Гонщик - Вадим Филоненко

– Ну, всякие… почки там, сердце, кровь, стволовые клетки. Я, короче, не очень разбираюсь…

– А кто разбирается?

– Скальпель. Мы это… короче, собираем бомжей всяких, здесь их полно… и сдаем Скальпелю…

– Кто этот Скальпель?

– Он это… короче… хирург…

– Тетеныжи… - внезапно шепчет Сятя. - В колотильнике.

Я не сразу понимаю его, а потом до меня доходит. Детеныши, в холодильнике. Дети!

– Сятя, где они?!

– Тям.

Троглодит отлипает от меня и "ковыляет" в сторону кухни. Я чувствую, что ему плохо сейчас. Видно, пребывание на кончике кабеля изрядно подорвало его здоровье.

Кухня переоборудована в операционную и сияет прямо-таки стерильной чистотой.

– Тям, - повторяет Сятя, подплывая к запертой на засов двери комнаты-морозильника.

Поспешно распахиваю дверь и суюсь внутрь. К счастью, сам морозильник не работает - внутри довольно тепло. Это первая мысль, которая мелькает в голове. А вторая - убью мерзавцев. Перестреляю всех до единого! Это я о бандитах, разумеется, а не о находящихся в холодильнике детях.

Их двое, близняшек, девочек примерно десяти-одиннадцати лет. Кроме них в холодильнике еще подросток лет пятнадцати. У него разбито в кровь лицо - видно пытался сопротивляться. Он прижимает к себе заплаканных детей, а при виде меня заслоняет их собой и сжимает кулаки.

– Я друг, - поспешно говорю. - Не бойтесь, все закончилось.

– Вы из полиции? - недоверчиво спрашивает подросток.

– Не совсем. Как тебя зовут?

– Фрэнк. Фрэнк Горад.

– А я Милли Горад, - говорит одна из девочек, осторожно высовывая мордашку из-за спины брата. - А она Бетти.

– Хорошо, Милли. Я сейчас отвезу вас домой к маме. Вы где живете?

– У нас больше нет дома. Они убили и мать, и деда, а квартиру сожгли, - отвечает Фрэнк, и я ясно вижу в его глазах отчаянные злые слезы.

Растеряно смотрю на детей, не представляя, что с ними делать дальше. Ладно, может, Лонг чего подскажет. Вывожу детей в зал. Лонг смотрит на них и меняется в лице.

– Бомжи, говоришь?! - шипит он Кехе. Тот съеживается под его взглядом и пытается отползти в сторону, но Лонг наступает на него ногой и прикрикивает: - Не дергайся! Когда Скальпель должен прибыть за товаром?

– Сегодня. В девять.

– Утра?

– Да.

Мы с Лонгом одновременно смотрим на часы. Через двадцать минут.

– Фрэнк, - говорю, - отведи пока близняшек в сторонку и посиди там с ними, ладно?

Подросток кивает и уводит девочек в дальний угол за сцену.

– Пароли, предупреждающие знаки для Скальпеля есть? - спрашивает Лонг Кеху.

– Да. За десять минут до прихода Скальпель позвонит мне на коммуникатор.

– Он придет один?

– Да.

– Врешь!

Лонг втыкает ствол бластера Кехе прямо в рану, тот заходится воем.

– Не вру-у-у!

– Он что, повезет детей один? - не верит Лонг.

– Он не станет их увозить, - стонет Кеха. - Он порежет их прямо здесь.

– Там у них операционная оборудована, - подтверждаю я.

– И чего, Скальпель без ассистента работает? - сомневается Лонг.

– Ему Клизма помогает. - Кеха кивает на того молоденького парнишку с раненой ногой, которому я отдал свою аптечку.

– Помогаешь, значит. - Лонг бесцветным взглядом смотрит на Клизму.

– Я… да… я… это… хирургом хочу стать…

– Хирургом… - эхом откликается Лонг. - Ладно. Клизма и Кеха остаетесь здесь, поможете нам встретить Скальпеля. А остальные подъем! Кто не встанет, пристрелю.

– Ты чего задумал? - тихонько спрашиваю я.

– Уведу их отсюда, чтоб не мешали. Запру в холодильнике и включу морозильную установку, надеюсь, она работает. Если после нашего ухода они сумеют освободиться, их счастье, а нет, так туда им и дорога. А ты присмотри за Кехой и Клизмой, ладно?

Лонг возвращается довольно быстро, усаживается напротив Кехи и указывает на его коммуникатор.

– Знаешь, что Скальпелю говорить?

– Что все в порядке.

– Правильно. И учти, если он насторожится и не придет, умрешь ты.

– А если придет? - В голосе Кехи явственно звучит надежда: а вдруг выкручусь? Вдруг откуплюсь?

Лонг молчит.

– А если он придет? - настойчиво переспрашивает Кеха. - Поклянись, что отпустишь меня, иначе…

– А что, иначе? - улыбается Лонг. - Я могу прямо сейчас тебя пристрелить, а со Скальпелем Клизма побазарит.

– Все сделаю! - поспешно соглашается парнишка.

– Гнида! - вызверяется на него Кеха и обращается к Лонгу: - Скальпель не станет с ним балакать. Только со мной. Если я не отзовусь, Скальпель не придет, такая договоренность.

Лонг морщится и говорит:

– Ладно. Если Скальпель придет, я не стану тебя убивать.

Тут браслет на руке Кехи начинает вибрировать. Лонг многозначительно поводит бластером: отвечай на вызов. Кеха послушно отзывается, приветствует Скальпеля и говорит, что все приготовлено, как договаривались. Наконец, разговор заканчивается, Кеха прерывает связь и вопросительно смотрит на Лонга. Я тоже, но совсем по другой причине. Я вспоминаю про трупы в коридоре.

– Лонг, а Скальпель не насторожится, увидев всю эту бойню?

– А он не увидит, - возражает Лонг. - Он, скорее всего, через кухню придет, там терраса для мобилей есть, чтобы продукты разгружать. Так, Кеха?

– Ага. Я должен встретить его у входа.

– Ну, так пошли, встретим.

Они уходят, а Клизма заискивающе улыбается мне и пытается рассказать о своем тяжелом детстве, но я советую ему заткнуться и зову Фрэнка.

– Слушай, - говорю, - могу дать адрес вполне приличного приюта. Там, конечно, не сахар, но жить можно…

– Нет, - перебивает он. - Мне уже поздновато в приют, а сестер я туда не пущу. Ничего, выкручусь как-нибудь.

Ага, например, вступит в одну из таких вот банд.

– У меня профессия есть, - словно читает мои мысли Фрэнк. - Я мобили умею ремонтировать. Меня дед научил. Мы с ним мастерскую мечтаем открыть… то есть мечтали…

Его голос срывается. Он с ненавистью смотрит на Клизму.

Я задумываюсь. Надо поговорить с Биллом. Если парень и впрямь неплохой ремонтник, то в нашем клубе для него наверняка найдется работа. Он, правда, несовершеннолетний, но… ладно, что-нибудь придумаем.

В это время появляются Лонг и Кеха, который с трудом тащит на себе безжизненное тело упитанного мужчины в дорогом прикиде.

– Сгружай вот сюда, - командует Лонг, а потом пристегивает Кеху наручниками к украшающей зал декоративной колонне.

– Ты обещал отпустить меня, - напоминает Кеха.

– Не отпустить, а не убивать, - поправляет Лонг. - Но сначала ты переведешь все свои деньги на тот счет, который я укажу. Оставишь себе хоть один кредит, пристрелю. Все понял? Эй, парень, - зовет он Фрэнка, - у тебя расчетный счет есть?