Дорогие мои соотечественники, или Немного дёгтя в бочке мёда - Алексей Петров

   -А-а! О-о! Феличини-манчини-дрочини! Хала-бала-бала-дала!.. Моменто-сакраменто-охрененто!..

   Что такое? А-а, ясно... Итальянцы. Целая стая. Пара молодых мужичков, две молодухи, тётушка постарше, несколько ребятишек. Чем-то напоминают цыган. Перекрикивают друг друга, размахивают руками. От тётушки до её собеседника не больше метра, но она кричит ему так, словно он находится по ту сторону от Пиренеев. Шум стоит такой, будто в московское метро спустился целый табор с медведями, гитарами и гадалками.

   -Рагацци-тоцци-сфорци!.. Чао-мао-какао!

   И вдруг... Что опять такое? Тихо стало! Разрази меня гром, тихо! О мадонна! О святой Януарий!.. Не может этого быть! Осторожно оглядываюсь: спят, сморенные монотонным гулом двигателя и лучами утреннего солнца! Уснули сразу все! Пожилая итальянка откинулась назад и широко открыла рот. Детишки лежат друг на друге вповалку. Мужички клюют носом. Молодухи уронили головы им на плечи.

   "Вот и прекрасно", - радуюсь я, поудобнее пристраиваюсь в своём кресле, намереваясь тоже соснуть минут сорок.

   Но тут лёгкий толчок подбрасывает пассажиров нашего автобуса, и сзади немедленно раздаётся оглушительный вопль:

   -Чиполлини-мончини-кончини!!!

   Проснулись... И десяти минут не спали. Проснулись - и тотчас же возобновили свой эмоциональный искромётный диспут. Тихо разговаривать не умеют. Смотрят в лицо друг другу, едва не уткнувшись носами, и орут, орут. Не думаю, что все они сплошь страдают тугоухостью... Уснуть так и не дали. После итальянцев испанцы кажутся... шведами, ей-богу!

   На автостанции в Барселоне выбираемся из автобуса и ворчим негромко:

   -Макаронники, штоб вас!..

   ...Бредём по барселонской Рамбле, главному променаду столицы Каталонии. Это нечто вроде нашего Арбата, только пошире и есть проезжая часть. Вертим головами, фотографируем, снимаем на видеокамеру. Площадь Каталонии, фонтан Каналетас (место триумфальных сборов фанатов "Барсы")... Дворец Можа, дворец вице-королевы, дворец Гуэль, театр "Лисеу", где поёт Монсерат Кабалье... Рынок Бокерия - на прилавках фрукты мыслимые и немыслимые, мясо всех самых аппетитнейших оттенков, морепродукты с жабрами, щупальцами, присосками, раковинами и плавниками... На самом бульваре - и художники со своими работами, и диковинные оживающие фигуры (бросишь монетку - выдадут целое шоу!), и цветочные лавки, и птичий рынок - свистящий, орущий, чирикающий, поющий... Впереди, там, где море, маячит памятник Христофору Колумбу, который в этом городе, всего в двух шагах от этого бульвара, возложил к ногам венценосных Изабеллы и Фердинанда новый континент - Америку, - но мы пока туда не торопимся (не в Америку, конечно, а к памятнику). Позже мы рискнём, подберёмся к самому подножию этой колонны и обнаружим внутри её лифт наверх, к фигуре Колумба, заплатим по полтора евро и поднимемся к ногам мореплавателя, чтобы оттуда, из смотровой кабины насладиться зрелищем величественной Барселоны... Но пока - не торопимся. Бродим среди толпы, слушаем пение птиц, наблюдаем за выступлением уличных артистов...

   А это кто? Ого! напёрсточники! И тут они есть, оказывается! А мы-то думали, что только у нас, в СНГ... Вокруг ловкача собралась большая толпа. Подбираюсь к напёрсточнику сзади, незаметно включаю камеру, подношу окуляр к глазу - интересно, удастся ли заметить его трюк, тот момент, где он жульничает, прячет шарик в руке? Приеду домой, внимательно рассмотрю. Может быть, пойму, в чём его секрет...

   Но тут объектив моей камеры заволакивает чем-то серым. Я ничего не понимаю и отрываю глаз от окуляра. На меня смотрит глумливая шкодная рожа совсем не пиренейского происхождения. Грязной ладошкой парень прикрывает объектив камеры. Ах, простите, сеньор, я вам помешал рубить "капусту"...

   -Пэрдонэмэ, сэньор , - извиняюсь я.

   И пытаюсь отступить назад, чтобы уйти.

   Но он не отпускает меня. Он тычет в меня кривеньким пальцем, глазки его лучисто сверкают, он ухмыляется ещё шире, чем прежде, и вдруг спрашивает:

   -Русский?

   От неожиданности я не нахожу ничего лучше, как кивнуть.

   -Да...

   Он больше не даёт мне сказать ни слова. Он возбуждён, весел и, кажется, чуточку пьян.

   -А мы тут такими "бабками" ворочаем! Я поставил десять евриков - проиграл. Поставил ещё пять - опять проиграл. Поставил последние - и выиграл! И отыграл свои! А потом даже оказался в плюсах! Поставь и ты - не прогадаешь. Отвечаю! Там легко догадаться, где шарик. Никакой хитрости. Внимательно посмотришь - и поймёшь. Ставь, земеля, ставь, не сомневайся...

   Э, нет, думаю я, чёрта с два. Вы тут, видать, одна шайка-лейка. Господи! И здесь нет от вас покоя. И ведь добрались же, черти, сюда! До Барселоны! До Рамблы! До Христофора Колумба! Не поленились...

   -Мерси, - говорю, - не люблю азартные игры. Да и времени нет... Да и не везёт мне никогда...

   В общем, порю чушь. А как от него, бандита, отвязаться?

   ...После гастрономических потрясений Бокерии страшно хочется есть. Ищем в Готическом квартале какую-нибудь харчевню (и находим, разумеется), но там всё очень дорого. Даже кофе, который в Испании стоит от 70 центов до одного евро (между прочим, гораздо дешевле, чем в Москве), здесь тянет на все полтора! Кофе, впрочем, прекрасный. Нигде в Каталонии мы не пробовали плохого кофе. В любой простейшей кофейне Льорета, например (три столика, прилавок, кофейный автомат, голые стены и до побережья целый километр, что для этого городка слишком уж далеко, а потому заведение отнюдь не считаться фешенебельным) - даже там кофе ароматен, крепок, вкусен. Как же они его делают? В чём их тайна?..

   Не удерживаемся мы от дегустации этого напитка и в Готическом квартале Барселоны. Сидим за столиком под гулкими сводами какой-то бывшей то ли конюшни, то ли пыточной, то ли и вовсе хозяйственной пристройки (ныне же это - изысканная кофейня в средневековом стиле). Сидим в Готическом квартале, слушаем музыку барокко и потягиваем крепчайший кофеёк, от которого потом сердце колотится в груди, как у пубертатного мальца на первом свидании. Полтора евро за чашечку. Правда, вместе с кофе здесь вам подадут маленькую шоколадку и... граммов сто чистейшей водички в стаканчике. Удивляюсь, что здесь угадали мою привычку: запивать кофе холодной водой. За догадливость оставляю хозяевам на блюдечке чаевых чуть больше, чем положено.

   -Входишь во вкус, - смеётся жена. - Ты полюбил давать чаевые...

   Но после кофе хочется есть тем более, поскольку активные ингредиенты этого тонизирующего напитка очень стимулируют секрецию желудочных желёз и вызывают рефлекс, который... Но не будем отвлекаться. Лучше поищем какую-нибудь закусочную.