Держать удар - Дмитрий Валерьевич Иванов

Глава 37

Глава 37

— Ты как меня нашёл? — кряхтя спрашиваю Шалву, который, оперевшись на моё плечо, скачет на здоровой ноге к двери машины.

— Всё равно зарэжу, — угрюмо обещает тот вместо ответа.

— Это вряд ли, тебя скоро примут. Не менты, так КГБ. Ты ведь знаешь, кто дядя твоей бывшей жены?

— Она не бывшая! У-й-й-й! А-й-й-й, — последние его возгласы были от неудачной попытки устроиться поудобнее на заднем сиденье машины.

— Ты можешь сто раз «халва» сказать, но сладко во рту не станет. Вы официально никто друг другу.

Пытаюсь завести машину я, раздумывая, безопасно ли оставлять Шалву одного сзади? А если у него ещё один нож заныкан?

— Мне всё равно! Скоро Грузия будет свободной. А тебя я всё равно найду! — грозит отморозок.

— Свободной? Это как? — удивляюсь я.

— Сами будем решать как, нам жить, ни от кого зависеть не будем!

Сказав эту нелепицу, Шалва притих.

— Да всё равно от кого-нибудь, но зависеть будете. А как твоя фамилия?

— Церетели!

— Тот самый? — невольно вырвалось у меня.

— Какой тот самый? — удивился пассажир. — Да, мой брат — председатель партии независимости Грузии!

Я, конечно, имел в виду скульптора, но это точно не брат Шалвы. Отчество оказалось другое — Сидамонович.

Узнал я это уже в больнице скорой помощи, где пришлось светануть ксивой, чтобы быстро приняли болезного. А то санитаров с носилками к нам посылать отказались — мол, как-то сел пострадавший в машину, пусть сам и идёт. Построил сначала дежурного врача, а потом и санитаров. Дежурному пригрозил гневом главврача Мыскина, моего старого знакомого, а санитарам кулаком, ну, и встряхнуть одного пришлось за шиворот — выпивший был. И это на работе-то, да ещё в больнице! А если уронят больного диссидента? Да плевать.

Еду по пустым улицам обратно, а у меня опять гости! У ворот стоит серый Жигуль, в салоне — пара штатских, которые, увидев меня, выходят и без слов помогают открыть ворота.

— Лукарь послал? — понимающе хмыкаю я, глядя на военную выправку парней.

— У вас гость может быть незваный, — как-то между делом сообщил один.

— Был гость уже, только что его в БСМП отвез. Шалва Церетели?

— Вы его покалечили?

— Я его спас, он валялся под забором со сломанной ногой и замерзал, пришлось везти в больницу!

— Так нам можно не дежурить? — парни переглянулись между собой.

А Светка спала! Я, мучаюсь, её мужей развожу по больницам, а она дрыхнет! Вот что значит чистая совесть у человека. Я тоже лег, но на диване. Утром еле растолкал гостью — оставлять её ещё на одну ночь не хочу. Светка, выслушав рассказ и про больницу, и про охрану от Лукаря, равнодушно пожала плечиками и поехала на новую квартиру к Недолюбко. А я для очистки совести позвонил в БСМП. Гада не уронили, но перелом сложный, будут гипсовать. Недели полторы, точно, будет лежать в травматологии. Вытяжка, плюс операция. Менты его пока опрашивать не приходили. Это меня Мыскин с утра проинформировал по старой памяти.

Выкинув из головы весь бред, связанный с этой ситуацией, я занялся работой, а после обеда у меня намечен приём граждан по личным вопросам. Да, последний вторник каждого месяца с трех до пяти я принимаю всех желающих. У меня и запись есть, и очередь там причем уже до конца года расписана!

Первой ко мне попала старушка семидесяти лет, собиравшаяся погостить у родной сестры. И всё бы ничего, но два обстоятельства ей мешали — сестра жила в стране НАТО — ФРГ, и сама старушка во время войны работала на каком-то режимном объекте. И пусть с тех пор прошло сорок с лишним лет, но пометочка в личном деле имеется — «Допущен к гостайне». Тайны ведь разные бывают, есть и такие, что дольше человека живут. Но в моей власти выпустить женщину из СССР в немецкий город Хайденхайм. Да, нарушаю закон, инструкцию и совет товарищей в штатском. Последнее нарушать стоит реже чем первое, по нынешним понятиям. Но мне плевать. Тем более, сестра её приезжала три раза в Москву, и ничего. А ведь тоже работала на секретном предприятии, правда, фашистском. Угнали её из Белоруссии немцы и поставили к станку. Домой она так и не вернулась, справедливо опасаясь клейма, а то и мести от подчинённых товарища Берии.

Второй зашла уверенная в себе мордатая, толстая баба лет сорока и, без приглашения усевшись на стул, придвинув его поближе к моему столу, уже набрала воздуха в грудь, собираясь изложить свою просьбу. Прием я веду не один, со мной в кабинете был мой зам — двоюродный дядька Пашка Иванов, он и тормознул нахалку.

— Документы! — рявкнул он во всё своё пролетарское горло.

Пашка хоть и не намного, но старше меня и выглядит прям по-пролетарски — огромный, как медведь, из закатанных рукавов рубашки видны волосатые руки, и голос соответствующий.

— У вас всё есть!