Двойная переадресация (СИ) - Шилов Игорь Александрович

Аркадий жил на Чертановской, как он сам сказал, на улице со странной нумерацией домов. Поэтому, ознакомив меня со своим полным домашним адресом, чекист ещё минут пять рассказывал, как его найти. Запомнил, всё таки хорошо иметь такую память, как у меня.

— Спасибо — положив трубку на место, поблагодарил я дежурную по этажу. — И вот ещё что. Вы сегодня постель, пожалуй, не меняйте. Давайте перенесём эту процедуру на завтра.

Однушка друга выглядела крохотной, но уютной. Почти полное отсутствие мебели, легко нивелировали книжные полки, массово прибитые к самой длинной стене и те же самые книги, хаотично расставленные в самых разных местах квартиры. А не прижившиеся на окнах занавески, эффективно заменялись тусклым светом двух настольных ламп, позволяющих хозяину дома создавать на его девятом этаже, тот самый уют в комнате и на кухне, впрочем, имеющей в своём распоряжении стол, три табуретки и холодильник марки «ЗИЛ».

— Давай сюда вот, к свету — дав рассмотреть квартиру, сказал Аркадий и снова вывел меня в коридор. — Ну ты и вымахал брат. На улице бы точно не узнал. И в ширь раздался, плечи не пловца — самбиста! Колись давай, чего то внутрь употреблял?

— Аркаша, я что, так сильно похож на идиота? — млея от приятных комплиментов, спросил я удивлённого моим прогрессом, человека и сразу дал ему ответ: — Всё так же не курю, почти не пью, не балуюсь отравой, занимаюсь спортом и даже с женским полом общаюсь в меру.

— Ну ладно, ладно. Я ж по братски. Добавки разные и наркота, в страну полезли, вот я и интересуюсь — глядя снизу вверх, проговорил мой старый знакомый. — Нет, ну это ж надо?! Великан! А был, какой? Ты сам то помнишь, как выглядел тем летом?

— Помню. Глупо — ответил я и усмехнулся.

Ещё бы я не помнил? Такое не забудешь. Глаза открыл, одежды нет, в башке дыра, кругом вода и камни, из внутренностей лезет, что попало. Всё помню. Особо помню, как кормили вы меня и, как помогали, чем могли.

— А это всё, откуда? — взяв в руки снятое пальто, спросил Аркадий про одежду.

— Ты прямо, как допрос проводишь — уклонился я от ответа.

— Что, занял у кого то? — продолжил он, меня пытать.

— Нет, не занял. Заработал.

— Где? — не поверил друг. — Если занял, не стесняйся — говори. Я денег дам.

Мне ещё летом казалось, что я переборщил со своим, тогда ещё плохо контролируемым, воздействием на этого человека. А сейчас вижу, точно, перебор вышел, примерно такой же, как и с Гвоздём.

— Аркаша, хватит. Я что пацан? Мне скоро стукнет двадцать два, а ты меня, как малолетку опекаешь. Лучше ужинать пошли, я жрать хочу, не ел давно, а поболтать ещё успеем.

— А со жратвой проблема — ответил брат и почесал за ухом. — Нет, чай и бутерброды я найду, а если больше хочешь, надо в магазин идти.

— Я всё предусмотрел, не беспокойся — успокоил я его и дёрнул сумкой, которую так и не выпускал из рук.

Перед выездом я смёл большую часть того, что стояло у нас в тумбочке и возле неё, а по дороге попросил таксиста притормозить у дежурного гастронома, прихватив и там пару съедобных мелочей. Выставив на стол консервы, в жести и стекле, хлеб, колбасы, сыр и копчёную рыбу, я одну за одной поставил, на стоящую рядом табуретку, шесть банок пол литрового пива, и только после этого спросил хозяина квартиры:

— Хватит, для задушевного разговора?

— Совсем забурел — сказал он, взглядом оценив количество продуктов и почти сразу же, спросил: — А ты случайно не с Алексем Сергеевичем, деньги зарабатываешь?

— Нет — засмеялся я. — С ним я так же, как и с тобой, последний раз ещё летом общался.

— Тогда откуда?

— Вагоны разгружаю. Каждый день. Часа четыре погружу и всё, десятка в кармане. Ты ж видишь я какой, мне это не в тягость.

Не будем торопить события, пускай пока всё останется так, как было раньше. Буду изображать из себя бедного студента журфака, сумевшего выбраться из беспросветной нищеты с помощью собственных мускулов. Бред, конечно, но в качестве срочного экспромта прокатит.

