Хочу твоим первым - Инна Стужева

- Сваливайте, давайте.

Демьян сбрасывает скорость, прижимается к обочине, тормозит.

- Что? – восклицают обе.

- Он сказал «сваливайте». Это значит, - объясняю я, словно малолеткам, - вылезайте из машины и валите на все четыре стороны.

- Вы…вы издеваетесь?

- С деньгами мы погорячились, в леске вас прикопаем и все, - выдает Демьян.

Стебаться над курицами ему явно наскучило.

- Придурки, - восклицает Марина и по-быстрому вылезает из машины.

- Ну, а я согласна с вами поехать. Ты ведь шутишь насчет леска, - выдает ее подружка.

- Я сказал сваливай, че непонятно? – начинает злиться Демьян. – Или думаешь, мы со шлюхой свяжемся?

- Но…тогда…зачем?

- Затем…

- Но…вы же нас завезли…как я теперь…

- Будешь знать, как в следующий раз в машину садиться к незнакомым парням. Вали. Все. Доберешься уж как-нибудь, если ума не хватило мимо пройти.

Девчонка вылезает из машины, громко хлопнув дверью.

Демьян просит сделать музыку погромче, и дальше мы едем в молчании, думая каждый о своем.

Я, естественно, о Бельчонке.

Стараюсь не думать.

Где-то через два часа пути, сворачиваем с трассы на почти безлюдную, но все же асфальтированную дорогу.

У обочины прохаживается девка в короткой юбке. Завидя нашу машину, чуть не бросается нам под колеса.

- Эй, ты видел это? – недовольно бормочет Демьян. – Совсем оборзели уже. Что те клуши, что эта теперь.

Проехав еще немного замечаем бредущую вдоль обочины старушенцию с двумя увесистыми и, по всей видимости, тяжелыми, сумками.

- А эта куда прется? – снова ворчит Демьян.

Замедляет ход и едет так, пока не равняется с женщиной.

- Мать, садись, подвезем, - кричит ей.

- Ась?

- Подвезем говорю, куда тебе там надо?

Бабка останавливается, я вылезаю из машины, распахиваю заднюю дверь и предлагаю помочь ей с сумками.

- Спасибо, милок, - отзывается бабуля, хотя косится на нашу машину с опаской.

Я отбираю у нее сумки и кладу их в багажник.

- Вам куда? – деловито интересуется Демьян, снова выруливая на шоссе.

- В Красные поля.

- Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?

- Да, а что делать? – пожимает плечами бабка.

- Не, я чето не понял, - не успокаивается брат, - вы че, реально, собирались всю дорогу пешком пройти?

- А что сделаешь, милок. На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.

Демьян пару минут переваривает эту информацию, потом снова обращается к бабке.

- А че, как тут вообще у вас?

- Да как у нас?

И бабка громко вздыхает.

- Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Все обещают, еще с прошлой осени. Да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Мировые проблемы решают, а мы что…мы так.

- Так что, дорога только до Красных полей, милок, - на грустной ноте заканчивает бабка.

- А дальше? – хмурится Демьян.

- А дальше, считай, нет ее. Вам-то самим куда?

- Нам в Снегиревку, - отвечает Демьян. - Знаете, где это?

- Аааа. Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. А меня вот тут высадите.

Демьян останавливает там, куда указывает бабка, я вылезаю из машины и двигаю к багажнику.

- Ой, ну спасибо, хлопцы. Выручили вы меня, так выручили.

- Да не за что.

Доношу сумки до крыльца и возвращаюсь в машину.

- Ты слышал, дороги нет, - говорю я Демьяну.

Он тем временем размахивает своим айфоном.

- Не только дороги нет, но, похоже и интернета, - восклицает недовольно. – Не, че это за дыра вообще?

- Такая себе нормальная дыра, – усмехаюсь я. - Разворачиваем?

- Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать?

- Тогда едем дальше.

Машину потрясает на каждой колдобине так, что разговаривать невозможно. И даже рессоры не спасают. Но самый треш начинается тогда, когда дорога заканчивается и мы выезжаем в поле.

- Че за хрень, - снова ругается Демьян.

- Тебя ж предупредили.

Плетемся дальше чуть ли не на первой скорости.

Я развалился на сиденье и ловлю себя на мысли, что мне даже по кайфу все происходящее.

Потому что в городе я не нашел бы себе места и с вероятностью девяносто девять процентов уже с утра оказался бы у дома Бельчонка. А так… Природа, все дела. И расстояние. Кайф в общем.

- Да, но не до такой же степени.

Впереди по курсу здоровая лужа и Демьян хмурится еще сильнее.

- Не проедем, - высказываю я свое предположение, - тормози здесь.

- А дальше пешком? Нихрена. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони. Знаешь, сколько они стоят?

- Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже.

- Ой, ладно, рискнем.

Демьян разгоняется и на скорости проскакивает лужу.

- Видел? – довольно смеется он, - учись. Машину только, блин, я потом не отмою.

Тем же методом Демьян проскакивает следующую лужу, потом еще одну, а потом дорога становится настолько плохой, что я не уверен даже, что мы сможем здесь нормально развернуться.

В какой-то момент машину начинает буксовать, а потом она просто застывает без движения.

- Приехали, - констатирую я, еле сдерживая зевок.

- Да, блин, очень весело, - взрывается Демьян и ударяет ладонями по рулю.

- Я не веселюсь.

- Ага, просто собрался тут ненадолго вздремнуть.

- А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.

- Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.