Спелый ветер - Анатолий Иващенко

Анатолий Иващенко

Спелый ветер

© Иващенко А., 2016

© Московская городская организация Союза писателей России

© НП «Литературная Республика»

От автора

Уважаемый читатель.

Перед тобой книга стихотворений одной формы, которую я хотел бы называть «Русский сонет». Строение её, в отличие от франко-итальянского и английского сонетов, имеет свои особенности, которые выражаются в «рифмологической архитектуре». «Скелетом» формы является триолет, растянутый дважды – 16 строк, триолетные[1] строки расставлены симметрично – через каждые семь строк, второй катрен разбит на две парные рифмы, а заключительная часть может читаться как отдельное русское восьмистишие. Иногда триолетные строки могут быть вариационными, инвариантными, трансформированными, но обязательно связанными либо тематически, либо звуками и образами тонально, или метроритмически. Форма «Русского сонета», как и всех сонетов – является «твёрдой», устойчивой, симметричной, и здесь она также соблюдена.

Эта форма самозвано явилась в мои черновики когда-то, и закрепилась наряду с другими.

В дорогу!

На плече – пустая рама,прост и лёгок первый шаг.Позади остались: драмы,юность, детство, синий шар…

Охнет с эхом майский гром,дрогнет пылкое перо.

Невесомость, лёгкость, радость…На плече – пустая рама.

Профиль выскользнет из пятен,междометие вспорхнёт…Путь раскущенный – заклятье,да ещё и тропка ждёт.Неизменны – гомон, гаммы,грай. …А на плече одном —Божеству пустая рама,якорь фарта – на другом.

Рожечник

Повстречали мы веснув белой рощице вдвоём.Закричи, кичливый гусь,раздувайся пузырём.

Расщепляет пищик звуки,атональной дикой утки.

Фон как тишина – без дна.Просыпается весна!

Уж, вы, гужвы, жух-жугвы,пожурите жувра иржх.Гужи-ужвы, шурх-жувры…Что же будет впереди!Почки лопаются, хоромслышатся припевы прях.Просыпаются просторы.На рожке играю я!

«Правды нет. Вокруг – неправда…»

Правды нет. Вокруг – неправда.От волны ползёт звезда.Бурлаками тянут крабыпотонувший бот со дна.

В нём ядро, из бука крест,и охотничий обрез,

амулет коряка, ладан,прячется в туман неправда…

Из воды взлетает рыба,как всегда полно забот,ведьма возится с корытом, —(полетит, иль поплывёт?).В ночь рождения балладыразмывают волны след…Правды нет. Вокруг – неправда.И меня как будто нет.

«С вишнёвым сиропом халва…»

С вишнёвым сиропом халва,в развале взгрустнули пионы…А вот – исключение для Васи шёпот колено-преклонно.

Забыть о вчера, послезавтра,накрыть на двоих поздний завтрак:

«Кантабиле» струнного звук,с вишнёвым сиропом халву,

нюанс ананаса и льда,угрозы, с улыбкой, шутливо…Пусть в память войдут навсегда:ответ – «нет-нет-нет!» торопливый,и херес, конечно, для Вас,и кофе под сливочной пенкой,с вишнёвым сиропом халва,и тень Паганини на стенке…

«Прекрасно ночью у лимана!..»

Прекрасно ночью у лимана!Волна, песок, на нём: меандри строки иеремиад,морских трилогий, драм, романов…

Часы застопорили ход,поставив там, где плёс и брод,

балет бакланов и лобанов…Прекрасной ночью у лимана!

Удара в трюм разнёсся гул,разбили в крошку кромку чайки,проснулась цепь на берегу,и рында звякнула с причала.И, кажется, не будет завтраи можно жить лишь тишиной…Но как прекрасно под лунойбыть в ощущении театра!

Искушение Водяного

От страшного сна не очнуться —на якоре старец, вокругакулы в наждачных кольчугахведут с осьминогом игру.

И слышится, с проблеском, хруст.Ласкается щупальцем спрут.

Медузы колышутся чутко.От страшного сна не очнуться.

Сверкают как лезвия жабры,мурены висят на плечах,огромная белая жабакак сфинкс замерла на часах.Не сдвинуться, не развернутьсяв кругу мефистофельских жиг,от страшного сна не очнуться,не смазать его миражи…

«В ладонях факел листьев медных, алых…»

В ладонях факел листьев медных, алых.Застенчивый и робкий листопад!Настало время лето пролистать, —я встречу ночь в беседке обветшалой.

