Схрон. Дневник выживальщика. Книга 4 - Александр Сергеевич Шишковчук

— Духам смешно с твоих страхов, хех…

— Ты не понимаешь?! Нас бомбят баллистическими ракетами! Это тебе не танцы с бубном!

Шаман разразился кашляющим смехом. Затем сказал:

— Ты понравился духам. Ты хорошо убивал плохих зверей, воин!

Третий удар шарахнул гораздо ближе. Застонала земля, стало невыносимо жарко.

— Бежим!

Но шаман даже ухом не повел.

— Духи не хотят прекращать веселье!

Гул нарастал, гудела даже черепная кость, сверху сыпались обломки. Это конец.

— А ты хочешь продолжить, воин?

— Да!!!

Витег протянул резную трубку.

Терять больше нечего.

Я сделал резкую затяжку за секунду до того, как раскаленный туннель схлопнулся, как алчная пасть.

Кандалакша вскипела в миллионах градусов атомного пламени.

А я… умер?

Но как я вижу весь этот ад?

Километровые «грибы», пылающие леса, кипящее море?

Как?!

***

Сквозь надрывный вой и плачь мироздания пробивалась мелодия. Словно духовой оркестр. Ангелы трубят в свои трубы что ли? Я стал вслушиваться. Полетел на ритмичный звук, который сделался громче, заполняя сознание. Я узнал мотив… это же… Ленинград! Серега Шнуров встречает меня с того света?!

Мелькающие вспышки сливались в картинку. Шнур, отплясывал и бесновался на стене, хрипя в микрофон. Картинка уменьшилась, превращаясь в прямоугольник, рядом с которым краснел значок YouTube. Блин, как так?! Я помотал головой, которая тут же взорвалась болью. Болит, значит, я не распался на атомы?

Мой комп, мой стол, кресло. Посмотрел под ноги. Ковер на месте. Я в Схроне? Зрение окончательно вернулось, стол был уставлен пустыми банками из-под пива. Одна опрокинулась, липкая лужа под клавиатурой. Не знаю, как это сделал чертов шаман, но я жив, бляха! Сняв грохочущие наушники, я потянулся. Поднялся с кресла и снова сел, разинув рот. Окно. У меня в Схроне не было окон…

Шатаясь, я прошел через комнату. За окном светился ночной Петрозаводск. Открыл створки. В ноздри ударили запахи лета, молодой листвы и недавно прошедшего ливня. Я был дома. В своей квартире. Как же башку ломит… во рту сушняк… вот же я перебрал вчера. Вчера? Так это был сон? Под окном прошелестела шинами тачка, гремя музоном.

Присев на подоконник, я закурил. В памяти прокручивались эпизоды этого прикольного реалистичного сна. Атомная война, Схрон, сенатор Маккейн, вылазки, дед Егорыч, фашист Ульрих, бои с деревенскими, пендостанский полковник, арена жести, оккупированная Кандалакша, куар-коды, воздушная атака с параплана, «Сайга», верный револьвер, киборг Стас Михайлов, занудный айтишник и безбашенный десантник… Чего только не приснится с бодунища… Ну так это же зашибись! Мир не погиб, Апокалипсис не случился. Это был просто сон… А Лена? Сердце тоскливо екнуло.

Стоп! Надо понять, все приснилось, или шаман действительно запульнул меня в прошлое? Он ведь уже проделывал такой трюк. Тогда я тоже курил какую-то дрянь. Щелчком выкинув недокуренную сигарету, я спрыгнул с подоконника. Который сейчас год? Метнувшись к компу, я остановил концерт Ленинграда. Открыл календарь. Бля! До БП — два года!

Еще до всей хуйни, до встречи со Стасом, получается? До моей подготовки? Я посмотрел на свои руки. И куда только делась моя крутая мускулатура? Санек, ты погнал! Ты никогда не занимался спортом! Это просто сон, просто сон… нет. Нужно какое-то доказательство… Лена. Как там ее фамилия? Ветошкина! Точняк!

Открыв ВК, я забил в поиск имя и фамилию. Пока грузилась страница, откупорил еще пивчанского. Поиск выдал несколько сотен имен. Так, забьем Петрозаводск… На экране появились три Лены Ветошкиных. Зайдя в каждый аккаунт, я проверил каждое фото. Все не то. Одной 44, другой 37, а третьей 12. Ни одна не похожа на мою рыжую красотку. Еще полчаса я пытал и мучил Вконтакте. Бесполезно. Значит, все-таки, сон…

Блять, нет! Надо отправиться в Карелию и попробовать найти немецкий ДОТ, который я переделал в комфортное убежище. Да, это будет стопудовым доказательством. Как узнать наверняка и сейчас? Мой взгляд остановился на стареньком «Самсунге». Перед глазами возникла коробочка с тройками и семерками на борту. И рокочущий голос Вована: «Номер как у телефона моего, только восьмерку подрисовать…»

Подпрыгнув, как ужаленный, я схватил мобильник. Сука, разряжено! Где зарядка? Я принялся носиться по комнате, перерывая все верх дном. Отыскал на своем обычном месте, возле тахты. Подпрыгивая в нетерпении, я наблюдал, как лениво грузится чертов гаджет. Наконец, экран засветился. Два пятнадцать ночи. Пох! Позвоню прямо сейчас!

Чертыхаясь, я набрал намертво впечатавшийся в память номер. Только б не «абонент не абонент»… Есть соединение! Туууууууууу… Ладони вспотели… Тууууууууу… Я закусил губу, чтобы не тряслась челюсть… Туууууууу… Тууууууу… Щелк! Волосы зашевелились, мурашки побежали по спине. На том конце сняли трубку.

Конец четвертой книги.

©Александр Шишковчук, 2018