Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне - Евгений Абросимов

426. «Здесь только призрак мой живет…»

Здесь только призрак мой живет.Как человек, он ест и пьет.А если я сюда приду —Он навсегда уйдет.

Мне жаль бессонных вечеровНад столбиками древних строф.Мне жаль, что бедный призрак тотМоих найти не может слов.

Он будет мучиться всю ночь,Я не могу ему помочь:Когда я подойду к столу —Ему уйти придется прочь.

Не знает он мою печальИ радости поймет едва ль.И то, что я своим зову,Ему, наверное, не жаль.

Мое уменье он постиг,Добрался до заветных книг.Но разве он узнает всё,Что я любил, к чему привык?

Внизу я под окном стоюИ вижу комнату мою.Зеленой лампы мягкий светНа потолке я узнаю…

427. «Вдоль проспектов глухо и слепо…»

Вдоль проспектов глухо и слепо,Спотыкаясь, идет тишина.Ветер замер, и ночь окрепла.Над заводом темнеет она.

Но сочатся всю ночь над цехамиСотни лампочек — желтых глаз.И лежит в шкафу за резцамиТвой проверенный противогаз.

428. «Пространство. Даль. Буланая…»

Пространство. Даль. Буланая.Парнишка на коне.О, Трансвааль, страна моя,Ты вся горишь в огне.

О песня, снова в дрожь идиТуда, где на зареЛетят карьером лошадиВ дымящемся каре!

На буйный век я выменялСпокойную страну,И ты, Девет, возьми меняС собою на войну!

Там грянет залп — и пауза.И поле нараспашь.Я взял с собою маузер,Кларнет и патронташ.

Буланая, постранствуйВ траве по стремена.Страна моя — пространство,Мой век — все времена!

Я сапоги изнашивал.Я рвался наугад.И вот из века нашегоЯ в бой веду отряд.

В свою победу верю я.Ведь нам не первый раз:«Мы красная кавалерия,И про нас…»

ИВАН ФЕДОРОВ

Иван Николаевич Федоров родился 1 января 1913 года в деревне Нежданово Старицкого уезда Тверской губернии. Своей школы в деревне не было, поэтому он окончил четырехклассную школу в соседнем селе Глухове, затем учился в семилетке в селе Лодзино. В 1928 году семья Федоровых переехала в Ленинград. После окончания ФЗУ Федоров получил специальность столяра-краснодеревщика, работал на заводе имени Воскова, затем в мастерских Академии художеств, а вечерами писал стихи.

С 1931 года стихотворения Ивана Федорова печатались в журналах «Резец», «Ленинград», «Литературный современник». С 1940 году он стал заниматься в творческом семинаре молодых литераторов при ленинградском Доме писателя.

В мае 1941 года Федоров был призван в армию. Войну он встретил на Карельском перешейке.

Солдат Иван Федоров был убит при форсировании Невы 5 сентября 1942 года.

429. Певцу калгана

Прославленный калганный пьешь настой, —До капли пей, не оставляй в посуде,О женщине, доступной и простой.Грусти, печален — кто тебя осудит?Но умолчи, назвавшийся поэтом,Про грусть свою. Кому она нужна?Есть нищета, есть горе в мире этом,Есть в мире этом голод, есть война.Когда плывут по мутным водам Соммы,По бурным водам Марны мертвецы, —Кому поможешь проповедью соннойО благостыне стансов и терцин?Когда навис над Лувром дым Помпеи,Когда мортиры рушат Роттердам,Поэты содрогаются, — пигмеиПророчат вечность собственным трудам.

430. «Любовь и дружбу славил Руставели…»

Любовь и дружбу славил Руставели,Вино кувшином вычерпал Хайям, —Что делать нам? Идти к тригорской елиПо необъятным родины полям.

И, освещая Пушкиным проказыДорожные, опять среди степейКрасавице калмычке черноглазойСлагать стихи на память о себе?

Нет, милый, нет! Отличен век от века;Хотя поэтов множится число,Хотя изменчив разум человека, —Всегда одно поэта ремесло:

Быть верным сыном своего народа,Всем дорожить, что родиной дано,И жизнь наполнить, как велит природа,Любовью, дружбой — крепкой, как вино,

И ненавистью, день и ночь готовойК оружию… Быть вестником побед.Народ рождает золотое слово,А высказать его рожден поэт.

