Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне - Александр Артёмов

398. К МУЗЕ

Опасность повисла в эфире —Слепой и убийственный груз.В бесплодных мечтаньях о миреПозорно молчание муз.

Когда с беспощадною силойВзрывается свод голубой,Хочу, чтобы муза будила,Чтоб муза звала за собой.

Чтоб, тысячи верст пролетаяСквозь вихри огня и свинца,Строка проникала литаяВ живые людские сердца.

Горячими вспышками молний —От края до края земли —Все помыслы, муза, наполниИ гневом сердца накали.

Прорвись сквозь туманы густые,Которыми дышит война.За многие жизни людскиеПотребуй расчета сполна.

За каждого требуй расплаты,Кто жил, и любил, и творил,И встал неизвестным солдатомИз сумрака братских могил.

О муза, орлиной повадкойНад родиной крылья расправь,Чтоб враг не пробрался украдкойНи с неба, ни с суши, ни вплавь.

Опасность повисла в эфире —Слепой и убийственный груз.В бесплодных мечтаньях о миреПозорно молчание муз.

399. «Я себе вопрос серьезный…»

Я себе вопрос серьезныйЗадаю не в первый раз:Если час настанет грозный,Как ты встретишь этот час?

Не колеблясь, не тоскуя,Можешь ты отдать в боюЗа страну свою роднуюЖизнь и молодость свою?

Я спрошу и вновь отвечуСтуком сердца своего,Что врагу пойду навстречу,Не жалея ничего,

Что любимую покину,Не позволю провожать,Что меня родному сынуНе удастся удержать.

Не смутят ни мрак холодный,Ни внезапный блеск штыка.Облегчит мой шаг походныйМужественная строка.

БОРИС СМОЛЕНСКИЙ

Борис Моисеевич Смоленский родился в 1921 году в Новохоперске Воронежской области. С 1921 по 1933 год семья жила в Москве. Его отец, журналист М. Смоленский, в то время возглавлял отдел в «Комсомольской правде», позже редактировал газету в Новосибирске, где в 1937 году по клеветническому навету был арестован. С этого времени Борис не только учится, но и работает, помогая семье.

Интерес к поэзии у Бориса Смоленского появился рано. Со второй половины 30-х годов он пишет стихи, главная тема которых — море, его отважные люди. Верный своей теме, Смоленский поступает в один из институтов Ленинграда, готовясь стать капитаном дальнего плавания. Одновременно с этим изучает испанский язык, переводит Гарсию Лорку, участвует в составлении литературной композиции о К. Марксе и Ф. Энгельсе для известного чтеца В. Яхонтова.

В начале 1941 года Смоленский был призван в армию. С первых дней Великой Отечественной войны — на фронте. Фронтовые стихи, а также поэма о Гарсии Лорке, о которых Смоленский упоминает в письмах к близким, погибли.

16 ноября 1941 года Борис Смоленский пал в бою.

При жизни стихотворения Б. Смоленского не публиковались.

400. РЕМЕСЛО

Есть ремесло — не засыпать ночамиИ в конуре, прокуренной дотла,Метаться зверем, пожимать плечамиИ горбиться скалою у стола.Потом сорваться. В ночь. В мороз.Чтоб ветерСтянул лицо. Чтоб, прошибая лбомУпорство улиц,                       здесь сейчас же встретитьЕдинственную нужную любовь.А днем смеяться. И, не беспокоясь,Всё отшвырнув, как тягостный мешок,Легко вскочить на отходящий поездИ радоваться шумно и смешно.Прильнуть ночами к звездному оконцу,И быть несчастным от дурацких снов,И быть счастливым просто так — от солнца                                              на снежных елях.Это — ремесло.И твердо знать, что жизнь иначе — ересь.Любить слова. Годами жить без слов.Быть Моцартом. Убить в себе СальериИ стать собой.                         И это — ремесло.

