Змеиный клубок - Леонид Влодавец

— Пока не надо. Хотя быть готовыми к тому, что у нас начнется… Или, по крайней мере, может начаться.

— Интересно, что же? Гражданская война?

Олег Сергеевич ответил не сразу.

— Гражданская война еще не назрела, — сказал он медленно. — Это ведь опять-таки классовая война. А у нас классы еще не сформировались. Сейчас еще полно молодых дураков из числа бывших комсомольцев, считающих, что у них есть шансы сделать деньги, не втягиваясь в криминал, только за счет ума и знаний. Есть немалое число молодых работяг, которые спят и видят себя миллионерами. Есть еще мужички, которые надеются на фермерских хлебах взойти. Правда, уже не столько, сколько в горбачевские времена. Иные, награбив, драпанули; другие в тюрьму сели, если не в России, так за рубежом; третьи друг дружку перестреляли; четвертые — разочаровались. Но еще не все. Понять можно: упрямого мираж манить будет, пока не сдохнет, дурак на везение будет рассчитывать…

— Простите, Олег Сергеевич, вы кто по профессии? — перебила Галина. — Не политработник в отставке?

— Нет. Я не в отставке, я без вести пропавший, — усмехнулся Олег Сергеевич.

— Интересно… — удивилась Митрохина. — Это как же вы пропали, когда вы здесь?

— А вот так. Кассету ты посмотрела?

— Посмотрела…

— Так вот. Там упомянут капитан госбезопасности Чугаев, который в июле — ноябре 1991 года вел наблюдение за Пантюховым и компанией. А потом, как сообщил публике гражданин Коровин, «был вычислен и исчез».

— Значит, вы и есть Чугаев? — спросила Митрохина с явным недоверием.

— Именно так, — кивнул Олег Сергеевич.

— Что-то вы больно старый для капитана, — прикинула Галина. — В таком возрасте пора уже генералом быть. Полковником в крайнем случае. Хотя а, конечно, не специалист.

— Правильно посчитала. Выгляжу я сейчас на полсотни лет минимум. Поэтому и жив до сих пор.

— Ну, пятьдесят вам, конечно, не дашь, это вы кокетничаете. Но и на тридцать не смотритесь. Седина уж очень солидная. И морщин много, особенно на лбу… И вообще, щеки какие-то мятые, скулы торчат, это тоже старит. Да и бреетесь, извините, не очень чисто, а седая щетина сразу десять лет добавляет.

Чугаев засмеялся.

— Это точно. Мне, между прочим, иногда в автобусе место уступают. «Садись, отец», — говорят. А на самом деле мне тридцать два. Вот так.

То есть вы меня на год моложе? Извините, не поверю.

— Как хочешь. Верить или не верить — каждый сам решает. Только я тебе точно скажу, что придется когда-то поверить. Лучше раньше, чем позже.

— Знаете, верить-то мне хотелось бы, — произнесла Галина, даже удивившись собственной откровенности, — но уж больно часто обманывали. Я знаю, что и сейчас, по-моему, вы меня хотите обмануть. Если вы кагэбэшник, пусть даже и бывший, то это для вас не лучшая рекомендация. Тем более, помнится, Коровин говорил о вас — если вы тот самый капитан, — что вы пытались за кассету с записью совещания содрать с Пантюхова пять тысяч долларов. Тоже не лучшая характеристика. Шантажист — звучит не очень гордо. Я уж не говорю, что времена, когда я штирлицев обожала, давно прошли. Ведомство ваше по уши в грязи и крови. И еще — во вранье. Наконец, мне совсем непонятно, что вы теперь-то делаете и ради чего?

— Да просто так, от не фига делать! — зло сказал Олег. — Не сидится спокойно. С жиру бесимся, с ума сходим…

— А все-таки? — понастырничала Митрохина. — Вы кто сейчас? Бандит? Благородный разбойник? Партизан-подпольщик? Или действующий чекист?

Чугаев нахмурился.

— Пока я — пропавший без вести. Точнее, если хочешь, труп. Для Пантюхова по крайней мере. Он на это надеется.

— А зачем вы мне это рассказываете? — с подозрением пробормотала Галина. — Вдруг я как-нибудь сбегу от вас и сообщу Пантюхову, что вы живы? Хотите показать, что откровенны?

— Ничего я не хочу… — сердито сказал Олег. — Мне ты нужна не как заложница, не как пленница. Ты нужна как свидетельница, понимаешь? Даже скорее как помощница. Добровольная и бесплатная, если откровенно, потому что платить мне нечем. По убеждению, так сказать. Я ведь знаю, что будет, если тот план, который твой супруг запустил против Пантюхова, сработает. В лучшем случае его просто тихо уберут по часто встречающейся в жизни практике известной версии «сгорел на работе». Инфаркт или сердечная недостаточность. Пахал на благо Отечества и области, надорвал здоровье, и… «перестало биться пламенное сердце истинного комм… демократа». Похороны с оркестром и салютом, гроб с лафетом и памятник с венками. А на его место пришлют другого, не из нашей области. Для этого, нового, наша область — темный лес и больше ничего. Он, даже если и не дурак, и не подлец от рождения, запутается в здешних делах как дважды два.

