Сила меча - Дмитрий Тедеев

Вот ведь, мелочь настырная, невесело усмехнулся я, заново запирая канал, замуровывая намертво, корёжа, разрушая его. Мне он уже не понадобится, а парню может повредить.

Хороший парень. Повезло Серёге. Мне бы такого сына. А он, придурок, уехал от него к своей Илоне, бросил Максима вместе с Маринкой и Светулькой. Придурок… Хотя – кто бы говорил! Развелись‑то мы оба. Но у него четверо детей уже. А у меня – ни одного, скорее всего. Хотя – могут быть варианты…

Что это я развспоминался? Может, правда, что в последние мгновения у человека вся жизнь его перед глазами пробежать успевает?

Эх, Маруся!…

Вот уже и за город выехали. Что же они не прижимают меня? Так аккуратненько следом и едут, уже не пытаются маскироваться, но и не приближаются, почтительную дистанцию держат, очень почтительную. Видно, опасаются, что у меня ствол при себе, и что я как ковбой из фильмов начну на всём скаку погоню расстреливать. Что же делать они всё‑таки будут? Расстреляют? Впереди дорогу перекроют? А может, ничего не будут? Может, нет у них приказа “мочить” меня или “брать”, может, только слежкой пока и ограничатся?

Не успел я додумать эту приятную мысль, как на повороте, перед которым я слегка притормозил, по моей бедной машине открыли огонь. По колёсам. Профессионально.

Одна за другой лопнули сначала правая задняя шина и тут же – правая передняя. Машину развернуло, юзом швырнуло на другую сторону шоссе, выбросило в кювет, закувыркало по откосу. Сгруппировавшись, яростно вцепившись в руль, я почему‑то изо всех сил пытался выжить в этом бешено скачущем аду, рефлексы сработали надёжно, только непонятно зачем.

Выжить – получилось, даже серьёзно не ушибся. Машина, покувыркавшись, снова встала, умница, на колёса.

А я уже пулей летел прочь, низко пригнувшись к земле, надрывая в себе жилы, сжигая лёгкие. Летел – к лесу, совсем близкому. Мимо какого‑то маленького домика, вот сейчас обогну его, так что он окажется между мной и преследователями, и тогда хрен они меня достанут. Тоже мне, профессионалы, где взять попытались, вплотную к лесу! Придурки!

Когда я уже почти скрылся за домиком, что‑то толкнуло меня в ногу ниже колена. Я кубарем покатился по земле и только потом почувствовал острую боль. Голень была прострелена навылет, пулей маленького калибра.

Так, значит, всё‑таки живым будут брать. Стрелял явно профессионал, причём очень высокого класса, знающий себе цену… Выстрелил в самый последний момент, промедлил бы ещё секунду – и я бы ушёл. В ногу выстрелил. Попасть на такой скорости, ночью, в неверном свете фар, в ногу бегущего стремглав человека – не так просто, в спину – гораздо было бы легче. Значит – живым решили брать. Хрен вам! Моржовый.

Я подковылял к домику, заходя со стороны леса. Домик был нежилой, стёкол в окнах не было. Подтянувшись на руках, перевалился в оконный проём. Зачем я всё это делаю? Ведь ясно же всё. Надо не спастись пытаться, а сделать так, чтобы нашли они не меня, а мой труп. Непривычно как‑то себя в труп превращать, но выхода другого нет…

Я достал из кармана и раскрыл перочинный нож. Совсем крохотный ножик, сувенирный. Ни один мент про “ношение холодного оружия” не заикнётся. Без фиксатора, лезвие тоненькое, гнётся легко, железо мягкое, карандаш не успеешь очинить – затупится. Безобидная детская игрушка. Только вот заточено это мягкое, незакалённое железо – до остроты бритвы. И перехватить такой игрушкой горло – проще простого…

Глубоко вздохнув, я поднёс ножик к сонной артерии. Один взмах, один разрез – и всё…

Чего я жду, чего медлю? Надеюсь на что‑то? Да нет, какие уж тут надежды… Не взяли они меня до сих пор только потому, что уверены – со мной ствол, а нарываться на дурную пулю неохота даже профессионалам. Но это не значит, что они меня не возьмут. Ещё как возьмут. Тем более, что ствола никакого у меня нет. Значит, медлить бессмысленно и опасно. Ладно, всё, пора, а то доиграюсь, дотяну время, буду потом о скорой и лёгкой смерти умолять, и хрен мне её дадут. Самому брать надо, пока не поздно. До пяти считать не будем, последний глубокий вдох, а на выдохе…

Во время этого “последнего” вдоха Максим опять стал мощно прорываться ко мне. Как это он умудрился, ведь я смял, уничтожил канал, отгородился бетонной стеной! Вот ведь паршивец! Даже умереть спокойно не даёт!

