По моим правилам (СИ) - Летова Мария

- Серьёзно? Я польщён.

От звука его голоса у меня по рукам бегут мурашки. Мне хочется со всего размаха удариться об стену, чтобы прекратить вести себя как заторможенной дуре.

- Я была…груба…вата там, на шоссе…ну знаете, неудачный день и всё такое… - откашлявшись, говорю я.

Он смотрит на меня совершенно безэмоционально. Кладёт руку на стол и начинает постукивать пальцами, как будто ждёт не дождётся, когда я, наконец-то, исчезну.

Кошусь на его собеседника. Тому вообще нет до меня дела. Он капается в своём телефоне.

- В общем, - говорю, кладя руки в карманы пиджака. – Извините, и спасибо за помощь…я имею в виду эвакуатор и ДПС…

- Я понял, - обрывает он меня. – Это всё?

Грубиян.

- Я бы хотела вернуть деньги за эвакуатор, - говорю упрямо. – Потому что водитель сказал, будто всё уже оплачено…

ВИКИНГ смотрит на меня, как на умалишенную. Под таким взглядом я, и правда, себя ощущаю отсталой.

Злюсь.

- Почему вы так смотрите? – срываюсь я. – Что в этом такого? Если вам деньги не нужны, можно просто сказать об этом, и всё.

Он подаётся вперёд, меняя положение, отчего пиджак натягивается на мощных бицепсах. Кладёт руки перед собой и сцепляет их в замок. Тыльные стороны его ладоней украшены венами, а широкое запястье спортивными часами с полосатым тканевым ремешком.

Очень необычные…

- Я похож на человека, которому несколько тысяч рублей сделают большую погоду? – спрашивает он, и я перевожу взгляд на его лицо.

Он сверлит меня своими кофейными глазами.

- Я не гадалка, чтобы знать, на кого вы там похожи, - раздраженно отвечаю я.

Кажется, пора сворачиваться.

Конечно, я лукавлю. Его первосортность просто лезет в глаз, но у меня подсознательное желание во всем ему перечить.

- Думаю, ДАЖЕ вы в состоянии определить мой социальный статус, - бросает он.

- Тоже мне… - бурчу я себе под нос, но, его глаза превращаются в две щёлки.

Упс…

Что-то идёт не так. Я пришла извиниться, а вместо этого опять грублю. Но, он первый начал!

Набираю в лёгкие воздуха, чтобы попрощаться, но, в этот момент вижу, как за стеклом к моим детям подкатило два мужика с птицами. Легендарные фотографы, которые готовы вырвать последнюю сотню у бабушки-пенсионерки, пытаются развести на деньги Никиту.

- Эээ…блин, то есть… - бессвязно тараторю я, вытягивая шею, чтобы лучше видеть, что там происходит.

Смотрю на ВИКИНГА, он тоже обернулся, пытаясь понять, что я там такое увидела.

- Мне пора! – взвизгиваю я, потому что Никита позволил посадить птицу себе на руку!

Разворачиваюсь и бросаю на ходу:

- До свидания!

Врезаюсь в официанта, который бесшумно возник за моей спиной со своим долбаным подносом!

Раздаётся страшнейший грохот и звон бьющейся посуды.

- Ох…извините! – восклицаю я, закрывая рот руками и отпрыгивая в сторону, чтобы не вляпаться в крем-суп, судя по всему грибной.

Пахнет божественно.

Перевожу затравленный взгляд на ВИКИНГА (я так и не узнала его имени). Он смотрит на меня исподлобья очень недобрым взглядом.

Это его заказ?

Ой-ой…как нехорошо получилось.

Вымученно улыбаюсь и машу ему рукой, будто старому доброму знакомцу.

Вылетаю на улицу, не оглядываясь.

Глава 7. АРТЁМ

- Чё это было? – спрашивает Кирилл, не отрывая глаз от телефона.

Мне бы самому хотелось это понять.

- Явление антихриста, - наконец определяюсь я.

Провожаю этого антихриста взглядом до самой двери. Вернее, провожаю взглядом задницу, упакованную в голубые джинсы с высокой талией. Талия тонкая, на этом фоне округлые стройные бёдра выглядят особенно выгодно.

Как такая шикарная задница могла достаться такой идиотке?

Если воспользоваться моей излюбленной десятибалльной шкалой, думаю, эта задница тянет на твёрдую семерку. Больше я поставить не могу, так как не понятно, как обстоят дела с целлюлитом.