А те, которые Пантюхову под ноги стелились, нового губернатора элементарно запутают и сделают своей ширмой, марионеткой, уловила? Если Пантюхов, сукин сын, всех бандитов подмял под себя, то этот будет сам у бандитов в шестерках. И даже не козырных. По первому требованию будет все делать, что ни попросят. Или со второго, но не позже.

Пальцем погрозят — испугается. Все ведь на него ляжет, если что. Какой бы храбрый ни был этот самый Пантюховский сменщик, связываться с нашей здешней системой он ни за что не решится. Будет знать, терпеть и молчать. Чтобы шума не было, понимаешь? А я хочу, чтоб был шум, суд и раскрутка в СМИ на весь бывший Союз. Ну, хотя бы на Россию. Ты бы хотела, чтоб Пантюхова не просто заменили, с почестями похоронив, а живого судили и распотрошили все его здешние заведения?

— Возможно. А ты, — Митрохина неожиданно идя себя перешла на «ты», хотя по-прежнему не очень верила в благородство помыслов «без вести пропавшего», — не боишься, что на таком процессе тебя лично возьмут под стражу?

— Я уже отбоялся. Тут другое хуже. Я, если развираться, много о чем слышал, много о чем знаю, но почти все — только на словах. Мне могут просто не поверить. Тем более если я начну рассказывать, как меня товарищ Воронков засветил и отдал на потраву Суркову. Тем более что сам Сурков послезавтра будет на кладбище прописан, а стало быть, не сможет суду сообщить, как его ребятки меня ногами по бетону катали, как мордой в выгребную яму окунали, как электрошоковую «терапию» мне устраивали…

Галина поверила. Похоже, первый раз за сегодняшний день. Воображение у нее было неплохое, и представить себе, почему Чугаев сейчас выглядит как старик, ей было нетрудно.

— Им очень хотелось, чтоб те кассеты, которые у меня были, вообще исчезли. И они их вышибали из меня две недели. А я им сначала ничего не говорил, потом помаленьку «сломался». Повел к тайнику, на чердак одного старого домишки. Сказал, будто кассеты в старой кирпичной трубе лежат, хотя их, конечно, там не было. Еще сказал, будто дверь на чердак, кроме замка, прикрыта растяжкой. То есть гранатой. Берется «Ф-1», усики на чеке выпрямляются, к петельке чеки суровая нитка привязывается. Откроешь дверь, нитка натянется, выдернет чеку — и мало не покажется. Растяжки у меня там не было, зато прямо над дверью лежал «ПП-90». Пистолет-пулемет такой, раскладной. Нам в аккурат перед ГКЧП такие выдали, на случай возможной работы по защите целостности СССР. Ну, когда я после августа в подполье ушел, прихватил с собой. 218-прим, конечно, но что делать было? Спрятал там, на чердаке, на крайний случай. Вот он мне и сгодился. Короче, когда конвоиры отошли, мол, копайся, чекист, снимай свою растяжку, я этот «ПП» тихонько достал, раскрыл, чесанул и положил их там, четверых, во славу русского оружия. С удовольствием.

— А потом?

— Потом ушел. Правда, не больно далеко. Их машина страховала с улицы. Заметили, что я выбежал из подъезда, поехали за мной. Догадался поперек улицы рвануть, на другую сторону. Как под машину не попал — черт его знает… Но палить они не решились, а развернуться вовремя не успели. В общем, успел я улицу перескочить, забежал в проходной двор. Там повезло, какой-то частник свой Москвич» заводил. Я, грешен, выкинул его, сел за руль и погнал. А эти, пантюховцы, видно, приметили, куда я забежал. Потому что я едва успел за руль сесть, как увидел, что они во двор въезжают. Ну, пока по дворам катили, это еще ничего. Там разницы между «Москвичом» и «Чероки» никакой, даже

Москвич» получше, потому что поменьше. Легче вертеться. Эти точно пару раз долбились в углы, а я как-то ничего. Но вот когда пришлось на большую улицу выезжать, тут туго пришлось. Машин не так много, дело под вечер, а у них моторчик будь здоров. Короче, достали они меня на дамбе через затон. А она с изгибом… В общем, не вписался я и слетел метров с пяти на лед. Ноябрь, еще не крепко подмерзло, лед как оконное стекло. Не кувыркнулся, а сразу нырнул. Только воздуха глотнуть успел — даже Не заметил, что пару ребер о баранку поломал. Из двери уже под водой выполз, вынырнул. Одетый, но водичка не греет. А эти уже выскочили и сбежали по дамбе вниз, ждут, что я вылезу… По логике правильно: если я жить захочу, то полезу на дамбу, прямо к ним в лапы, а если нет, то утопну, и нет проблем. А я, пока голова из воды торчала, приметил, что метрах в двадцати левее того места, где они меня ждали, марок идет и какая-то труба из насыпи торчит. Не знаю как, но получилось, что рассчитал верно. Нырнул под лед и проплыл туда. Они-то пялились на полынью, которую машина пробила, а вдоль дамбы не глядели. Залез в трубу, это какой-то сток оказался, теплый причем. Не ядовитый, и то спасибо, хотя и вонючий. Там и сидел, пока не почуял, что вот-вот сдохну. Вылез, когда уже совсем стемнело, наверно, через час, не меньше. Эти, конечно, дожидаться не стали, пока менты приедут, удрали.