Право на ошибку - Тая Смоленская

Глава 3.

Я замечаю их еще издалека. Собственного мужа сложно не узнать, особенно когда именно я выгладила утром ему  эти брюки и рубашку.

Наверное, стоит признаться, что я до последнего верила, что у него назначена здесь деловая встреча, а я всего лишь глупая ревнивая жена, но...

Они сидят на террасе и мило о чем-то воркуют. Я сбиваюсь с шага, моя уверенность вмиг разлетается на мелкие частицы, а в грудь словно воткнули кусок раскаленного железа.

Так больно.                                                       

Господи, как же больно. Не знаю, как не умерла еще. Прямо здесь. На месте. Закат сегодня неимоверно красивый, отличный день для смерти. 

Я на автомате передвигаю ногами, подходя все ближе и ближе. Гул в ушах нарастает, все тело покрывает мелкая неприятная дрожь. Меня начинает мутить, но я упрямо иду вперед, с силой впиваясь пальцами в ручки сумочки.

С ним та же блондинка, что и тогда у отеля. Молодая. Красивая. Словно только что прямиком из салона. Артему нравятся разукрашенные Барби с силиконовой грудью? Раньше ведь в их сторону даже не смотрел...

Девушка кокетливо улыбается моему мужу и звонко смеется. Его лица я не вижу, потому что он сидит полубоком ко мне.                                                                                                                   

У нас сегодня утром была близость, и сразу после этого он отправился на встречу со своей любовницей. Так низко меня еще никто не опускал. Такого предательства от близкого мне человека я никогда не ожидала познать.

И снова это мерзкое чувство. Отвращение к собственному телу, которое Артему удалось осквернить. Кожа начинает гореть, мне хочется расчесать ее до крови, чтобы стереть следы его прикосновений. 

Я останавливаюсь в нескольких метрах от них, но расслышать, о чем они разговаривают, невозможно. На меня никто не обращают  внимания. Ну конечно, что им какая-то прохожая, когда у  этих голубков такой занимательный разговор.                                                                  

Хочется, конечно, закатить скандал. Влепить мужу пощечину. Опрокинуть этот самый бокал с вином, который девушка сжимает своими тонкими пальчиками, на ее белую блузу и наслаждаться тем, как красное пятно въедается в ткань, но это будет слишком просто. А еще множество жалостливых взглядов в мою сторону от посетителей будут унизительны.

Какая бедняжка, муж-красавчик завел любовницу! Так и предвижу их мысли.  

Я до боли прикусываю губу, заставляю себя отвернуться, только когда вижу, как Артем накрывает своей ладонью руку девушки, наклоняясь вперед корпусом, чтобы что-то ей сказать. Она выглядит такой взволнованной. В глазах искрится блеск предвкушения. Наверняка шепчет ей всякие пошлости. Он такое любит.

Что ж, пора ретироваться. Показательное представление окончено. Жизнь меня достаточно проучила. 

Я разбита. Абсолютно. Никого вокруг не замечаю, из-за слез в глазах все размыто. С трудом нахожу, где в спешке оставила свой внедорожник. Несколько минут сижу, просто пялясь в одну точку. Потом отъезжаю подальше от ресторана, чтобы Артем не смог меня заметить, и разрешаю себе наконец-то поддаться чувствам.

Реву, не сдерживаясь. Салфетка за салфеткой летят на коврик. Достаю новую, некрасиво сморкаюсь в нее, комкаю и снова бросаю на резиновый коврик.

Злюсь. Выплескиваю свою ярость на несчастный руль, несколько раз с силой ударяя по нему ладонями. У меня начинается настоящая истерика. Потому что в этот раз нет никаких сомнений, что это Артем и что их с незнакомкой связывает нечто большее, чем просто дружба или деловые отношения.                                                     

Мразь! Какая же он мразь! Чтоб у него все ниже пояса отсохло. Кобель такой.

Когда все слезы выплаканы на сегодня, я наконец-то нахожу в себе силы, чтобы вести машину. Домой ехать не хочу. Да и дом теперь не кажется мне теплым и уютным местом, скорее каменная уродливая глыба посреди лужайки.                                                          

За что же ты так со мной, Артем?                                                

Я долго петляю по улицам. Потом и вовсе выезжаю за город и вдавливаю педаль газа в пол. Скорость впрыскивает в кровь адреналин, вытесняя на время из меня ту боль, что засела в груди и не покидает.

Тупая, ненавистная боль. Которая затмевает разум и разрывает  на куски.

Тишину в салоне разрывает  мелодия моего сотового. Я бросаю взгляд на свободное пассажирское сиденье, куда бросила телефон, и замечаю на дисплее: «Любимый муж».

– Иди на хрен, любимый муж, – горько смеюсь я, игнорируя его звонки. Время – полдвенадцатого ночи. – Так быстро справился? Стареешь, Алиев, а раньше всю ночь мог кувыркаться в постели.

Но, несмотря на свое желание оказаться как можно дальше от мужа, я, нарушая правила, пересекаю две сплошные и разворачиваю машину в сторону города. Домой добираюсь к полуночи. Глушу мотор и еще несколько минут сижу в салоне, пытаясь полностью собраться с мыслями, скрыв ту бурю, что сейчас была внутри меня.                                     

Я доиграю свою роль до конца.                         

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