Дивная золотистая улика - Ирина Комарова

Ирина Комарова

Дивная золотистая улика

Вы никогда не задумывались о том, что события мелкие и незначительные, которые и событиями-то назвать язык не поворачивается – вдруг оказываются важными и, можно даже сказать, судьбоносными?

В конце декабря прошлого года я встретила на улице Борьку Маркина. Разве это событие? Разумеется, нет. Подумаешь, бывший одноклассник, с которым мы, после окончания школы и виделись-то всего пару раз, заметил меня на улице и окликнул. И то, что я села к нему в машину, тоже, согласитесь, на событие не тянет. Вполне естественно, что старый приятель предложил подвезти меня до дома. Естественно и то, что по дороге мы болтали.

Я не стала скрывать от Борьки свои печали: совсем недавно меня с треском выгнали из школы, где я четыре года преподавала математику в старших классах. За что выгнали? Да уж не за то, что я хороший предметник и умею найти контакт с учениками и с родителями. Нет, моя педагогическая деятельность очень даже поощрялась – настолько естественно, насколько на это вообще способна школьная администрация. А вот когда я сунула нос в хозяйственную деятельность нашей директрисы и выяснила… Впрочем, что именно я выяснила, теперь совершенно неважно. Доказать я все равно ничего не смогла. Но работы лишилась моментально, в течение двух часов. Директриса не то что до конца четверти, до конца дня не дала мне доработать.

Вы поверите, если я скажу, что после такого удара мне не хотелось продолжать карьеру учителя? Мои родители, у которых на двоих пятьдесят шесть лет педагогического стажа, уговаривали пойти к ним в гимназию: у них, дескать, директор честный человек, и ничего подобного произойти не может.

Папа с мамой очень обиделись, когда я отказалась. Но поймите и меня! Работа – это работа, а семья – это семья, и не надо смешивать. Так что к Борису в машину села девушка безработная и с самыми туманными перспективами.

Маркин меня выслушал, искренне посочувствовал и, в порядке ответной любезности, поделился своими проблемами. А потом Борьку осенила гениальная идея, и он попросил меня о помощи. В результате я оказалась в самом центре криминальной истории с убийствами, из которой еле выбралась целой и невредимой. Спас меня Александр Сергеевич Баринов. Он оказался частным детективом, руководителем и владельцем небольшого сыскного агентства с красивым названием «Шиповник». По неведомым причинам, Александр Сергеевич проникся ко мне интересом и посчитал, что у меня есть перспективы, как у оперативного работника. И пригласил в свое агентство.

Не скажу, что я согласилась не раздумывая. Я училась в пединституте, я работала учителем и вдруг такой резкий поворот! Какой из меня частный сыщик?! И родители были категорически против. Только сестра Маринка сразу и решительно выступила «за».

– Попробуй, – предложила она. – Ты ведь ничего не теряешь.

С тех пор, как я решила «попробовать», прошло три месяца. И вот, позвольте представиться: Маргарита Сергеевна Рощина – двадцать пять лет, рост метр семьдесят три, вес семьдесят килограммов (да знаю я, знаю, что по модельным нормам у меня десять, а то и пятнадцать кило лишних, но я совсем не толстая, честное слово! На взгляд, я очень даже стройная, просто кость у меня тяжелая). Младший оперативный работник частного детективного агентства «Шиповник» и младший партнер. Именно так: все мы, сотрудники агентства, являемся одновременно и владельцами-партнерами. Неравноправными, естественно. Я – младший партнер, Ниночка – наш секретарь-референт, начальник отдела кадров, бухгалтер и администратор базы данных (которая, как сама Нина хвастается, не менее полная, чем база областного УВД) – старший. Второй старший партнер – Гошка. Если полностью: Георгий Александрович Брынь, мой наставник, опекун, напарник и самый строгий критик. И еще один партнер, генеральный, сам Баринов – великий и ужасный. Он же Сан Сергеич, он же «Пушкин», он же шеф, он же любимый начальник и «наше все».

У меня новая работа, новые друзья, новая жизнь… Я – частный сыщик, активно работающий частный сыщик. И все только потому, что три месяца назад я села в машину Борьки Маркина!

– Оп-па! – Гошка ткнул меня кулаком в бок. – Ритка, просыпайся. Явился, наконец, красавчик наш.

– И кто это? – я зевнула и потерла глаза.

– Смотри сама. Вон он, рядом с машиной.

Я слегка наклонилась вперед, разглядывая высокого сутулого мужчину в длинном пальто. В правой руке мужчина держал тонкую черную папку.

– Ух ты! Это же Панкратов, его главбух! Ничего себе бомбочка для клиента!

