Низвергнутый - Тимур Лобанов

скот загоним, будет тепло. Или иди куда хочешь. Поступай как считаешь нужным. – и они с Астрид вышли. Хотелось хоть одним глазком взглянуть как викинги хоронят своих павших. Читал в книгах, видел в фильмах, на картинках, но вот так воочию, пусть и в виртуальном мире, который все больше походил на настоящий, никогда. Пойду – посмотрю. Встал, убрал ложку туда, откуда достал, подошел к двери, выглянул, убедился, что никто не стережет незваного гостя, вышел и отойдя в сторонку, так чтобы было видно толпу с факелами возле темного силуэта лодки, вокруг которой сгрудились собравшиеся, присел на корточки, наблюдая представление. Дул ветер, я не мог разобрать слов, если кто-то, что-то говорил. Но ближе подходить не стал. У людей горе, а я тут со своим праздным любопытством. Скандинавы, подходили по очереди к лодке, в которой возлежало, укрытое от глаз, тело покойного. Еще бы, там его так погрызли, что страшно смотреть. Клали туда что-то и отходили в сторону, освобождая место для следующих желающих проститься. Когда каждый подошел, постоял некоторое время и отошел, Ойстейн и Астрид выбили подпирающие лодку по бокам колья, предотвращавшие падение на бок, столкнули в воду и поднеся факелы, подожгли. Не дожидаясь пока пожар на лодке разгорится, оттолкнули ее от берега, вернулись к оставшимся и наблюдая как последний корабль викинга, все сильнее разгораясь от раздувающего огонь ветра, отходит от берега, запели. Сначала пара голосов, затем им вторили все остальные. Напев был тоскливый - люди прощались. В Вальхаллу наш герой плывет, Земной окончен путь! Ладью по морю нить ведет, Волна не даст свернуть! Огонь пылает и ревёт, Ветрам его не сбить! В Вальхаллу скоро доплывет, И битвой будет жить! Его запомним навсегда, В сердцах своих, на век! Почтим собрата-смельчака, Какой был человек! Пусть Один примет на свой пир, В ряды других бойцов! И каждый день пирует он, Среди своих отцов! Мы встретимся когда-нибудь, Когда придет черёд! Валькирья спустится с небес, С собою заберёт! Прощай наш милый, добрый друг, Пусть славен будет пир! Мы будем помнить о тебе, Пока не сгинет мир! Лодка, плавно покачиваясь, удалялась от берега. Люди стояли и смотрели. Смотрел и я. Песня продолжалась. Вдруг, мне почудился силуэт с парой крыльев, откуда-то с неба спикировавший к пылающей лодке. Спикировавший, почти коснувшийся пламени и вновь устремившийся к небесам. Или воображение разыгралось или только что видел, как валькирия уносит павшего воина на пир в Вальхаллу. Место, где он будет раз за разом сидеть за столом со своими собратьями-воинами, пировать, а потом сражаясь в славной битве, погибать смертью храброго, чтобы на следующий день вновь пировать и сражаться. Когда лодка превратилась в уже еле заметный маленький огонек, покачивающийся на волнах, вдалеке, двинулся обратно в дом, в котором принимал пищу, улёгся на жесткую, пахнущую шкуру и нажал логаут, выходя из игры. В реале делать было особо нечего, немного гимнастических упражнений, чтобы размять затекшие мышцы, простенький перекус, хотя голода, на удивление, не ощущал, контрастный душ и здоровый сон. Приснилась какая-то невообразимая чушь: иду по городу, погожий летний день, наслаждаюсь прогулкой. Не бесцельно шатаюсь, не люблю это, целеустремлённо двигаюсь к месту проживания. Ласковый теплый ветерок приятно охлаждает. Настроение приподнятое. Нет проблем и забот, все отошло на задний план. Сейчас мне хорошо. Идиллию нарушает тревожное чувство, появившееся после лицезрения вырастающего на горизонте огромного дымного гриба. Как в старинных хрониках испытаний ядерного оружия на американских полигонах, вблизи бутафорских городов, населенных манекенами. Только город живой, настоящий, с людьми из крови и плоти. Бежать смысла нет, разрастающийся гриб вижу отчетливо. Даже вытягивать руку с оттопыренным большим пальцем, чтобы определить попадаешь ли в зону поражения ударной волны, нет смысла – попадаю, ясно и так. Надо бы спрятаться с бомбоубежище, или подвал какой, на худой конец. Забиться в глубокую нору, молясь всем знакомым богам, чтобы еще чуть-чуть продлить свое существование. Но не бегу, смысла нет. Продолжаю идти, как шел, по направлению к тому месту, которое называю домом. Страха нет, паники нет, тревога пока все, что ощущаю. Гриб растет, а волны все еще нет, как нет и звука от грянувшего взрыва. Может еще есть надежда? От дымного столба начинают отделяться сгустки разлетаясь в разные стороны, он меняет свою форму. Теперь это не гриб, а клубящееся торнадо, растущее вширь. Может быть это типичное поведение дыма при ядерном взрыве – не знаю, не углублялся в эту тему, наивно полагая, что никогда не доведется увидеть это, испытать, пережить. Конус дыма, бурля и перекатываясь начинает распускать множество нитей во все стороны. Центр столба кружится, но дымные щупальца, которые он раскинул, не наматываются на него, они будто бы существуют отдельно, живя своей жизнью. Растут быстро, удлиняясь и вот, некоторые из них уже в небе, неподалеку, протягиваются над крышами домов, скрываются от взгляда, устремляясь вниз, к земле. Возможно меня уже накрыло волной и выброшенные в мозг гормоны, рисуют фантастические картинки в угасающем сознании – концы дымных щупалец очертаниями напоминают руки, жадно тянущиеся к добыче. Они уже близко. Я вижу сотни, тысячи рук, опускающиеся на город. Звуки исчезли. Дальше все происходит как в немом кино. Страшные, сюрреалистичные пальцы, вгрызаются в дома, рушат их, отрывают куски, крепкий бетон и кирпичи рассыпаются в пыль, стиснутые колоссальной силой дымного многорукого титана. Руки хватают бегущие в панике людей, ломают автомобили. Вокруг хаос и разруха. Инстинкт самосохранения гонит меня в темный проем ближайшего открытого подъезда, многоэтажки возле которой проходил. Бегу к нему, внутрь, хрупкое убежище, возможно станет моим надгробным курганом. Искусственного света нет, того что проникает сквозь окна лестничных площадок, достаточно чтобы различать ступеньки. Бегу наверх, куда, не имею понятия. Гонит инстинкт. Распахнутая дверь квартиры, чужая, не знакомая, типичной планировки. Убранство не замечаю, не до того, надо спрятаться, переждать, пережить. Забиваюсь в крохотный санузел, с небольшим квадратным окном, закрываюсь на щеколду. В безопасности? Окно притягивает взгляд, хочу посмотреть, понимаю, что не надо, но хочу. Любопытство берет верх, встаю с пола, заглядываю. Окно высоко, прямо перед собой, все также вижу кружащийся конус с отрывающимися сгустками и множеством нитей, уничтожающих город. Перевожу взгляд с горизонта вниз, на улицу. Там сгустки, нападают на бегущих людей, корежат и иссушают их тела. Это что, армия тьмы? Зря выглянул, как только осмотрелся, в мою сторону двинулось несколько рук. Дымный титан нашел меня, увидел, как подсматриваю за его бесчинствами, решил наказать. С потолка посыпалась штукатурка.