгрядущих лесопарковых времён,о де́ньгах, жёнах, войнах и медалях,которые накосим и пожнём.

Так жмут снежок горячие ладоши.Сочится между пальцами вода.И я, надев блестящие калоши,иду по солнцу утреннего льда.

Кто там?

Этот сорт винограда должен засохнуть на ветке.Подсласти мне губы сухим янтарным вином,подари прядь солнца с виска нимфетки.Не бывает цветным немое кино.Чёрно-белым, как ночью —оправдана меланхолия.То ли – я, что мыслилось и жило́сь?Те ли – гроздья, те ли – розги терновыеи радость козья?В непролазном временикто там пьёт бургундское, видя в зеркалеили сквозьмоё отражение?

Возвращенцы

Гадай по ромашке: быть или не быть?Так быть или не быть,обрывай лепесткии желтое рыльце поглаживай пальцем.Думать – не думать, любить – не любить,какая, в принципе, разница?Лепестятся страницы.Словосмешение.Если бы языкивыдавались по группе крови,выкалывались на предплечье,вбивались в солдатский жетон,писались зелёнкой на пятке…И правда ль, что этот сонне терпит обратки?Не кто ли оттуда сюда?Или все мы туда-сюда,как хоккеистыв настольной игре,крутимся на спицах,ёжимся на столе.прячемся по столицам.

Душеловка

Представь, случайность обретает плоть,способную на выбор и анализпоследствий выборов, желаний поборотьжелания, которые казалисьосуществимыми.Как ей по всем путямпройти и уберечься от потери?Одну откроешь, а другие двери —защёлкнутся.Назад – а там замок!Соблазнов много – выбирай любые.Ах, если б знал тогда.Ах, если б мог сейчас.Ах, если б только каждому по вере.Тогда бы я.Тогда бы мы.Тогда…А что тогда? – Распахнуты все двери.Всё те же небо, солнце и вода.Всё те же топи и всё те же мели.

Нам достался косяк

Нам достался косяк,о котором расскажут легенды.Мы в проём занесли только ногу.Мы видим порог.Ведь бывает и так —от случайных прозрений к итогусможет редкий босяксделать шаги успеет войти.Мы меняли эпохи,седея в незримом движенье.Занесли только ногу.И вот, оглянувшись назад,видим там отраженье своё,молодое, ей-богу,даже зубы на месте.И в жилах как будто течётещё синяя кровь —не окрашена черной разлукой,и надежды маячат, и девочки машут в окно,и улыбки застыли, как будто смеются над скукойнаших выжатых тел,потерявшихся где-то давно.

Идущие по небу вниз головой

Я хочу отвлечься от потока света,бесконечно льющегося словно щелчкисинего «Кругозора», по которому Битлз,идущий по небу, произносит последнее «п-чхи».Я хочу отвлечься, я хочу подуматьв другую сторону от чихающих окончаний,свернуться колечком в сумму отчаяний и обещаний —уже не получится.

Я хочу отвлечься от той задачи,от которой нельзя отвлекаться,потому что и поп, и его подьячий —всё равно, что ведомый, немой, незрячий, —прозревают когда-нибудь, перед смертью,точно пойманы прочной незримой сетью,начинают плакать, божиться, клясться,понимая ценность земного царства.Потому что в том, неземном, небесном, —пресно всё, бесчувственно, бестелесно,как пластинка синяя —круг за кру́гом,год за годом,милые,друг за другом.

Источник

На земле происходят события —войны, кризисы, крахи систем,корпораций. Я силой наитияотвлечён от неправильных тем.

Есть задачи важней, чем события,чем падёж, чем всемирный делёж.Даже если средь крови пролитияты, как щепка по лужам, плывёшь.Есть задачи из дали заоблачной,из безветренной выси времён:наблюдать на земле нашей крошечнойрифмы ликов и блики имён,

глядя в свет её встречный, направленныйиз бескрайних, зыбучих ночей, —узнавать, в новых образах явленный,отражённый источник лучей.

Голоса

Я был скорее звуком, чем —

стыдно сказать – лучом.

Посмотришь на слово – свет.Произнесёшь – звук.А если сказать про себя, совсем не произнося,окажешься где-то вне, и гулкий сердечный стукне сможет пробиться сквозь бесплотные голоса.

Как описать тот свет, в котором есть всё. И неткасаний, зрачков, ушей, трёхвекторных плоскостей,и время – не от и до – ни смерти, ни дней, ни лет —один первозданный свет без цвета и без частей,

мерцания светлых лиц на рифмах крылатых плит,на гранях парящих слов, сложившихся в строгий ряд,здесь образами миров – объёмами пирамидбесплотные голоса печалятся и творят.

Листает века Шекспир, Высоцкий выводит SOS,и Бродский рисует Рим на фоне стеклянных звёзд…

Информация

Персональный сайт Дмитрия Барабаша: http://lirika.info

Книги Дмитрия Барабаша, изданные в 2014 году:

«На петле времени» Стихотворения и поэма;

«Солнечный ход» Стихотворения разных лет.

По вопросам приобретения печатной версии книги «Безвременье», других книг, публикации произведений, организации выступлений и семинаров с участием Дмитрия Барбаша просьба обращаться к литературному агенту Адель Вейс:

e-mail: [email protected]

телефон: +7 (906) 072-72-95