Путешествие идиота (Ангел-Хранитель 2) - Игорь Поль

«Рекомендации: необходим заложник. Сохранить жизнь офицера», – бубнит Триста двадцатый.

«Понял…»

Оставшиеся в живых кромсают ножами раненых солдат. Тут все – воины, женщины, дети. Через минуту никто в черной форме больше не похож на человека. Развороченные, исходящие кровью груды мяса. Я держу подобранную винтовку у головы стоящего на коленях офицера. Кровь из разбитого рта течет у него по подбородку. Пинком отбрасываю яростного мальчишку, что бросается с ножом на единственного оставшегося в живых.

– Этого надо оставить! Драгомир! Этого – оставить! Не трогать! Иначе деревню сожгут!

Драгомир сумрачно кивает. Заслоняет офицера собой. Двое воинов помогают ему. Кругом бедлам. Крики раненых. Плач женщин. Гортанные выкрики мужчин. От запаха крови меня мутит.

– Надо всем молчать, – сглатывая, говорю Драгомиру. – Подманить тех, кто в летающей машине. Потом – всех вместе – увезти. Сделать вид, что они попали в шторм. Понимаешь?

– Да, – он жестами подзывает несколько человек. Быстро раздает указания. Расставляет засаду. Люди осторожно собирают стонущих раненых. Уносят в темноту. Мальчишки волокут прочь трупы солдат. Через пару минут все стихает. Вопросительно смотрю на Драгомира. Все-таки он тут главный. Вдруг решит, что я распоряжаюсь не по праву. Он кивает мне: действуй, мол.

– Ты понимаешь меня? – я тычу стволом в ухо офицеру.

Тот кривится от боли. Мотает головой.

– Я понимать.

– Ты будешь делать, как я скажу. Тогда ты не умирать страшно. Понимать?

– Мой не бояться. Мой офицер ЮС. Твой враг. Ваш все умирать. Мы мстить.

– Никто из нас не умирать. Я оттуда, понимаешь? – я тычу рукой вверх. – Я из Империи. Мы раздавим вас, как насекомых. Стоит нам только захотеть. Я знаю пытки. Ты будешь умолять о смерти.

У офицера начинают дрожать окровавленные губы. Он стискивает зубы, пытаясь взять себя в руки. Я киваю Драгомиру. Тот рывком вздергивает тело вверх. Другой бородач неуловимым движением ножа распарывает его штаны. Подносит острие к съежившейся мошонке. Легонько тычет. Офицер сереет, глядя вниз остановившимся взглядом.

– Ты делать то, что я скажу. Ну!?

Он мелко трясет головой.

– Делать…

– Зови сюда тех, кто в машине. Скажи: надо помочь вынести добычу. Понял?

Прикосновение ножа. Судорожный кивок.

– Если ты подашь условный знак, или скажешь так, что тебе не поверят, я отдам тебя им, – я киваю на мрачных бородачей, жадно глядящих на добычу. Загипнотизированный страхом офицер переводит взгляд вслед за мной. Вздрагивает, как от удара. Опускает голову.

– Я сказать.

– Говори. И помни: я – оттуда.

– Я помнить.

По моему знаку Драгомир отпускает пленника. Тот оседает на пол. Натыкается взглядом на меня. Подносит коммуникатор к лицу. Напрягается, старательно придавая голосу твердость. Я подбадриваю его кивком.

– Трух, Валецки, ко мне идти, быстро. Нести пленный.

Шум помех. Слабый голос.

– Трух принял. На кого машина ставить?

– Оружие блок. Сами идти. Быстро. Много обезьян. Не унести. Мой ждать.

– Принял. Идти.

Офицер обессилено выдыхает. Я хлопаю его по плечу. Молодец. Бойцы поднимают арбалеты. Интересно, что это со мной? Чего это я творю? Какие пытки? Таким вещам меня не обучали. Триста двадцатый виновато бормочет:

«Методика ведения допроса в боевой обстановке. Стандартный курс».

«Ты опять за свое?»

«Извини…»

В тишине слышится только хлюпающее дыхание офицера. И приближающийся топот солдатских ботинок.

Глава 65. Птица путает следы

– Третий, ответь Кайман.

Солдат с пилотским джойстиком ни жив, ни мертв. Грубо прикрученная к груди тряпка набухла от крови. Он то и дело норовит клюнуть носом, отчего машина рыскает вниз и с противным писком контрольной панели вновь стабилизирует полет. Офицер примотан к креслу второго пилота своим же ремнем. Руки его стянуты веревкой. Мы с Драгомиром держим ножи наготове. Время от времени щекочем их остриями шеи пленных. Два бойца напряженно сидят в десантном отсеке позади нас. Морщат носы от незнакомого запаха горячего пластика. У их ног беспорядочная груда мяса. Все, что осталось от патруля.

Шипение и треск. По правому борту вспышка молнии. На долю секунды отсек становится ослепительно белым.

– … ответь Кайман… – снова доносится сквозь статику.

Я тычу раненому пилоту ножом в ухо.

