Гонщик - Вадим Филоненко

– Вижу, - бормочу я. - А теперь заткнись и не мешай мне работать…

Следующие полчаса проходят за привычным для меня занятием, причем я даже начинаю получать удовольствие от нашей гонки. Вернее, гонкой как таковой это не назовешь, скорее пятнашки или салочки. Короче, мы кружим над океаном, стараясь не слишком удаляться от Лалибу. Стрелок в лайдере так себе - мазила и тормоз, так что я даже мог бы особо и не напрягаться, если бы не путающиеся под ногами бутвили, потому что в них-то как раз пилоты, что надо. Не все, конечно, но как минимум треть. Они стараются зажать меня и загнать под выстрелы лайдера, но им это не удается, потому что я беззастенчиво пользуюсь испытанным ранее трюком - просто-напросто иду напролом, пру на таран, твердо зная, что они будут вынуждены отступить. И они отступают, потому что уверены - нам терять нечего, а у них приказ: взять нас живыми.

– А ведь тебе нравится все это, да? - вдруг спрашивает меня Виктор.

– Очень. А тебе разве нет? - ехидничаю я и закладываю очередной, очень крутой вираж.

Тойер инстинктивно вцепляется руками в подлокотники кресла и молчит - похоже, у него перехватило дыхание от скорости.

– Что ж, у нас с тобой разные пристрастия, - констатирую я. - Тебе больше по душе втыкать людям в уши зубочистки.

– Каждому свое! - огрызается Виктор, но я ясно вижу, что сумел-таки задеть его за живое.

Тут приходит долгожданный вызов от Лонга.

– Брайан, двигай к Лалибу, заходи над портом, рви по набережной, а за желтым шпилем резко налево и вниз до земли.

– Понял. - Начинаю выполнять предписанное.

– Я в черном бутвиле, - продолжает инструктировать Лонг. - Он из "конюшни" группы захвата Милано, так что ваши "хвосты" примут меня за своего…

– Что? - перебивает Тойер. - В чьем ты бутвиле?!

– Твой приятель что, глухой? - с ноткой раздражения спрашивает меня Лонг.

– Нет, просто он лично набирал и оснащал эту самую группу захвата для Милано. - Я еле сдерживаю смех, такое забавное сейчас у Виктора лицо.

– Да оснащал! - раздражается он. - Оснащал! И знаю, что эти бутвили невозможно угнать! Там сенсорные панели настроены на распознавание конкретных пилотов по ста двадцати параметрам: отпечаткам пальцев, тембру голоса, сетчатке глаза, анализу ДНК…

– Потом доскажешь, - перебивает его Лонг. - Короче, я трижды мигну вам боковыми фарами…

– Откуда у тебя этот бутвиль? - настойчиво переспрашивает Виктор.

– Мне его подарили, - огрызается Лонг. - Брайан, заткни ему чем-нибудь рот, а?

– Вик, ну в самом-то деле, времени же нет, - укоризненно кручу головой. Тойер щурит глаза и раздувает ноздри, но замолкает.

– Короче, мигну… Вы падаете рядом со мной и пересаживаетесь в бутвиль. Вы отдаете мне взрывчатку, и я сажусь в вашу ситарру…

– Не так, Лонг, - перебиваю я. - Ты забираешь Тойера в бутвиль и вытаскиваешь его из города. Лучше всего в Мегаполис. А я остаюсь в ситарре…

– Брайан… - начинает Виктор.

– Я знаю, что делаю. - Показываю на взрывчатку. - Ты хотел взорваться, Вик? Ну, так ты и "взорвешься", а я выпрыгну в воду.

– Принимается, - говорит Лонг. - Ну что, начали?

Я осторожно забираю у Тойера смятый комок взрывателя. Теперь мне надо хоть немного оторваться от преследователей и выиграть необходимую фору по времени.

Вхожу в город, врубаю движки на максимум и выруливаю к воздушному шоссе, радуясь, что в это время дня оно забито мобилями. Вписываюсь в верхний - скоростной (он же спортивный) - уровень. Лайдер отстает, пытается зайти над городом, но красно-синие "томагавки" воздушной полиции перехватывают его и заставляют повернуть обратно к океану. Отлично! А от бутвилей я сейчас оторвусь.

Некоторое время лавирую среди мобилей, но преследователи не отстают, и тогда я посылаю ситарру резко вниз, стрелой пронзая насквозь все, расположенные друг под другом уровни воздушного шоссе. От стремительного падения у меня от восторга сладко замирает сердце, а Виктор, напротив, издает сдавленный крик ужаса и закрывает глаза. Сознание потерял, что ли? Но мне сейчас не до него - мне надо увертываться от проносящихся по шоссе мобилей.

Я миную последний, самый нижний уровень шоссе. Большая часть преследующих нас бутвилей остается наверху, не решаясь повторить мой предельно рискованный трюк, но парочка упорно висит на хвосте. Я мысленно аплодирую им - ай да молодцы, ребята! Но ничего, сейчас я стряхну и вас.

Поворот… Еще… Низко висящая - пешеходная - арка… Широкий вход в супермаркет… Опускаюсь до земли, выпуская колеса, въезжаю внутрь, проношусь магазин насквозь, к счастью никого не зацепив (а пара развороченных витрин не в счет), и выскакиваю с другой стороны. Теперь в зеркале заднего обзора чисто - преследователей не видать, можно выворачивать к набережной. Убираю колеса, взлетаю, прохожу до желтого шпиля, резко бросаю машину влево, вижу мигающий фарами бутвиль и падаю до земли, на ходу открывая дверцу для Виктора. Он зайцем выпрыгивает из ситарры и мгновенно исчезает в брюхе бутвиля. Слышу в клипсе его короткий всхлип, а потом голос Лонга:

– Твой "гвоздь" в отключке. Ты ведь это пытался мне сказать?

– Да. - Наши мобили взлетают и расходятся в разные стороны. - Лонг, ты не мог бы подержать его где-нибудь под замком до моего возвращения?

– Без проблем.

– Только осторожнее, он парень опасный.

– Понял.

– Кстати… - не могу удержаться я. - А, в самом деле, откуда у тебя Милановский бутвиль? Там и вправду на панелях стоят эти чудо-распознаватели?

– Стоят, - усмехается Лонг. - И вообще, твой "гвоздь" прав, эти мобили невозможно угнать.

– А как же ты смог?! - поражаюсь я.

– Очень просто, - снова усмехается Лонг. - "Боевые" мобили довольно часто выходят из строя, ведь в них не на прогулки ездят.

– И что? - не понимаю я.

– А то, что их тогда отгоняют в ремонт и меняют панели на обычные - для ремонтников… Так что мне потребовалось всего-навсего узнать адрес Милановской мастерской, а дальше уже было довольно просто…

– Ну, ты даешь, Лонг! - восхищенно тяну я. - Спасибо тебе. Я твой должник.

– Сочтемся, - ворчит он и отключается, а я выныриваю прямо в "объятия" подоспевших бутвилей и выворачиваю к океану…

И вот я снова на острове семьи Милано, и снова надо мной колдует врач. Что-то я там неправильно рассчитал с взрывом, потому что меня накрыло падающими обломками ситарры, и я вдоволь "надышался" океанской водой. Короче, прихожу в сознание уже на диване весь опутанный датчиками, а рядом со мной сидит незнакомый мужчина и смотрит в портативный медицинский анализатор.

– Ну что там, док? - спрашиваю у него.