Моя “бетонная” стена трещала под бешеным напором Максима и готова была рухнуть. Я изо всех сил стал её укреплять, поддерживать, даже застонал от напряжения. И пока я всем этим занимался, кто‑то тихонько тронул меня за плечо.

Ки му шин

Я сразу понял, кто это. Но повернулся, неловко при этом потревожил простреленную ногу, охнул.

Передо мной стоял Максим. В лёгкой больничной пижаме, босиком, хотя этой промозглой ноябрьской ночью было очень даже не жарко. Значит, прямиком из больничной койки. Не смог достучаться через канал связи и пришёл сам.

Он ничего не говорил мне. Да слов и не нужно было. Он не просто сумел создать новый канал связи, казалось, что его мысли звучали прямо во мне. Не просто звучали, бушевали, ревели. Чего там только не было! И горькая мальчишеская обида, что предложенную им помощь отвергли и вместо этого предпочли смерть, и огромная усталость от только что пережитого нечеловеческого напряжения, и жалость ко мне, и радость от того, что застал меня ещё живым, и гордость, торжество, что он всё‑таки смог, успел, справился, прорвался, снёс все барьеры, и теперь всё будет хорошо, потому что иначе и быть не может.

— Назад, паршивец! Быстро! Убью!

Максим и бровью не повёл. Действительно, что это я, нашёл, кого пугать. Так, что же делать‑то теперь?! Ведь он не уйдёт, ни за что не уйдёт. И защитить ему меня ну никак не удастся. Даже если всё, что он там напридумывал про свои подвиги в Фатамии, правда. Против этих волков он – щенок молочный.

— Я знаю, Олег Иванович.

Этот чертёнок, оказывается, не только свои эмоции и мысли в моём мозгу без моего разрешения прокручивал, но и мои мысли читал запросто. Тоже, кстати, и не думая спросить разрешения.

— Простите, Олег Иванович. Я не стал разрешения спрашивать, потому что некогда было, да и не разрешили бы вы.

Да, в логике ему не откажешь. Зачем просить, если всё равно не дадут, приходится самому брать. Так что же делать‑то всё‑таки?

— Уходить надо, Олег Иванович. Они сейчас на штурм пойдут. Ну, не прямо сейчас, минуты через полторы, я чувствую. Мы уйдём вместе, я уведу вас, как вы меня увели тогда из Фатамии, только теперь я буду показывать дорогу. У нас получится, вы не бойтесь. Мы окажемся в больнице, в моей палате. А там что‑нибудь придумаем, целая ночь у нас будет. Ну что, пошли?

И мы “пошли”. Вернее, “пошёл” Максим. И потащил меня. Мальчишка буквально надрывался, но меня не бросал, он скорее бы умер, чем бросил меня. А я ничем не мог ему помочь, просто висел на нём мёртвой гирей. Восьмидесятикилограммовой. И дело не в моей простреленной ноге, при чём тут нога. Просто слабо мне было такое. Одно дело – соскользнуть из одной реальности в другую, вывалиться через границу миров. По проторённому уже, кстати говоря, пути. И совсем другое дело – телепортация в пределах одного и того же мира.

Но Максимка сумел. Причём не в одиночку, сумел и меня протащить, действительно прямиком в свою палату. Анекдот, да и только. Сначала тренер упёк своего воспитанника в психушку, а потом благодарный ученик туда же поместил тренера.

Этот чертёнок ещё и хихикнул, подслушав мои мысли. Потом опомнился, стал извиняться.

В палате было шесть кроватей, две из них свободны. На одной из них Максим уложил меня. Раздеваться я не стал, только снял куртку, здесь тоже было не очень жарко, а может, это из‑за ранения меня лихорадить начало. Я поинтересовался (мысленно), не проснутся ли наши соседи, Максим ответил, что не должны, все четверо накачаны снотворным и какими‑то другими препаратами, тормозящими психику.

Максим принёс откуда‑то бинт и йод, обработал и перевязал мою ногу. Очень аккуратно и умело, но я всё равно еле удержался от стона, хотя кость, судя по всему, была не задета. Потом он укрыл меня одеялом и тоже лёг в свою кровать. Максим предупредил, что ночью дежурный по этажу санитар будет несколько раз делать обход, но санитар этот новый, кто где лежит, ещё не знает, так что всё нормально, я вполне сойду за обычного психа (пацан опять хихикнул).

Я, не обращая внимание на его непочтительное хихиканье, поинтересовался, как насчёт дежурного врача, который, как я слышал, тоже должен делать обходы. Максим подтвердил, что дежурный врач действительно есть, но он ещё менее опасен, чем новичок–санитар, этот врач уже накачался таблетками, к которым у него особая привязанность, и сейчас он вовсю “ловит кайф”, видит жизнь в розовых тонах, и ему глубоко плевать на любые проблемы вроде невесть откуда взявшегося нового “больного”.