Любовь как криптология - Елена Пивницкая

- Замуж? - переспрашиваю тупо. Не хочу. Я слишком молода, чтобы умереть! А… не… это не оттуда. - А еще какой-нибудь третий способ имеется?

- Нет, не имеется, - резко отрезал мистер Карр. - Я сказал, ты услышала. Думай теперь, соглашаться или нет.

Эм, "соглашаться"? Ой, он что, себя в качестве жениха предлагает? Моя… хм… спина в разрезе больничной ночнушки производит столь неизгладимое впечатление?

Что же делать? На эту древнюю развалину и смотреть-то противно, а как будет прикасаться? С другой стороны, он может первую брачную ночь и не пережить. Плюс гражданство получу, а кретяне своих не выдают ни при каких обстоятельствах. Бр-р-р. Но противно же!

- Ладно, согласна. - Буду дедуле теплое молоко приносить, пледиком укрывать, за давлением следить. Авось, сживемся… Лишь бы целоваться не лез.

- Хорошо подумала? - нет, конечно, но времени и так впритык, скоро майор с ордером припрется, тогда поздно будет что-то решать. Киваю как можно энергичней.

- Прекрасно, тогда я вызову жениха, и оформим твой новый статус.

Я только сегодня торможу или, после комы, уже по жизни? Он не себя сватал, а кого-то другого?

- Какого еще жениха? А вы как же… -неуверенно замолкаю, не зная, как сформулировать.

- Твоего жениха. А я вас поженю прямо тут, - заливается смехом он, откидываясь назад. Осторожно, с кровати не грохнись, юморист! - Ты… ты что, подумала, будто я сам хочу на тебе жениться? - ржет просто неприлично. - Ох… уморила.

Ничего смешного не вижу. Правда, оскаливаюсь, на всякий случай, неуверенной глуповатой улыбкой. Гомерический смех плавно перетекает в икание - все никак остановиться не получается. В конечном счете, смолкает, вытирая слезы и натужно дыша, пробует успокоиться, время от времени подхихикивая.

- Я, безусловно, польщен… - опять давится смехом Джеймс, - но боюсь, уже нахожусь слегка не в том возрасте…

Значит все-таки кандидат в женихи не он. Как-то это подозрительно. Сразу вспоминаются страшные россказни про пиратов, провинциальных князьков и прочих экзотических личностей с гигантскими гаремами и извращенными предпочтениями, не говоря уже о разных видах рабства. Хотя, с моими параметрами только в посудомойки и сгожусь. Страх когтистыми лапками скребет по диафрагме. А может, таки в тюрьму? Там тоже люди сидят…

- Я шаман, - степенно заявил мистер Карр с таким видом, будто мне сразу все должно стать кристально ясно.

- А бубен есть?

- Какой еще бубен? Зачем? - озадаченно нахмурился кретянин.

- Ну, как… У каждого настоящего шамана должен быть бубен для того, чтобы дождь вызывать, и вообще… Без него шаман не настоящий, а так, ф… - обрываю себя на полуслове, а то за "фуфло" и самой можно в этот самый бубен и схлопотать, - э-эм… подделка, короче говоря.

- Действительно? - фыркает насмешливо он и серьезно добавляет: - Бубна нет. Зато есть идея, как тебе помочь.

- Очень внимательно слушаю, - всю веселость, как ветром сдувает.

- Я шаман, - повторяет снова, - это значит, что я могу решать любые духовные вопросы, в том числе и женить всех желающих. Нужно лишь согласие жениха с невестой и мое одобрение.

- Стесняюсь спросить… А жених, как бы, у вас уже есть? - обращаюсь к нему тоном полнейшей дурочки.

- Правильно думаешь.

- Угу. Хм, невеста это, типа, я? - утвердительный кивок. - А вы, значит, местный ЗАГС и полностью одобряете.

- Точно. Видишь, из тебя еще и толк выйдет, - снисходительно прищурился мистер Карр. Ага, щас-с. Нашел, кому лапшу на уши вешать. Я в бескорыстную помощь еще с детского сада не верю - когда за разрешение десять минут поиграть с робокуклой подружка потребовала съесть ее порцию манной каши. Я и съела… Игрушка, правда, на следующий день уже не работала… Но все нападки на меня считаю беспочвенными! Ну, почти… я случайно… честно.

- Только у меня один ма-а-аленький вопрос имеется… Вернее, два. За каким фигом вам это надо? И где вы меня намахиваете?

- Объясни, пожалуйста… Вроде, взрослая девица, образованная даже, а лексикон у тебя, как у бестолкового подростка, - мне становится стыдно, умеет же мистер Карр на место поставить. Хотя… Постойте-ка… он просто пытается уйти от вопроса! Не на ту нарвался!

- Ладно, - добавляю металла в голос, - ставлю вопрос по-другому. Про бесплатный сыр в мышеловке слышали?

