Чувства ещё были живы. Сборник стихотворений - Никол Тунян

class="p1">Тебе не властен дух.

И часто пред страданьем

Ты пустишь грязный слух.

Но обществу поддаться —

Признать себя не тем,

Чем долго ты являлся

По предписанью лемм.

Забудется твоя вся ложь.

Забудутся все страхи.

Однажды мы умрём,

Развеятся все прахи.

Однажды ты забудешь,

Кем на земле ты был,

И испаришься в лужу

Покинутых могил.

Пойми, гораздо легче

Стремится к одному,

Ведь всё будет бессмысленно,

Когда пойдёшь ко дну.

Поиски счастья

А ты давно таскаешься по свету.

Видал ты много разных дивных стран.

Разменивал ты много раз чеканную монету,

Не излечил ты боль глубоких ран.

И что нашёл ты в красочном просторе,

Который все так часто называют жизнь?

Нашёл ты счастье или просто горе

В бескрайних пустошах расторгнутых светил?

Как часто говорил “я счастлив!”?

Как часто ты смотрел в моря?

Как часто видел ты там ястреба,

Кидающего всем под крылья якоря?

Нежность скрижали жизни

Я знаю, тебе тоже было больно.

Это была история не только про меня.

Случались дни как-то непроизвольно

И улетучивалась вся наша мечта.

Я знаю, тебе тоже было трудно.

Не смог помочь, не смог найти подход.

Вокруг, конечно, было очень людно,

Но люди — пустота, надежда сбавить ход

Никак не угасала. Возможно поворот

Судьбы исправит тонкости и нежности скрижали.

Ах, как же жаль, что вечности оплот

Не будит в нас всю многогранность дали.

Раньше было лучше

Разве раньше было лучше?

Не тогда, а день назад.

Ты еду другу кушал?

Или меньше был твой ад?

Или ты реже ругался?

Может ты добрее был?

Может в счастье ты купался?

В этом океане плыл?

Был таким же.

Будет также.

Ну а что ещё сказать?

Лучше — это не так просто.

Нельзя взять и осознать.

Лучше — это не про воду.

Это и не про еду.

Лучше — это не про моду.

Это и не про беду.

Лучше — это лишь сомненье.

Лучше — это горький страх.

Будет лучше лишь горенье

И его запах в горах.

Будет лучше лишь с собою,

Ведь не будет глаз вокруг.

Жизнью сможешь жить святою.

Выстроится счастье в круг.

И тогда поймёшь ты ясно:

Лучше будет лишь тогда,

Когда всё вокруг опасно,

Когда твой ответ лишь “да”.

Я поник, поникла ты

Я поник. Поникла ты.

Две запутались мечты.

Кто виновен? Явно мы.

Жить той сказкой не смогли…

Я любил. А ты любила?

Трудно было всё бросать?

Или запросто забыла

Всё, что нужно вспоминать?

Я мечтал. А ты мечтала?

Представляла, что нас ждёт?

Ты бы жизнь свою отдала

В день, когда трава цветёт?

Ах, прекрасно. Сколько тайны.

Сколько слов, сколько вины.

Но ответов не услышу.

Ведь их можешь дать лишь ты.

Последний день памяти

Я посмотрел в твои глаза.

Услышал голос я знакомый.

Заполнились глаза слезами.

И я погиб, я день наш новый.

Я новый день, и я мечта.

Не зря судьба заполнена слезами.

И я не тот и ты не та,

И вечно мы за облаками.

Но это не мешает жить,

Ведь разности необязательно далёки.

Мне очень хочется с тобою быть,

Но, даже суть ту не меняя,

Не важно, что мы далеко,

Ведь вовсе мы не одиноки.

Я каждый день и каждый час

Заглядываю в пустошь славы,

Но там нет счастья и прикрас,

Ведь мы в тот раз то были правы.

Надеюсь, что запомнишь ты мой голос,

Ведь больше никогда я не вернусь.

Надежда умирает поздно,

Но я когда-нибудь проснусь.

Я посмотрел в твои глаза.

Это был день с тобой последний.

Запомнил каждый цвет в зрачке,

И никогда я не забуду день тот летний.

Я написал бы от руки,

Но это же не подбодрит…

Что мне писать? Что жить устал?

Что сил уж нет вставать утрами?

Я погибать уж не могу осенними ночами.

Забыть хочу весь ужас

И помнить лишь твои глаза.

Нет, писем не пишу,

Чтоб раньше времени

Не улетучилась твоя краса.

Нет, я жить так не смогу.

Я не осмелюсь побороть себя.

Я за тебя готов отдать весь мир,

Но жаль, что нету уж меня.

Я весь погиб…

Я сгнил до самой корки…

Я тот последний день на память сохранил,

Но привкус на губах остался горький…

Я так люблю тебя любить

Я так люблю тебя любить,

Отсрочено, безмолвно, страстно.

Хотел бы я себя забыть,

Чтобы не помнить дни напрасно.

Погибший ангел вдалеке,

Разгуливал в тиши пристойно,

А я, как пепел в красоте,

Хотел уйти ещё достойно.

Но тут я вилась ты как чудо,

И всё слилось в волшебный шарм.

А я смотрю в окошко мудро,

И вижу твой священный храм.

И веет остротой оттуда,

Ведь там явление мечты.

Я как орёл, летавший нудно.

Ищу тебя лишь средь поникших,

Ведь для меня есть только ты.

Пустыня провожала сладко

Мои уста моих же слов.

И в этот раз уже не гадко…

Ведь есть она мой дивный дом!

Письмо вере

Привет, это моё посланье вере.

Прошу, доставьте ей письмо

В открыто-ласковой манере.

Должно открыто быть оно,

Чтобы слова вокруг сочились,

Чтобы запах ими весь мир.

Слова звучать будут отныне,

Как яркий сон погибших лир.

«Привет, пишу тебе я снов,

Ведь ты не выслала ответ.

Я ждал хотя бы одно слово.

Хотя бы тихое: «привет».

Но знаешь, сутью не встревожен.

Я знаю, у тебя дела,

И буду крайне осторожен,

Выстраивая здесь слова.

Смотри: в тебе мой смысл жизни.

В тебе! Вернее, не сказать!

Наверное, ещё я долго

Буду ответа гадко ждать…

Только одно сказать хочу я:

Прошу, молю, не угасай.

Ты жги меня, во времени кочуя.

И яркий свет ты излучая,

Прошу, меня ты не бросай…»

Я выбрал

Я выбрал смерть среди лесов.

Я выбрал сам… Не то, что вы.

Я выбрал это и без снов.

Какие стоило ждать сны?

Я выбрал тихое молчанье.

И без друзей,