За чертой тишины - Святослав Моисеенко

Святослав Моисеенко

За чертой тишины

Самый лучший собеседник – тот, кто умеет ценить красоту молчания.

Моисеенко Святослав Феоктистович родился 22 мая, утром, в городе Ленинграде, нынче Санкт-Петербурге (что совершенно не меняет сказочной красоты «Северной Венеции» – города на Неве).

Мальчик рос в интеллигентной семье советских служащих, с детства учился познавать мир и давать всему свою собственную, ни на что не похожую, оценку.

Средняя школа, институт, армия, комсомол – все, как и у всех нормальных людей, родившихся в уже уходящую в прошлое эпоху.

Поэзией увлекался с детства, самостоятельно начал писать в период юношества, увлеченности и первой любви. Поэтический дар остался с ним на всю жизнь и помогал в самые трудные ее периоды.

Автор многочисленных стихов и песен. В 2000 году вышел его сборник стихов «Страницы белых ночей», в 2009 году – сборник «Несколько строк», а в 2011 – «Осколками чужого сна...». И сейчас мы представляем новый сборник поэта «За чертой тишины». В активе Святослава Моисеенко много песен в соавторстве с прекрасными композиторами и в исполнении популярных артистов российской эстрады.

Он желанный гость на светских раутах, торжественных приемах, банкетах и просто дружеских вечеринках. Душа компании, притягивающая к себе все самое лучшее. Неудивительно, что его друзьями являются именитые писатели и поэты, звезды отечественного кинематографа и театрального искусства, популярные артисты советской и российской эстрады, спортсмены и врачи, общественные и религиозные деятели, политики и военные.

Преклоняясь перед великим талантом мэтров, искренне верит в талантливую молодежь и всячески старается ей помогать.

Впрочем, лучше всего о нем расскажет его творчество. Читайте, слушайте, смотрите. И мы уверены – творчество Святослава Моисеенко никого не оставит равнодушным.

Стихотворения

Заклинание любви

Нежный взгляд, поцелуй на прощаньеМне с собою так хочется взять.Каждый раз, говоря «до свиданья»,Я надеюсь на встречу опять.Что мне делать, я просто не знаю,Для тебя я, как прежде, чужой.Я люблю и безумно страдаю,Оживая от встречи с тобой.Я люблю! Что же в этом плохого?На заре, в нежных сумерках дняЯ люблю тебя. Эти три словаСтали жизнью давно для меня.Ты моя одинокая тайна,И сомнениям нежный упрек,Я к тебе, после долгих скитанийВсе равно прихожу на порог.Я собою тебя заклинаю,Наяву или, может быть, сплю…Как молитву шепчу, повторяяЯ люблю, я люблю, я люблю…

Призрачный напиток

Все призрачное, нереальное,И рвется от берега к берегу,Забавное, нежно-скандальноеВ своей непонятной истерике.Я сумрачный свет отраженияИ светлые тени грядущегоРазбавлю глотком вдохновения,И выпью за призрачность сущего.За сердце, когда-то разбитое,За сны, что уже не исполнятся,За терпкость вина недопитого,За жизнь, что до жизни дотронется.За мир, что порой открываетсяТуманному взгляду художника,За тайну, что нежно касаетсяДуши, что опять растревожена.Я вновь отпускаю касанием,В лазурной своей безмятежности,Летящее в небо признание,Что тихо целуется с нежностью.

На пороге судьбы

Я, забывшись, стою на пороге,На том самом пороге судьбы,Где ненужными стали тревоги,И наивными стали мольбы.Где неважно, что чет, а что нечет,Где в распадок уходит рассвет,Где прощаньем становится встреча,И где «да» превращается в «нет».Я не знаю, какое мне делоДо стремящихся в небо дорог.У забытого Богом пределаЯ отважно шагнул на порог.Даже вечность мне стала сестрою,Отказавшись от долгой борьбы…За моей распахнулись спиноюБелоснежные крылья судьбы…

Неставшие друзьями

Вот так прощаются с друзьями,Что быть друзьями не смоги…Они от нас уходят сами,Растаяв в призрачной дали.Они уходят шаг за шагом,А ты с тоской глядишь им вслед,Ведь для приспущенного флагаПока еще причины нет.Ну, не смогли. Ну, не сумели.Не разделили пополам.Не тех пришлось спасать в метели,Не тем мы верили словам.Казалось бы, ну что за дело,И дружбы от чужих не жди…Но, как-то странно заболелоЛевее, в области груди.От боли внутренне сжимаясь,Ложится на бумагу слог,Когда уходят, не прощаясь,Кто дружбу выдержать не смог…

