Ночная смена. Крепость живых - Николай Берг

— Небось сразу догадались!

— Догадаешься тут…

Проходим по Сампсоньевскому мосту. Мертвецов становится заметно, и сильно заметно больше. Немудрено — шесть больниц, куча школ. А у нас с 1930-х годов всегда рядом с больницами размещали школы и гостиницы, чтобы было где раненых размещать, если что плохое произойдет, вокзал с его бомжами… Не толпа на Невском, но густо. Очень густо. И грустно — много мелькает грязных и окровавленных белых халатов, зеленых шапочек и медицинских костюмчиков веселых расцветок… Коллеги…

Первые признаки живых — шторы, свисающие из окон верхнего этажа Михайловской военной артиллерийской академии. Останавливаемся. Кто-то впереди пускает ракету, потом еще одну. Но никто не отзывается. Едем дальше.

Опер сидит как на иголках. Теперь вроде как он играет роль Сусанина — где-то рядом его пресловутая не то оружейная комната, не то тир. В карты не смотрит, — видимо, ориентируется и так. Колонна отходит от набережной, и мы премся в какие-то глубины не то промзоны, не то зоны железной дороги. Впереди слышна короткая пальба, проезжаем в распахнутые ворота.

Мертвяков внутри вроде нет. Выкатываемся шустро из автобуса. Кто-то в темпе захлопывает ворота, закрываются они, правда, с трудом — очень вероятно, что передняя БРДМ боднула их рылом и слегка погнула. Вяжут створки ворот куском веревки.

Дмитрий возбужден, аж скулы побелели. Похоже, не зря он у ворот крепости кого-то ждал и так и не дождался. Как бы не оказалось, что тут придется встретиться с тем, кого ждал…

Вокруг низкие, грубо сляпанные не то пакгаузы, не то мастерские. Те, кто ехал с нами в автобусе, рассыпаются по двору. Кроме «тойоты» на спущенных шинах ничего интересного во дворе нет. Тем не менее мужики уже довольно сноровисто берут территорию — и окна, и крыши — под контроль. Ильяс остался в БРДМ, Саша тоже, а вот Николаич присоединяется к нам. Дверь довольно новая, железная, но монетодворский «консервный нож» распахивает ее шутя.

Включаем фонари, но свет внутри и так есть. Пахнет…, очень знакомо пахнет. Вдобавок к запаху, характерному для посещаемых военными мужиками нежилых мест (оружейная смазка, гуталин, затхлость, туалет и немножко ногами для букета), еще и мертвечинкой с ацетоном отдает.

Замечаю на Николаиче ту самую готичную перчатку на левой руке. Держит ею помповуху.

Ну да, мое место, как всегда, в тылу.

Но никого нет. Вообще.

Пока не заходим в импровизированный тир. Явно пистолетный. Тут в длину зала метров двадцать — двадцать пять. В самом конце зала перевернутый стол. Из-за стола поднимается человек. Милиционер. Был милиционером. Сержантом.

Дмитрий выдыхает. Явно это не тот (или та), кого он боялся увидеть.

Милиционер так хорошо забаррикадировался, что сейчас не может вылезти.

— Доктор, упокой его из малопульки. Не нужно ему голову разносить, — просит меня опер Дима.

Ну отчего не уважить просьбу.

Подходим ближе.

Мертвяк поворачивается к нам и тупо пытается идти, да стол не дает.

Выстрел простой, дистанция детская.

Мертвец заваливается туда, где сидел в обороне.

Сержант успел собрать баррикаду из стола и нескольких ящиков. Тутже пустая бутыль от фанты, заплесневелые пирожки в полиэтилене. Никаких записок нет. И на теле никаких ран, мундир чистый. Только присмотревшись, замечаю аккуратно забинтованный указательный палец на левой руке. Не повезло парню…

А еще сержант собрал арсенал. Три пистолета Марголина и револьвер с необычной деревянной эргономической рукояткой. Несколько пачек патронов. Голубые с мелкашками и бело-черные с револьверными.

Дмитрий берет револьвер.

— Это что за вещь? — спрашиваю его.

— Хайдуров. Бурятский кольт. Шутка. На самом деле спортивный целевой револьвер ТОЗ-49. В свое время намолотил кучу золотых медалей. Если никто не против, я его себе возьму.

— Бери. И кобуру на бедро, чтоб как шериф. — Это Николаич ехидничает.

— Спасибо.

— Получается так, что пока четыре короткоствола. А где пистолеты-пулеметы?

— А, это вон та дверца. Только не обольщайтесь особо.

Комнатушка, обычный чуланчик, — тут она была за оружейку, отсюда покойный сержант и притащил патроны и оружие. Дима выволакивает ящик, покрытый буквально слоем пыли. Открывает.

Ничего не понимаю! Внутри лежит десяток металлических прямоугольных коробочек. Сантиметров этак тридцать в длину, десять в ширину и толщиной сантиметра три. С торца вороненой коробочки торчит массивный крючок. Какой-то дверной замок-переросток.

— Что это, Бэрримор?

— ПП-90 в сложенном состоянии. Сейчас я его… Вот сука, ну давай!

И в руках у опера коробчонка за несколько секунд возни с ней разворачивается в угловатый пистолет-пулемет с плечевым упором. Прицельные приспособы поднимаются тоже вручную.

— Ух ты, цэрэушный девайс, — говорю.

— На самом деле — гамно. И американский гамно получился, и наш ответ — туда же. Но все ж пистолет-пулемет и сделан не в пример «аграну».

Проверочная стрельба показывает полную правоту Дмитрия. Агрегат садит пули с таким разбросом, что диву даешься. ПМ куда как лучше… Но тем не менее это оружие. Метров с пяти из него и попасть можно. Опять же пендрю-чистое. Для тех, кто не в теме, очень можно пыль в глаза пустить.

Забираем его, потом грузим те самые тридцать тысяч мелкашек в голубых картонных пачках — из соседнего пакгауза. Вроде, по словам Димы, конфискат.

Пока мы болтались в тире, мужики во дворе посмотрели, что в фургоне.

Оказалось — ничего. Одна запаска.

У парней тут же начинают чесаться руки набить фургон чем-то полезным.

Николаич с трудом остужает их позывы.

Обнаруживаем во дворе отсутствие одной из БРДМ. Оказывается, тут неподалеку есть фирма, торговавшая бронированными автомобилями. Неугомонный старичина из Артмузея дернул туда с Ильясом. Николаич ругается на такую самодеятельность, но мы не успеваем толком соскучиться, как БРДМ оказывается у ворот.

— И как, разжились еще броневичком? — осведомляется Николаич.

— Только нас там и ждали. Как под метлу почищено, — отвечает рация голосом Ильяса.

— Получается так, что вы дурака сваляли.

— Зато посмотрели. Мало ли, броневичок в хозяйстве лишним бы не был.

Рассаживаемся, трогаем дальше.

— А ведь наверняка в этих промзонах черта косматого найти можно. Тут же хрен что может храниться!

— Кто б спорил. Только вот прочесывать заманаешься. А знающих людей что-то не попадалось.

— Так ведь и зомби практически нету.

— Это и плохо.

— С чего бы плохо-то?