Колхоз - Владимир Козлов

Садимся на скамейку возле чьего-то дома. Светает. Над рекой – туман, и трава мокрая. Пьем по очереди из горла: стаканов нет.

– Все говно, – говорит Андрей. – Союз говно, коммунизм говно, Перестройка говно, Горбачев хуесос.

– Да, – говорю я.

– Ну вот, видишь, и ты согласен, что все говно.

– Согласен.

– Давай тогда свалим на хер в Америку.

– Давай.

– Ну, за то, чтобы свалить в Америку, – он делает большой глоток из бутылки и передает ее мне. Я допиваю.

Смотрю на часы. Пять утра.

– Два часа до подъема. На работу пойдем?

– Какая еще работа? Спать ляжем.

– Хорошая идея.

Андрюха бросает бутылку через забор кому-то во двор. Слышно, как она разбивается. Мы хохочем, потом поднимаемся и, обнявшись, идем к бараку.

– Этот поезд в огне, и нам не на что больше жать, – запевает Андрюха. Я подключаюсь:

– Этот поезд в огне, и нам некуда больше бежать.

Во дворе какого-то дома стоит какой-то мужик в длинных семейных трусах, курит и недовольно смотрит на нас:

– Хули вы спать людям мешаете?

– Пошел ты на хуй, урод, – кричит Андрюха. – Ну-ка иди сюда!

Мужик бурчит что-то себе под нос и уходит в дом.

#