Удобная забывчивость

Как легко мы иных забываем,Свои мысли закрыв на замок,Словно ластиком память стираем,И для новых готовим листок.Как проблемно, себя утруждая,Вспоминать дни рожденья других,Имена невзначай удаляяИз блокнотов забытых своих.Преднамеренно и по незнанью,Не напишем и не позвоним…Мы как будто сорим невниманьем,И бахвалимся тем, что творим.Для себя же хотим мы другого,Чтобы помнили все и всегдаТвое каждое дело и слово,По привычке звоня иногда.Можно долго, с упорным стараньемОтносить всех к безликой толпе,Но в итоге, твое невниманьеТой же мерой отмерят тебе.

Юный старик

Тихо рос, созревая годами,Милый мальчик, подарок судьбы,На короткой ноге с небесами,Без лишений и тягот борьбы.Сознавая себя в этом мире,Мудрый мыслями не по годам…Ему верностью музы служили,А любовь шла за ним по пятам.Свою жизнь заменил он игрою,Внешний облик его не старел,Управлять научился судьбою,И всегда получал, что хотел.А любовь так и шла стороною,Про себя улыбаясь слегка,Над такой хитроумной игроюВ юном теле души старика.Свою мудрость и юность, все сразуОн отдал бы за сказочный миг…Так ни в чем и не знавший отказа,Мудрый мальчик и юный старик.

Спящий

Дешевые понты. Загубленная осень.Всегда, везде, во всем оправданная лень.Желание поспать. Проснуться где-то в восемь,Под вечер, опоздав опять на целый день.Ну почему никто тебя не понимает?Не хочет подождать, уважив твой покой?Ведь так приятно жить, когда уже светает,А ты ложишься спать, на все махнув рукой.Летит за годом год, хотя никто не просит,Но даже сам себе не хочешь ты помочь…Ты опоздал опять. И в окнах снова осеньС тобою вместе спит, оправдывая ночь.

Исчезнувшая дружба

Куда ушла мужская дружба?Не те сегодня времена…Забытой стала и ненужной,Обременительной она.Мы дружим, в общем, по привычке,Мечтая научиться лгать…Уже не пробуют мальчишкиЗа друга жизнь свою отдать.Да так, чтоб не было обидно,Не размышляя о себе,Увы, таких уже не видноНа прагматической волне.Все больше делаем для вида,В угоду кланяясь толпе,И добываем, взявши биту,Себе сомнительный респект.А если силы не хватает,Мы прячемся в тени других,И умираем, забывая,Что значит быть среди живых.

Непризнанные гении

Вокруг стена. Как ни стучи,Никто, увы, тебя не слышит,И одиночество в ночиКричит, зовет, страдает, дышит.О вы, безумные творцы,С тревогой ждущие признанья,Поэты, барды и певцыС талантом, данным в наказанье.Пишите, пойте от души,Зовите сердцем, плачьте, ждите,И посреди глухой тишиНе прекращайте жить, творите!Вы рвете ваши души в кровь,Безумных бардов поколенье,И вам завидует любовь…Пусть на короткое мгновенье!Придут другие времена,Вас по достоинству оценят.И счастье обретет сполнаНепризнанный когда-то гений…

Моя Москва!

Подарила мне жизнь две награды,В том признаться сегодня рискну,Что родился весной в Ленинграде,А люблю золотую Москву.Я люблю тебя с новою силой,Вечным шумом фонтановых струй,Как девчонку, что мне подарилаВ Александровском свой поцелуй.Мы с тобою футбольные матчиВместе смотрим, болеем, кричим,Побеждая, от радости плачем,Проиграв, – очень гордо молчим!Ты – моя! Переулки, аллеи,Мостовые и парки твои!Никогда и никто не заменитМне Москвы золотые огни.Я родился весной в Ленинграде,В этом доме за тихой рекой…Но мне большего счастья не надо,Чем возможность гулять по Тверской!

Женская загадка

Как легко быть холодною стервой,Неприступной, с улыбкой ехидной,Звонко бить по натянутым нервам,Да наотмашь, чтоб было обидно!Как легко забавляться судьбою,И своей, и чужой – все едино.И плевать, что не будет с тобоюНикогда стоять рядом любимый.И как трудно быть доброй и милой,Расцветать, одарив всех любовью,Обладать непонятною силой,Чтоб с мужским управляться сословьем.Быть любимой, желанной, родною,И уметь всем дарить утешенье —В этом женское счастье простое,Ее мудрость и сила прощенья…

Один