И крачкой полечу на старый плёс,вернёт меня на Землю пульс колёс,

где я под стук стихающий, усталыйсжимаю факел листьев пятипалых…

Штрихи дополнят: мелкий дождь, свисткии шёпот, отвечающий на шёпот…Цветной ромашки меркнут лепестки,испытывая состоянье шока.Задумчивее стали: палисад,в тиши мазков палитры – полутени,и первый, робкий медный листопад,как акварель осенних сожалений…

Лист «Утешенье»

Неизбывный поток разноречицы тени и света,парк двенадцати тропок, шиповника запах, июнь.Тишину окаймляют шмели баритонами слепо.Я опять безмятежен, как вьюн, я растроган и юн.

Память выявила деревянных качелей мотив.Можно в дымные думы, глаза закрывая, войти.

И ещё раз прочувствовать глубь бесконечного лета,неизбывный поток разноречицы тени и света…

Улетит и вернётся мелодия спелого ветра, —я прелюдию слушаю мудрых седых тополей.Появляется, вдруг, отголоском бездонного летаполустёртый портрет отражением дней и ночей.Этот миг, за который цепляется каждая ветка,возвратится и вновь улетит, как неясная мысль,в неизбывный поток разноречицы тени и света,сквозь примолкшие кроны деревьев в прохладную высь…

Музыкальный момент

Рубиновых лучей скрещенье,и можно утонуть в басах.А я в полярных ощущеньях,и Моцарт смотрит мне в глаза.

Скрипят колки, и где-то рядомразбит фиал глинтвейна с ядом,

ломают с эхом черенки,шипят рубина угольки…

Хрустит сушняк как черепица,и слышится подпил струны,двенадцать тактов будет длитьсямотив сгорающей сосны…Клокочут змейки медной тубы,золу гоняя, дышат в тактс дымком рубиновые зубыв дупле иссушенного рта…

«Ловит византийский запах чайка…»

Ловит византийский запах чайка.Не зови меня за горизонт!Летом не хочу менять причала.В длинном крике явно слышен стон.

Думаю, что все поймут меня —может быть зимой, в начале дня…

Дымка и нырки. Волна качает.Ловит византийский запах чайка…

Это невозможно в светлом мае,(ранние рассветы, бриз и зыбь),в мае быт рыбацкий не меняют —(аромат бензина, трап скользит).Птица начинает всё сначала,за собою звать не устаёт.Ловит византийский запах чайка,покоряя снова небосвод.

Каменный идол

Где время не имеет берегов,блуждают в думах каменные старцы…Шаманский знак отбит на лбу его,он выжил, смог самим собой остаться.

Вершился культ: и хоровод, и танцы,с грехами можно было вновь расстаться.

Звучало эхо заговорных слов,где время не имеет берегов…

Грозится идолом ночная степь,где лёгкий дым – гонец слепой тревоги,где ветры гложут россыпи костей,и вдаль летят, где каменные Богииных равнин, зубами стиснув зов,в столетних позах йоги дышат праной,где время не имеет берегов,и травы гнутся почерком Корана.

«На дуэлях – белый с красным…»

На дуэлях – белый с красным,с красным – жёлтый, жёлтый – с чёрным,с парусиной – лоск атласный,с Северяниным – Кручёных…

с флейтой Ада – лира Рая,с соловьём – субтон курая,

с безрассудностью – опасность,с белоснежным – ярко красный…

С откровением – молчанье,и со штормом – цепь причала…С гулом рынды – стоны чана,с тишиной – ветра печали…По своей идти дороге,противоположно, часом,безусловности и догме,принимая все контрасты!

Шкипер

Купаются чайки во взгляде бездонном,в шершавых ладонях мозолей руда.Уходят всё дальше от нас горизонты,и, слушает бездну в тиши Кара-Даг.

Тоскует душа по просторам морским,и по закоулкам ночей хуторских.

Кочуют по морю туманов бизоныи плещутся чайки во взгляде бездонном…

То тихим присвистом на мысль отвечает,то с кем-то бессловно ведёт диалог.Блуждающий странник рыбацких причаловзаплыл в эпилог бесконечных дорог.У мазанки – столик уютный со стоном,над ним – как бычок из латуни луна.Купаются чайки во взгляде бездонном.И – ночь. И – цикада. И – бездна без дна…

«Ледовой фигуры душа нараспашку…»