- А может, я личную жизнь внуку устроить хочу? - О… так он мне в родственники набивается? - А ты молодая, умная, эм… хм… симпатичная, - не поняла! Что это за фырканье было? - Здоровая… - тут он озадачено умолк. То ли засомневался насчет здоровья (ага, психического в первую очередь), то ли список положительных качеств неожиданно подошел к концу. Впрочем, лапша со слуховых анализаторов у меня уже до пола свешивалась.

- Ага, ясно… А что с внуком? Он кривой, тупой, больной или просто страшненький? Эм… Неужели, голубой? Да вы так не переживайте! Это нормально… каждый имеет право на самоопределение… терпимее надо быть… - Право слово, ведь так нельзя! Эти мутанты вечно придумывают всякие дурацкие правила. - Да во всем цивилизованном мире еще с древних времен признается право каждого существа на свободный выбор сексуальных предпочтений.

Вот уж не думала, что придется проводить ликбез по толерантному отношению к меньшинствам! Я бы могла еще долго распинаться и нести просвещение в массы. Но лицо масс, в смысле, дедульки, начало приобретать какой-то синевато-лиловый отлив. Мутанты так краснеют?

- Да как ты смеешь так говорить про моего внука?! Да он завидный жених, к твоему сведению!- ого, какой голос громкий, командный даже, аж в ушах зазвенело. Но меня тоже не на помойке нашли!

- А что мне думать?! - ору изо всех сил. - Чего ж вы такого замечательного мне втюхиваете? Неликвид?

Мистер Карр прищуривается, резко выдыхая сквозь зубы. Достала таки.

- Ну-у, если не хочешь, - тянет язвительно он, - то настаивать не буду…

Ой, блин. Во, я идиотки кусок! Чего ж выкобениваюсь? По майору заскучала? Совсем мозги растеряла! Будем брать свои слова обратно и задабривать старичка.

- Нет. Что вы… Прошу прощения, - примирительно бормочу я. - Просто, я никак не могу понять, почему вы мне это предлагаете. Еще раз извините, если чем обидела…

Ножкой пошаркать виновато или и так поверит? Мистер Карр прерывает мои униженные мольбы взмахом руки. А неплохо у него получается, повелительно так, наверно, долго тренировался. И молчит, покусывая губы. Я снова начинаю бояться, что так и останусь тут дожидаться майора Бейла, и согласна уже на любого кандидата - хоть бы ежик, лишь бы с гражданством. Почему же я не могу вовремя рот свой поганый закрыть? Может, поплакать, на жалость подавить? Ну, давай же… подумай о чем-то грустном… например, о себе в наручниках и тюремной робе.

- Я шаман, - да слышала уже! Зачем по десять раз повторять? - а значит, могу предвидеть будущее. И я вижу для вас обоих долгий и счастливый брак.

Ну дедуля, ну сукин сын! Я к нему со всей душой, а он мне новую порцию фигурных макаронных изделий на пару лет вперед! Ага, великое предназначение, предсказанное королем Артуром… или там Мерлин был? Сам нарвался…

- Ладно, если вы такой великий шаман, то скажите, о чем я сейчас думаю.

- Ты разницу между чтением мыслей и предсказанием будущего улавливаешь? Или удар по голове был слишком сильным? Хотя могу и так сказать: ты думаешь, что старик окончательно с ума сошел… или как там у вас говорят - сбрендил?

Мдя, уел. Но я так легко не сдамся.

- Хорошо… Предскажите тогда, что будет сегодня на обед.

- Шаманы видят значимые события в жизни, а не мелочи всякие! - выкручивается престарелый гад.

- Ничего себе, мелочи… я, может, голодная! Ок, важное, так важное - сколько денег мне удастся выбить с "Солнечного дня"?

- Это та забегаловка, где тебя крышей прихлопнуло? - киваю. - Дай-ка подумать… - трет пальцами виски. - М-м-м… Ничего.

- Ничего, в смысле "не знаете", или ничего, в смысле "ничего"?

- Абсолютно ничего, в смысле, ни единого цента ты не получишь.

- Какое-то у вас не правильное гадание.

- Я тебе не гадалка, говорить то, что хочешь услышать! - громыхает он на всю палату.

- Ладно, ладно… Не кипятитесь… Верю я… - на самом деле ни капельки не верю, но разговор пора возвращать к теме гипотетического жениха, а уже после прикалываться над чужими заскоками.

- Раз веришь, то решай скорее. Устал я тебя уговаривать.

- Так я уже говорила, что согласна. Еще какие-то условия существуют?

- Нет, хотя… - ненадолго задумывается мистер Карр и с хитринкой добавляет: - Да, существует. За помощь, ты мне будешь должна услугу.

- Какую?

- Просто услугу. Когда мне что-нибудь от тебя потребуется, я скажу, и ты исполнишь, - подозрения накатывают с новой силой. Где-то я такое уже слышала… Ага, точно! В книжке про гангстеров… Там еще у героя такое имя смешное было: то ли Панталоне, то ли Кальсоне… а, вспомнила, дон Карлеоне. Дедуля что, на мафию работает?

- Ничего криминального или бесчестного, - быстро прибавляет он, видимо, уловив мои сомнения.