431. «Милой называл, — не улыбнулась…»

Милой называл, — не улыбнулась;Как люблю рассказывал, — грустила;Целовал бы молча, — отвернулась;Уходить собрался, — не пустила…Положила рукуНа мое плечо —Лучше бы ни звукаНе сказать еще…Долго ли стояли на поляне?Выпала вечерняя роса.Кто любил когда-нибудь — оглянетРодины дремучие лесаИ увидит эту,Близко ли, далече,Сломанную веткуВ знак прощальной встречи.

432. Санкт-Петербург

Во льдах, с погодой не в ладу,Вели суровые поморыПоток плотов на поводу, —О берег бились волны спора:– Вконец погубит, лиходей!– Подохнем, братцы, без причастья– Смышленых, видишь ты, людейШлет к супостатам обучатьсяВладеть мечом и долотомДа городить дома в туманах…– Вишь, срезал бороду, потомНательный крест сорвет с гайтана…

Недолог спор, недолги сборы,Пока палаты небогаты,Открыть кабак, закрыть соборы,Копить казну, рубить фрегаты…

Страна посевов и лесовРоптала глухо. Но ПетруУже виднелся порт Азов, —И он, как парус на ветру,Упрям в работе плодотворной.Он на лесах, весь на виду.

Ропщи, страна, но будь покорнаЕго стремлению! ПойдутЛюдей дубовых караваныПо зыбям северных морей,Пробьются к южному лиману —И, где ни кинут якорей,Купцам, вельможам нерадивымПонять помогут вымпела,Что воля росса породилаИ что Россия создала.

Страна дубов, убогих срубов(На поле копны урожая)Роптала явственней, сквозь зубы,Едва не бунтом угрожая:«Опять указ для голытьбы:“Валить дубы под самый корень”.А ноне время молотьбы!Не быть добру!» Кто правый в споре?

Не быть добру — еще не видятДобра лесные жители.Но вот плоты, на стрежень выйдя,Опять Петра увидели.Широкое его лицоСияло бритыми щеками.Он выше вздыбленных лесовИ тверд, как тот накладный камень.

Он говорил: «Друзья, радейте!»А через ямы, через кочкиУже дворовые гвардейцыНесли ковши, катили бочкиИ жгли бенгальские костры —Во славу флота жгли на мачтах…

Среди бород, среди расстригИ на плотах хмельная качка.Но он один, как исполин,Стоял, и хмель его не трогал,Мечтою трезвою палимО славе русского народа.

433. Памятник восстанию

Султан гвардейца на ветру,Покрыта инеем кокарда.Стрелки, оледенев, замрутПеред конем кавалергарда.

Декабрь на площади. С ветвейСоседних кленов опадалиКомочки пуха. ВоробейИ ворон битвы не дождались.

Того не выждал и народ,В кабак забившийся от стужи,Кликуша выла у ворот,Слезились будочники тут жеОт умиления…

ЦаремВ морозный этот полдень станетЖандарм.Ликуй, кто одаренТулупом, чином и крестами!

В тумане площадь. На стенеНезавершенного собораДремал архангел, посинев.И он увидел штурм нескоро.

А выше на лесах стоялСтроитель сгорбленный. (ВекамиСтроитель так стоял, таяЗа пазухой тяжелый камень.)

Еще невнятен и емуБыл гул на площади Сенатской,Но ужас голода, чуму,Сиротство нищенской, кабацкой

Родни, злорадство богатеевТогда строитель угадал;Гвардейцев смелую затеюБлагословил он — и когда

На белом холеном конеКавалергард на площадь вынесДержаву и, осатанев,Огнем велел восставших выместь,

Худую спину распрямив,Перекрестив свою сермягу,Сказав: «Царь-батюшка, примиМою холопскую присягу!» —

Метнул строитель с высотыЛесов согретый кровью камень:Руки движением простымСтал гнев, накопленный веками.

434. Памятник поэту