Задняя дверца «вольво» распахнулась, и мужчина неуклюже забрался в машину.

– Воронцов будет в экстазе, – равнодушно подтвердил Гоша. – Ты готова?

– А то, – я выразительно похлопала себя по карману. – Нет, ну надо же, главбух!

– А я сразу сказал, что именно ему такую аферу удобнее всего проворачивать. Так ты готова?

– Да готова я, готова!

– Тогда кому сидишь? Разве не видишь – клиент дозрел. Встала и пошла.

– Может, еще пару минут подождать? Чтобы точно попасть? А то, пока они поздороваются, пока о погоде поговорят…

– Ритка, ты что, опять детективов по телевизору пересмотрела? Это же не сериал, зачем им о погоде разговаривать? Они сейчас шнеллер-шнеллер: я тебе бумажки, ты мне деньги, и разойдутся! Выметайся из машины и работай, частный сыщик!

Я послушно вымелась из нашего заслуженного неприметного «Москвича». Прогулочным шагом прошлась по тротуару и остановилась почти напротив «Вольво». Так, чтобы из машины, если кому вдруг придет фантазия наблюдать, меня было хорошо видно. Рассеянно огляделась по сторонам, вытащила пачку сигарет, зажигалку. Все очень естественно – стоит девушка, ждет кого-то и решила покурить.

– Порядок, все чисто, – тихий голос напарника в крохотной горошине наушника не мог бы услышать даже воробей, вздумай он сесть мне на плечо. – По-ошла!

Я посмотрела на зажигалку, досадливо взмахнула рукой и решительно направилась к «Вольво». Костяшками пальцев, аккуратно, но требовательно, постучала в стекло передней дверцы. Хорошо, что у этой иномарки только задние стекла тонированные – пусть пассажиров не видно, на данный момент мне и водителя достаточно. А водитель, хмурый парень с оттопыренными ушами, которые он безуспешно пытался замаскировать длинными светлыми волосами, повернул голову и недовольно посмотрел на меня. Я исполнила короткую, но выразительную пантомиму: виновато улыбнулась, развела руками, показала серебряную коробочку зажигалки, снова улыбнулась, уже укоризненно – дескать, что же ты, друг?

Водитель оглянулся назад, шевельнул губами, кивнул, и стекло медленно поползло вниз.

– Чего тебе? – дружелюбия у парня не прибавилось.

– День добрый! – я пригнулась и сунула в окошко голову. – Прикурить не поможете? А то видите, – теперь и правая рука с зажатой в ней зажигалкой оказалась в салоне. Несколько энергичных щелчков и жалобный призыв: – Видите, не работает! Совсем ведь новая, зараза, недели не прошло, как купила!

Пока медлительный водитель шарил в бардачке, я еще немного протиснулась вперед, повернула голову к пассажирам на заднем сиденье и извинилась:

– Вы простите, что мешаю, но очень курить хочется! А огня нет, сами видите, – я выставила зажигалку практически между сиденьями и вновь защелкала, нажимая на крохотный рычажок. – Ну, нет огня и все тут!

– Вот, забирай, – водитель, наконец, выудил из бардачка коробок спичек и сунул мне.

– Ой, спасибо! – обрадовалась я, продолжая, словно по инерции, щелкать рычажком зажигалки.

Огня по-прежнему не было. Собственно, его и не могло быть, потому что зажигалка была на самом деле миниатюрным фотоаппаратом. И за неполную минуту я успела сделать достаточное количество снимков интересующих нас людей. Клиент наверняка будет удовлетворен.

– Рита, заканчивай, – предостерег меня Гоша. – Зеленый Амбал тобой заинтересовался. Поворачивай направо и уходи в сквер.

– Спасибо большое, – повторила я. Взяла спички и освободила окошко. – Счастливо вам!

Водитель буркнул что-то неразборчивое, и стекло поползло вверх. Я спрятала руки в карманы, развернулась и пошла по тротуару. Направо, в сторону сквера, согласно только что полученным указаниям.

Зеленым Амбалом мы между собой называли Алексея Петровича Богданова. Алексей Петрович работал на господина Углянцева (владельца «Вольво»), исполняя обязанности начальника службы безопасности. «Зеленым» он стал потому, что ходил в просторной куртке ядовито-зеленого цвета, а «Амбалом»… тут, я думаю, ничего объяснять не надо. И встреча с ним, а тем более беседа, в наши планы совершенно не входила. К сожалению, наши планы не совпадали с намерениями Зеленого Амбала. Несмотря на то, что я шла быстро и уверенно, он догнал меня секунд за пятнадцать.