Последний (Дорога на Промидон) - Андрей Мелихов

-Что ты хочешь от меня?! Чего тебе ещё надо!?

-Мне? - услышал я голос, - ничего...

-Так какого чёрта, ты позвала меня? - я обернулся и, конечно же, увидел вечность. Она стояла, опираясь на одну из колон, на которой были изображены лишённые глаз люди, и смеялась.

-Не злись, Последний, - неожиданно мягко сказала она, - твоё место уже не в том мире...

-Это кто ж тебе такое мог сказать? - ехидно заговорил я.

-Никто. Просто твой путь указывает другое направление. Посмотри на себя...

Я нехотя окинул себя подозрительным взглядом. Ничего необычного я не заметил.

-О чём ты говоришь? - аккуратно спросил я.

-Ни о чём, - она пожала плечами, - мы все говорим ни о чём. Просто посмотри внимательней.

Я снова уставился на себя. Боже... Я растворялся. Просто таял, и не имел никакой возможности воспротивиться этому подозрительному действу. Моё тело становилось невесомым и продолжало растворяться. Вес стремился к бесконечно малому числу, которое измеряло массу...

-Теперь ты брат мне, - сказала вечность, - прибудь к нам.

-Не хочу, - вырвалось у меня.

-Но так будет, - вечность была неумолима, - не мы, а нас притягивает путь... Кажется так ты сказал когда - то...

-Я ничего не говорил в таком духе, - воспротивился я.

-Ну, значит, это был не ты, - усмехнулась она, - какая разница?

Мне вдруг стало хорошо и спокойно... Неведомая сила убаюкивала меня, качая из стороны в сторону. Путь... Путь... Чёрт, я же действительно когда - то знал, что мне уготовлено... Неизвестно откуда, в мою голову пришли забытые строчки, неизвестного автора...

Как быстро всё меняется порой...

Как медленно уходят сновиденья...

Реальность соткана с душой,

Из темноты и наважденья.

Прощеный баловень судьбы,

Не понятый толпой безликой,

Он гениальность простоты

Осознаёт с тоскою дикой.

Написанного больше не вернуть,

В толпе гораздо проще умирать,

Не мы, а нас притягивает путь.

Иллюзия... Но как приятно выбирать!

Изысканы переплетенья слов.

Невероятное таится где то...

Смеются тысячи богов,

Не замечая в нём поэта...

И исчезает глубина...

Исчерпана простым намёком.

Напоминает седина,

Как вредно думать о далёком...

Я ясно увидел очертания древнего старика, сидящего за письменным столом, и что - то пишущем на мятом клочке бумаги... Казалось, что он не замечал ничего вокруг. Я медленно прошёл через всю комнату и встал у него за спиной.

Я вспомнил. Не прилагая никаких усилий, вспомнил.

Это был я.

Это было давно... а может быть ещё не было. Но... Но мне не показалось.

Я заглянул через его плечо и увидел тот самый идиотский стишок, только что мучивший меня... Он был написан моим почерком. Где я? Что это?

Тысячи лет спустя (а может дней?) я посмотрел на себя в зеркало и ужаснулся. Меня больше не было. Несколько килограммов кожи и костей поселились в этой комнате, милостиво выделенной мне ЖЭКом No 13, неизвестного города, название которого не имело никакого значения. Условия жизни давно не интересовали мой измученный организм. Ему хотелось только одного - умереть. Но сколько я не пытался снова открыть дверь, ведущую в мир разноцветных огоньков, у меня ничего не получалось. Наверное, я уже слишком стар...

Я многое понял, многое осталось неясным... Жизнь пролетела незаметно, но не торопилась заканчиваться, сволочь... Время не дарит счастье. Теперь я это знал точно...

Не наверняка, не с чьих - то слов, а именно точно.

Я много думал. Я много думал даже о том, о чём не хотел. Путь... Он сам выбрал меня. Я не мог ничего сделать...

Сев за стол, я начал доверять клочку бумаги своё откровение...

Строчки рождались сами собой, так что я даже не могу сказать, что это были мои мысли. Но они были. Это точно.

-Нет, старик, - вдруг сказал кто - то, - ты всю жизнь пополнял свою коллекцию заблуждений.

Я поднял глаза и увидел молодость. Она ухмылялась и требовала к своим ногам весь мир.

Она была всемогуща.

-Что же я должен был делать? - спросил я.

-Верить себе.

-Я верил.

-Ты покорялся. Есть разница.

-Наверное. Но это был мой путь...

-И куда же он тебя привёл? - усмехнулся молодой человек, - к самому банальному концу, который никак не наступит... Да, ты прожил интересную жизнь. Ты был причастен к неизвестному... Но, в сущности, разница между тобой и обычными людьми, состоит лишь в длине временного отрезка, отпущенного для прожигания возможностей...

-Зачем ты говоришь мне всё это? - удивился я.

-Действительно, - отозвался он, - наверное, это просто часть того пути, который навязывает мне вечность...

-Глупый, снисходительно улыбнулся я, - это часть того пути, который ты выбрал сам...

Я высокомерно посмотрел на высохшего старика, отвернулся и пошёл прочь.

Я чувствовал, что скоро что - то изменится, но вот что именно...

Я продирался сквозь густой туман, натыкаясь на колючие ветки неизвестных деревьев.

Я проклинал эту густую растительность.

Я ждал того момента, когда я набреду хоть на какую - нибудь опушку, что бы перевести дух...

Мой взгляд утопал в бесконечности.

Мои руки дрожали от холода.

Мои ноги просто шли.

А есть ли я?

Я пнул какой - то камушек и он покатился по идеально гладкой дороге.

Я проследил траекторию его пути и поднял глаза.

Они стояли передо мной.

Большой и маленький.

Борс и Смаш.

-Ты что уснул? - ехидно спросила громадина.

-А он, наверное, никак поверить не может, что мы выбрались, - подхватил "нейтрализатор", - не стой, чучело! Мы уже дома!