– Отвечать! Больно не быть!

Тот выпрямляется. С трудом фокусирует мутный взгляд на консоли. Пытается проглотить комок. Давится чем-то, задыхаясь от страха. Я усиливаю нажим ножа. Тоненькая струйка крови течет по измазанной грязью шее. Стекает за разорванный ворот комбинезона.

– Кайман, здесь Третий, – наконец, разлепляет пилот непослушные губы.

– Третий, твой есть отклонение маршрут. Доложить.

– Говори: сильная гроза. Говори: кислота с неба. Повреждение. Ну! – от страха и в горячке я тычу лезвием слишком сильно. Кровь струится все обильнее. Драгомир напряженно наблюдает за происходящим. Спеленутый офицер дергает шеей и вращает глазами, пытаясь что-то сказать.

– Кайман, здесь Третий. Гроза быть. Сильный фронт. Двигатель в кислота попадать. Иметь повреждений. Идти назад.

– Говори: пленные на борту. Пятеро.

– Кайман, на борт пять обезьян. Здоровый. Прием.

Кажется, вот-вот наш пилот отключится окончательно. Делаю знак Драгомиру. Тот грубо вырывает кляп изо рта у своего подопечного. Тот жадно дышит. Господи, как же я не догадался! У него же нос кровью забит. Он чуть не задохнулся.

– Третий, ты есть принимать сорок к юг. Принять север. Мой вести.

– Ты! – сдавленно кричу я офицеру. – Скажи, что машина теряет управление. Быстро сказать!

Прижимаю дужку ларингофона к его щеке. Драгомир стискивает жилистую шею офицера своими лапищами. Малейший намек, и он просто перекроет пленному воздух.

– Кайман, здесь Третий-ноль! Мэйдей. Терять управление. Молния повредить. Нет навигаций. Маяк нет дать. Мэйдэй.

– Третий-ноль, я Кайман. Понимать. Быть на прием. Делать эвак.

Пилот хрипит. Красная пена пузырится на его губах. Отключаясь, он тычется грудью в джойстик управления. Флаер проваливается вниз-влево. Надрывно пищит сигнализация. Скатываемся в кучу на один борт, смешиваясь с окровавленными телами. Судорожно пытаемся выбраться из мешанины. Резкий рывок. Аварийная блокировка сработала.

– Обнаружен критический сбой пилот. Принять управлений. Стабилизация. Держать курс сто шестьдесят, – ровным голосом сообщает автопилот.

– Далеко до моря? – спрашиваю у офицера, пытающегося столкнуть со своих колен голову мертвого пилота. Брезгливо стираю с себя кровавую полосу. Чьим-то подшлемником. Черт, я тут совсем мясником стал. В жизни столько кровищи не видел, как за сегодня.

– Пять минут лет, – глянув на панель, говорит офицер.

– Как выключить автопилот?

– Нет выключить. Все погибнуть, – затравленно зыркая, отвечает командир патруля.

– Не твое дело. Как выключить?

– Тот панель. Рука приложить. Мой. Твой не слушать. Приказ дать.

– Как ищут ваши упавшие флаеры? В море ищут?

– В море нет искать. Опасно. Болота, суша летать. Искать радар. Спасать. Море нет спасать.

Он начинает догадываться, какая участь ему уготована. Умоляюще смотрит на меня. Слезы катятся из его воспаленных глаз.

– Отпустить мой. Мой не сказать. Мой приказ делать, не сам есть. Отпустить, а?

Я смотрю на Драгомира. Тот пожимает плечами и отводит глаза.

– Прикажи снизиться до минимума. Скорость минимальная. Открыть кормовую аппарель… – удар грома заставляет меня замолчать. Машина снова резко дергается. Похоже, мы и вправду входим в полосу сильного шторма. – Идти в море. В море двигатель стоп. Понял? Повтори! Ну!

– Скорость и высота минимальные быть. Аппарель открывать. Море идти, курс прежний. В море двигатель глушить…

– Молодец. Делай. И осторожнее, не убейся раньше времени.

Драгомир цепляет ремень бритвенно острым лезвием. Рывок – и офицер едва не выпадает из кресла.

– Делай. Как я сказал.

Ватный лейтенант тянет трясущуюся руку к панели. Прикладывает. Бормочет, словно в бреду. Он на глазах теряет остатки человеческого облика. Страх душит его.

– Состояние командир возбужденный быть. Идти курс сто шестьдесят. Грозовой фронт скоро быть. Опасность. Подтвердить приказаний, – упрямится автопилот.

– Выполнять. Командир волноваться за экипаж. Пилот мертвый быть. Потому возбужденный быть.

– Делать. Внимание – начинать снижений. Болтанка быть. Экипаж пристегнуться, – голос автопилота едва слышен сквозь громовую канонаду. Нас начинает швырять, как на ухабах.

– Держись! – кричу я. Все хватаются за что придется. Трупы пляшут по палубе отсека, выделывая замысловатые движения. Мертвый пилот укоризненно качает бледным лицом с открытыми глазами.