Смотрю в окно, наблюдая за тем, как Нагайна пересекает улицу. Блестящие чёрные волосы развиваются на ветру. Она немного экзотичная. Смуглая кожа и зелёные глаза.

Походка лёгкая и уверенная. Уверенности этой ЗАСРАНКЕ вообще не занимать.

Я отвык от обычных женщин. Тех, которые практически не пользуются косметикой и не имеют ног от ушей.

Я отвык от женщин, имеющих такие изгибы.

Анюта весит пятьдесят килограмм, при росте 178 сантиметров, и это распространённые параметры там, где я обычно искал себе пропитание.

- Нужна информация по ней? – снова подает голос Кирилл, заметив мой хмурый взгляд, направленный в окно.

Кирюха – начальник моей охраны. Мы давно знакомы. Я когда-то в седые годы встречался с его сестрой Викой. Около года. Для меня это было долго.

Кирилл и сам не хило по нашему райончику потоптался, так что не мне ему объяснять, почему мы с Викой разбежались.

Он бывший ФСБшник (если они бывают бывшими), так что может узнать для меня даже размер лифчика Беллатрисы. Хотя я, итак, знаю. Скорее всего, это 75D. Пусть вас это не удивляет. Бесконечные вычисления – моя тупая привычка. Я делаю это на автомате. Расстояния, калории, расход бензина или расход времени, прогон таблицы умножения или скорость движения велосипедиста за окном. Таблицу размеров женского белья я тоже храню в голове. Бесконечные потоки цифр. Мне нравится доставать эту информацию из памяти. Пока она хорошо достаётся, чувствую себя увереннее.

- Не нужна, - отвечаю Кириллу, продолжая наблюдать.

Нафиг мне по ней информация?

Охренеть. У неё уже не один ребёнок, а ТРИ.

Что ж, я удивлён, признаюсь.

Помимо сбежавшего Ванечки там парень в пубертатном периоде и малявка женского пола.

Она что, грабанула детский сад? Это её дети? Старший парень точно нет, если она его не в школе родила.

Я удивлён, что у неё вообще дети есть. Это значит, что какой-то мужик забрался на неё и трахн*л. После этого, она как самка богомола откусила ему голову? Или он у неё заперт в подвале?

Не удивлюсь. Бедный мужик, наверное, рот раскрыть боится.

Разношерстное семейство во главе с РАЗРУШИТЕЛЬНИЦЕЙ покидает зону моей локации. Предварительно она распугала каких-то лохов с птицами. У них были такие лица, будто они без защитного костюма соприкоснулись с токсичными отходами.

Пытаюсь восстановить последнюю мысль, посетившую меня до того, как она вклинилась в наш разговор с этими говноизвинениями.

Ветер шатал эти извинения по помойкам. Я так в детском саду извинялся перед воспиталкой, которая меня бесила. С таким же лицом, будто меня душат. И она словом не обмолвилась о том, как вмахала мне по ноге. За это она извиняться не собиралась.

Извиняльщица хренова.

Вокруг творится раздражающий хаос. Официант извиняется, администратор извиняется.

Прям день извинений какой-то.

Мой крем-суп уже затирают. Сегодня остаюсь без обеда, потому что у меня времени в обрез, а есть с пола я не привык.

Все планы вывернулись через жопу.

Повторяю, это не баба, а ЧУМА ХОДЯЧАЯ.

Меня внезапно всё начинает бесить.

Первый и последний раз я зашёл в заведение, не опечатав его предварительно. Я никогда не страдал манией величия, но, если бы со мной была охрана, её бы сюда просто не пустили.

Уж поверьте, я бы предпочёл не соприкасаться с ЕЁ извинениями.

Меня на полуострове пока мало кто знает в лицо. Ролик из Заповедника ещё не вышел в эфир. Программа выходит по воскресеньям, так что у меня ещё четыре дня относительной свободы впереди.

Отсекаю все левые мысли и возвращаюсь к главному.

- Так что будем делать? – спрашиваю Кирюху, вставая из-за стола.

Он тоже встаёт, и мы уходим. Хостес желает нашим спинам приятного дня, но мы не оглядываемся.

- Я тебе инфу скинул, почитай, - отвечает Кирилл, кладя телефон в карман. – Не самый лучший расклад для нас. Но, и не самый худший.

- То есть, мы можем закуситься? – интересуюсь его мнением, прежде чем принять решение.