— Ладно. Вагоны, значит вагоны — махнул рукой Аркаша. — Не хочешь, не говори. Ну, наливай что ли, раз поставил. Мужики ещё на той неделе говорили, что импортное пиво появилось, но мне с ним, как то не повезло, не встречал. Финское?

— Оно — ответил я, взяв в руки банку.

— Наверное, прямо из вагона? — садясь за стол, спросил хозяин кухни.

— Ну, а откуда же ещё — присев напротив, засмеялся я.

Мелкие придирки и шероховатости, в нашем разговоре, исчезли вместе с содержимым первой же банки пива. Дальше я чувствовал себя, в обществе этого, практически чужого мне человека так, словно мы с ним действительно имели кровное родство. И моей заслуги в этом было ровно ноль. За всем стоял владелец скромной, однокомнатной квартиры. Он искусстно поворачивал русло нашей словесной речки то в одну сторону то в другую, изредка причаливая к её кисельным берегам, когда, допустим, надо было нарезать очередные бутерброды, поставить чайник на плиту или же просто избавить организм от лишней жидкости. Казалось, что мы легко просидим в такой тесной компании до самого утра, за крохотным столиком, на маленькой кухне. Так бы, наверное и случилось, если бы друг не вспомнил, что ему с утра идти в родное КГБ.

— Первый час ночи, а мне в шесть вставать — посмотрев на часы, сказал Аркаша. — Давай ещё полчаса и будем закругляться. Ты как, на учёбу поедешь?

— Нет, у меня завтра выходной. В общаге буду отсыпаться — соврал я в ответ и мило улыбнулся.

— Везёт студентам, а мне вот так нельзя. Ну ладно, на том свете отоспимся. Я вот ещё хотел бы, о чём с тобой поговорить — сказал чекист и замолчал, уставившись себе в тарелку.

Пока он там о чём то думал, я встал, налил из чайника остывшей воды, плеснул в стакан заварки, смастерил толстый бутерброд с сыром, размером в пол ладони и даже попробовал откусить от него, приличный кусок.

— Алло, бродяга — поторопил я притихшего товарища, медленно жуя сыр с хлебом. — Ты там, случайно, не уснул?

— Что? — встрепенулся Аркаша. — А, нет. Не сплю. Тут видишь ли какое дело. Сейчас я расскажу про кое что такое, но это… В общем информация, так скажем, не для всех. Надеюсь объяснять тебе не надо, что отсюда она, уйти не должна?

— Не надо. Я всё понимаю. Мне уже давно не десять лет.

— Вижу — вяло засмеялся собеседник, борясь с каким то внутренним барьером. — Ладно, пусть меня посадят, но… Короче. Ты про смерть Кунаева, надеюсь, в курсе.

— Я же только что сказал, что мне не десять лет — повторил я, уже сказанное.

— А про Тэтчер с Миттераном, читал?

— Читал, ну и что?

— Сегодня умер Рейган, завтра по телевизору об этом объявят — резко отчеканил друг и встал из-за стола, чтобы ещё раз подогреть остывший чайник.

— Хреново, но думаю, что это не такой большой секрет, чтоб за него так волноваться. Ну, рассказал ты мне, на несколько часов по-раньше, про него и что? Тябя за это растреляют?

— Да дело тут не в нём, ты дальше слушай. Про вирус в Африке ты, конечно, тоже знаешь. Об этом знают все. Ну, а про то, что там сидят чужие, слышал?

— Чужие — это кто? Американцы? Немцы? Англичане?

— Нет, не они. Они, как бы это странно не звучало, наши. Чужие — это значит, твари не с Земли. А… Как тебе, такой вот поворот?

От этих слов я поперхнулся и вынужден был выплюнуть в ладонь, остатки бутерброда. Нет, от Вахида выслушивать хрень про газ, который будто бы распылили над несчастными юаровцами, я ещё был готов, но от чекиста…

— Смешно? — спросил Аркадий. — Я тоже, как узнал про это, долго ржал. Ну, а потом поверил.

— Ты брат, случайно, не захмелел от пива? — запив остатки крошек чаем, спросил я друга. — С чего вы все, вдруг решили, что там засели инопланетяне?

— Все, это кто? — встал Аркадий в собачью стойку.

— Да есть у меня один знакомый. Он тоже говорит, что в ЮАР, пришельцы газ какой то распылили. И что, якобы, от него вся эта зараза и распространилась.