Либеральный Апокалипсис (сборник) - Алексей Ерошин

После особенно сильного удара Оза отключилась окончательно.

Очнулась она не от боли, а от вони. Лишь попытавшись шевельнуться, едва не вскрикнула и поняла, что превратилась в один громадный разбухший синяк; вроде бы – без увечий, но отбивную из нее состряпали от души. И разило гадостно. Типа застарелым теплым дерьмом, точно рядом прела загаженная яма. Гнилой капустой еще, может быть. Или это она сама обдристалась? Вроде нет… Сухо. И тепло. Да-да, был момент, что стало очень холодно… Ну конечно, в сугробе. Ее же из машины в сугроб кинули голую, как была. Отоварили напоследок еще пару раз и вывалили. Да, это вспоминается… А сейчас тепло. Спертое тепло, гнилое. Дрянь какая-то кинута сверху, старая шуба, что ли… Тоже вонючая.

И, срываясь на что-то каменное или бетонное, равномерно, как метроном из документальной бодяги про блокаду Петербурга заградотрядами НКВД, хрупали капли.

И бубнили неподалеку два голоса – мужской и женский.

– Нет, просто он хороший мальчик, помнит старого препода, – говорила женщина. Голос был, будто у рекламной доброй бабушки с уютным домиком в деревне. – Преподшу, точнее. Как вписался в коллектив на коллайдере, пишет иногда, рассказывает коротенько, что там и как. Ну и, наверное, ему интересно, что я в ответ промурлычу. Осенью я им довольно верно, как оказалось, прикинула один из любопытных вариантов мюонного распада с нарушением изотопической симметрии. Вот он теперь поблагодарил.

Извращенцы какие-то, с ужасом поняла Оза.

– Ты не рассказывала, – ответил мужской голос. Оза обмерла. Мужик говорил с сильным акцентом. Похоже, урюкским. Таджик-маджик… К гастарбайтерам я попала, что ли? Ну, эти отхарят во все дырки. Вот исключительно таджиков мне и не хватало сегодня для чувства глубокого удовлетворения. Полный пиздец с легким фаллоимитирующим эффектом…

– К слову не приходилось, – сказала уютная бабка.

– Так ты что, даже теперь продолжаешь?

– По привычке, наверное. Приятно думать над тем, чего нельзя купить или продать. Познание как таковое. Чувствуешь себя такой чистой… высокой, легкой… Как летнее облако над лугом. И не хочешь, а голова сама иногда…

Урюк вздохнул.

– У меня после бомбежки отшибло. Выбрался из развалин… Помню одно: на север, на север! Там не найдут! Успел, проскочил, пока амеры чек-пойнтс на вашей границе не наладили… Узнали бы физика – не пропустили… – Запнулся. – Толпы, толпы… И все на север. А над дорогами – опять то дроны, то «апачи»… Косят по живым… Такое я только у вас видел в фильмах про сорок первый год. Вот, – грустно усмехнулся он, – до самой Москвы добежал. До самой юности… – Помолчал. – Чем фермион от бозона отличается, и то вспомнить не могу.

– Ну, хотя бы тем, что у бозона спин целый, а у фермиона – полуцелый.

Вот же херня, недоуменно подумала Оза.

– Не успели мы… – с болью проговорил урюк. – Совсем немножко не успели.

– Не бери в голову, Бахрам, – мягко ответила бабка. – Успели бы – было б еще хуже.

– Откуда ты знаешь?

– А вот знаю. Женская интуиция.

– Тоже мне, – с грубоватой ласковостью проворчал урюк, – какая нашлась Сьюзен Кэлвин…

Старушечий голос тихонько засмеялся. Как будто ручеек прожурчал.

Что еще за Сьюзен, подумала Оза недоверчиво. Ни поп-дивы, ни модели с таким именем в мире не было, она могла ручаться.

Бабка сказала чуть нараспев:

– Нет, я не робот, я другой, еще неведомый избранник. Как он – гонимый миром странник. Но только с русскою душой, – запнулась и добавила: – Вернее, уже неведомый.

Мужской голос хмыкнул. Как-то грустно хмыкнул. Но как-то… восхищенно. Урюк на бабку запал, что ли?

О чем они? Слова типа понятны, а смысла нет. В натуре, обдолбанные сидят.

Оза решилась приоткрыть глаза.

От удара тусклого света под черепом бултыхнулась боль.

Допотопная лампочка в скособоченном чехле из крупноячеистой проволочной сетки, желтая, как моча, немощно освещала низкий давящий потолок и тесные стены в разводах плесени и потеках; белили их, наверное, лет сто назад, еще при каком-нибудь Сталине, да и то, прикинуть, порабощенные европейские гитлеровцы, изнемогшие от русского голода до полной потери трудоспособности. Тянулись коричневые сырые трубы, оплетенные всклокоченной рыжей драниной… Ага, с одной из труб и капает. Трубы отопления.

Подвал.

Оза лежала на куче тряпья, укрытая помойной синтетической шубой. Увидела свое плечо – и в глаза ей бросилось, что ссадины густо замазаны йодом. Получается, подумала она, эти тормоза меня спасли, что ли?

– Пойду посмотрю, как там наша девочка, – будто услышав мысли Озы, сказала невидимая бабка.

– Я только что проверял, – ответил урюк. Интонация у него была – я горный орел, не суетись, женщина, мужчина уже все сделал. Ну понятно, черный. – Спит. Реакция на стресс, наверное.

Бабка вздохнула.

Кап… Кап…

– Кем же надо быть, чтобы молоденькую вот так, – тихо сказала бабка. – Этой феечке по цветам ходить, и чтобы стебли не гнулись. А пальчики длинные, тонкие… Наверное, скрипачка. Или пианистка…

И эта туда же, раздраженно подумала Оза. Все дебилки на свете сговорились, что ли?

– Может, будущий нейрохирург? – предположил урюк.

Оза передернулась. Еще не хватало – в чужих мозгах ковыряться. Ей представились склизкие бугристые внутренности головы, типа серые дрислявые какашки. Ее чуть не вырвало.

– И в снег бросили. Она ведь замерзла бы, если б не мы… Что с людьми сделалось?

– Аллах вас наказал, – жестко проворчал урюк. – Соблазнились на барахло – вот и получили.

– А вас тогда за что?

Урюк молчал некоторое время, а потом глухо сказал:

– За гордыню. Ислам, ислам… Какая разница. Надо было сразу после шаха проситься к вам в Варшавский договор. И как братья, плечом к плечу оборонять смысл от бессмыслицы.

– Ох ты какой боевой…

– Люди делятся не по вере. И не по знаниям. Люди делятся на тех, кто хочет от жизни смысла и кому все равно. На тех, кто думает, что должен что-то миру, и тех, кто уверен, будто это весь мир ему должен. Мы ведь могли не вилять, не выгадывать, не надувать щеки, а просто стать с вами в строй. Да хоть пустить вас к заливу. Да хоть вашу и нашу нефть объединить, взять под совместный контроль. Ваши тогдашние ракеты и наш тогдашний пыл! Мы бы их по миру пустили со всеми их шмутками!

– Шмотками, – поправила бабка.

– Ну, шмотками… – Он помолчал. – Что, сильно забыл русский?

– Совсем не забыл, лучше многих наших говоришь… Но вот… Не знаю, Бахрам. Это у вас там, может, Аллах… Может, я ошибаюсь, прости, но мне со стороны так видится, он только и знает, что карать. А у нас, пойми, Всевышний испытания посылает. И непременно лишь такие, какие по силам. Просто очень постараться надо. На пределе. И все будет.