401. «Полустудент и закадычный друг…»

Полустудент и закадычный другМальчишек, рыбаков и букинистов.Что нужно мне?                        Четвертку табакуДа синюю свистящую погоду,Немного хлеба, два крючка и леску,Утрами солнце, по ночам костер,Да чтобы ты хоть изредка писала,Чтоб я тебе приснился… Вот и всё.Да нет, не всё…                         Опять сегодня ночьюЯ задохнусь и буду звать тебя.Дай счастье мне! Я всем раздам его…Но никого…

402. ВЕТРЕНЫЙ ДЕНЬ

По гулкой мостовой несется ветер,Приплясывает, кружится, звенит,Но только вот влюбленные да детиСмогли его искусство оценить.

Взлетают занавески, скачут ветви,Барахтаются тени на стене,И ветер, верно, счастлив,Что на светеЕсть столько парусов и простыней.

И фыркает, и пристает к прохожим,Сбивается с мазурки на трепак,И, верно, счастлив оттого, что можетВсе волосы на свете растрепать.

И задыхаюсь в праздничной игре я,Бегу, а солнце жалит, как слепень,Да вслед нам машут крыльями деревья,Как гуси, захотевшие взлететь.

403. НОЧНОЙ ЭКСПРЕСС

Ночной экспресс бессонным окомПроглянет хмуро и помчит,Хлестнув струей горящих оконПо черной спутанной ночи,

И задохнется, и погонит,Закинув голову, сопя.Швыряя вверх и вниз вагоны,За стыком — стыки, и опять

С досады взвоет и без счетаЛистает полустанки, стыкЗа стыком, стык за стыком,                                               к чертуПослав постылые посты…

Мосты ударам грудь подставят,Чтоб на секунду прорыдатьИ сгинуть в темени…                                        И стаяБросает сразу провода.

И — в тучи,                   и в шальном размахеИм ужас леденит висок,И сосны — в стороны, и в страхе,Чтоб не попасть под колесо…

И ночь бежит в траве по пояс,Скорей, но вот белеет мгла —И ночь           бросается под поезд,Когда уже изнемогла….

И как же мне, дорогою мчась с нимиПод ошалелою луной,Не захлебнуться этим счастьем,Апрелем, ширью и весной…

404. «Не надо скидок…»

Не надо скидок.                         Это пустяки —Не нас уносит, это мы уносимС собою всё,                       и только на пескиКаскад тоски                    обрушивает осень.Сожмись в комок и сразу постарей,И вырви сердце — за вороньим граем —В тоску перекосившихся окраин,В осеннюю усталость пустырей.Мучительная нежность наших днейУдарит в грудь,                          застрянет в горле комом.Мне о тебе молчать еще трудней,Чем расплескать тебя полузнакомым.И память жжет,                             и я схожу с ума —Как целовала. Что и где сказала.Моя любовь!                      Одни, одни вокзалы,Один туман —                        и мост через туман.Но будет день:                        все встанут на носки,Чтобы взглянуть в глаза нам                                          в одночасье.И не понять — откуда столько счастья?Откуда столько солнца в эту осень?Не надо скидок.                        Это мы уносимС собою всё.                         А ветер — пустяки.

405. «Я очень люблю тебя. Значит — прощай…»

Я очень люблю тебя. Значит — прощай.И нам по-хорошему надо проститься.Я буду, как рукопись, ночь сокращать,Я выкину всё, что еще тяготит нас.

Я очень люблю тебя. Год напролет,Под ветром меняя штормовые галсы,Я бился о будни, как рыба об лед(Я очень люблю тебя),                                       и задыхался.

И ты наблюдала (Любя? Не любя?),Какую же новую штуку я выкину?Привычка надежней — она для тебя.А я вот бродяжничать только привыкну.

Пойми же сама — я настолько подрос,Чтоб жизнь понимать не умом, так боками.В коробке остался пяток папирос —Четыре строки про моря с маяками.

С рассветом кончается тема. И тутКончается всё. Расстояния выросли.И трое вечерней дорогой бредутС мешками.                      За солнцем,                                          за счастьем,                                                           за вымыслом.

406. ФРАНСУА ВИЙОН