Поцелуй с дальним прицелом - Елена Арсеньева

– Опомнись! – выкрикнул он, поворачивая меня лицом к себе. – Опомнись, девчонка! Что ты натворила?! Это все, что у меня осталось в жизни… все…

Он с хрипом вобрал в себя воздух и невольно прижал меня еще сильней.

У меня закружилась голова. Одно его слово, одно движение, один поцелуй… я готова была забыть все на свете, в первую очередь Робера. Я готова была забыть даже Анну. Боже мой, так вот что это такое – роковая любовь, против которой мы бываем бессильны, от которой нет спасения!

Однако, увидав выражение глаз Никиты, я поняла, что он не целовать меня готов, а с великим трудом удерживается, чтобы не надавать мне пощечин.

Мне! Из-за нее! Из-за своей собственной роковой любви, из-за женщины, против которой был бессилен он…

– Никита, господи, что она с вами сделала? – со слезами простонала я. – Вы… вы не знаете, какие ходят слухи, не знаете, о чем думают люди… – За весь род человеческий я выдавала прежде всего себя, однако да простится мне эта нескромность, вызванная отчаянием! – Говорят, что это вы убили Анну!

Бог знает, чего я ждала в ответ… Но только не того, что Никита вдруг разожмет руки, стискивавшие мои плечи, равнодушно поведет бровью и холодно скажет:

– Да, это сделал я.

У меня пересохло в горле, ноги подкосились, я едва не упала и принуждена была схватиться за Никиту. Однако он досадливым движением стряхнул мою руку со своего рукава и зло продолжил:

– Да, я ее убил. Ну и что? На то была ее воля, ее желание… и, что бы вы в глупости своей и ревности ни думали, ее последнее желание было и впрямь обращено ко мне! Понятно? – Он посмотрел мне в глаза и покачал головой: – Нет, я вижу, что вам ничего не понятно! И никогда, никогда не понять этого ни вам, ни кому другому. Но пояснять мне недосуг, да и что проку… – Он отмахнулся. – А теперь – уходите. Уходите, Вика! И больше не появляйтесь здесь, понятно?

Он собрал с полу клочки «Кассиопеи» и сложил их в ящик стола, потом взял свою шляпу, прошел мимо меня, сторонясь, чтобы не коснуться – словно зачумленной, ей-богу! – и вышел в прихожую. До меня донесся его голос:

– Я ухожу, мадам Санже, сегодня меня больше не будет. Можете и вы идти. Вызовите шофера мадам Ламартин, а если она без машины, то найдите для нее такси и отправьте домой. Рассчитаемся в конце недели, как обычно. Благодарю вас, всего доброго!

Потом хлопнула дверь.

Я обвела взглядом кабинет и уставилась на портрет Анны. Как мог Никита оставить меня здесь одну? А что, если я сейчас изорву в клочья и портрет, и второе стихотворение, как изорвала «Кассиопею»? Ну, видимо, он надеялся, что я уже поняла всю бессмысленность таких поступков…

Я поняла. Не тронула «Балладу сентиментальных вздохов». Я только бросила последний взгляд на эту полуулыбку Анны: не то дразнящую, не то прощальную – и вышла вон. Кивком простилась с мадам Санже… за дверью на площадке уже переминался с ноги на ногу вызванный ею Эжен.

И почему-то, стоило мне посмотреть на его постную, встревоженную физиономию, как к горлу подкатил неудержимый тошнотворный комок, а потом… потом меня вдруг вырвало чуть ли не на его начищенные до блеска башмаки.

Перепуганный Эжен с помощью квохчущей мадам Санже почти на руках снес меня по лестнице, уложил – сидеть я не могла – на заднее сиденье и привез домой уже без памяти. Муж немедленно послал за врачом…

Почему-то именно в тот день, именно таким образом счел нужным заявить о себе мой сын, мой старший сын, любимый первенец, названный в честь моего отца Виктором (хотя, сознаюсь, я хотела назвать его иначе и не сделала этого лишь из страха… да, из страха, который внушал мне тот, чьим именем я его хотела назвать!). Мой сын воевал в рядах маки́[33] и погиб уже после вступления союзников во Францию: кавалер ордена Почетного Легиона Виктур Ламартин умер от ран в госпитале, который, между прочим, развернула графиня Ирэн де Люар, бывшая прежде манекеном Гали́ Баженовой. Мир тесен просто до безобразия, я это всегда говорила, и правы англичане, которые уверяют нас: life is stranger than fiction!

Но пока рождение моего сына было еще впереди. А между тем судьба готовила мне два новых испытания. Мне предстояло пережить одну за другой две смерти: моего отца и моего мужа.

Франция, Бургундия,

Мулен-он-Тоннеруа.

Наши дни

Никита приехал в Мулен еще 14 июля вечером. Он ненавидел этот обожаемый всеми французами праздник, как ненавидели его дед и отец. Французских Робеспьеров и Маратов считали своими учителями большевики, сгубившие Россию, а ковровая дорожка оным Робеспьерам была расстелена во времени и пространстве именно 14 июля 1789 года – в тот день, когда рухнула Бастилия.

Тюрьму, конечно, снести следовало, но остановиться вовремя веселым французам не удалось… И вот вам результат: Франция стоит себе, как стояла, поет и пляшет, ну а Россия… России больше нет.

Никита еще неделей раньше заказал номер в симпатичной гостиничке в Нуайере. Ему помнился этот уютный крошечный городок по любимейшему фильму «Большая прогулка». Проехав медленно по совершенно средневековым улицам (все стены были украшены огромными корзинами с цветами, которые смыкались над головой, так узки были улицы) и покосившись на некие обрубки, торчащие из стен домов (здесь некогда были статуи святых, которым разнузданные санкюлоты стесывали головы – непосредственно вскоре после разрушения тюрьмы народов, именуемой Бастилией), он повел взятый напрокат автомобиль мимо старой мельницы, мимо развалин замка вверх, в гору, а там, повиляв меж золотых пшеничных полей, въехал в Мулен-он-Тоннеруа, мимоездом отвесив поклон старенькому распятию при дороге. Он оставил машину перед мэрией, во дворе которой догуливала веселая компания, и прошелся мимо домов, разыскивая тот, который ему был нужен. Мулен – совсем небольшая деревушка, однако Никита не опасался быть замеченным: около каждого дома стояло по несколько автомобилей, гостей понаехало без счета, на чужого праздношатающегося человека никто и внимания не обратит. Ну мало ли, идет себе наемный убийца, выслеживая жертву!

Ему понравилась деревня. Пахли розы, патриархально блеяли барашки, под ногами повизгивали мелкие камушки, а на старой церкви били часы. Там, около церкви, судя по описаниям заказчика, и находился дом, где жил человек, которому Никита Шершнев должен был в назначенный день в половине восьмого утра всадить в плечо ампулу.

Непременно из снайперской винтовки, причем обязательно марки «Alien», с оптическим прицелом «Colorado».

Жуткий примитив, ну что ж, клиент всегда прав!

Никите очень понравился заросший травой подъем к церкви. Обворожительно открывались из-за низко нависших, переплетенных ветвей столетних вязов и лип старые часы! Всю эту живую арку оплело какой-то местной лианой, она пахла так сладко, так нежно… а может быть, это благоухали переспелые, пышные, разлохмаченные ветром розы в соседнем саду.