Я забираю тебя - Виктория Лукьянова

он успевает уйти, но неожиданно остаться наедине с Булатом тот еще квест для моих расшатанных нервов.

Вновь улыбаюсь и устремляю взгляд в тарелку, планируя заставить себя съесть хотя бы чуть-чуть салата. Между нами повисает неловкая тишина.

– Твоей сестре точно понравится учеба, – пытаюсь хоть как-то разрядить обстановку, но чувствую себя неуютно. Как затычка в бочке – вечно бормочу какие-то глупости.

– Было бы неплохо, если бы вы познакомились, – произносит Булат, откладывая вилку на краешек тарелки.

Сначала я не понимаю смысла фразы, а после, резко задрав голову, сморю в глаза Булата. Он говорит то, что думает, а не потому, что нужно сказать что-то…

– У нее будет еще много друзей, – шепчу, нервно дергая ногой под столом. И, как назло, попадаю по ноге Булата. Ни один мускул не дрогнул на его лице, лишь глаза  изменили цвет – стали еще темнее.

Булат молчит. Губы напряженно сжаты.

– Прости. Я случайно.

Подтянув ногу обратно, едва сдерживаюсь, чтобы не подскочить и не уйти. Как-то все это неправильно. С самого начала неправильно. Моя кожа все еще помнить прикосновения его рук, мой нос – запах его парфюма. Я дрожу, услышав его голос, кожа покрывается мурашками под испепеляющим взглядом.

Так не должно быть. Он лучший друг моего жениха. А я невеста его лучшего друга.

Все это очень плохо!

– Ну как, поболтали? – внезапное появление Андрея возвращает меня в реальность.

Я улыбаюсь, киваю и набрасываюсь на еду, лишь бы занять себя делом. И весь остаток вечера старательно дистанцируюсь от разговора двух друзей, потому что уверена, стоит мне заговорить с Булатом при Андрее, тот догадается, что между нами что-то происходит. И эта мысль пугает меня сильнее, чем недавнее происшествие, которое я старательно вычеркиваю из своей памяти.

Глава 7

– До встречи! – На прощание мне машет рукой однокурсницы, которые торопятся в кафе. Я отвечаю тем же, намереваясь отправиться на автобусную остановку. Сегодня у меня в планах поездка к родителям.

Света была неправа, когда говорила, что я не должна тянуть их. Кто же, кроме меня?

Горечь наполняет рот, пока я рассматриваю красные цифры на светофоре. Вскоре загорается зеленый сигнал, и я собираюсь перейти дорогу, как неожиданно рядом останавливается черный джип. Едва не отскакиваю, когда, мазнув взглядом по иномарке, нахожу на водительском месте Булата.

Сердце вновь отплясывает чечетку в груди.

Стекло медленно опускается.

– Подвезти?

Я сглатываю слюну и хочу покачать головой, но что-то неведомое, словно легкий порыв ветра, толкает меня к машине.

– Спасибо, – голос хрипит опять. Хотелось бы, чтобы это было симптомом какой-нибудь болезни, а не то, о чем я начинаю подозревать. Потому что закончится все плохо, нутром чую.

Заскочив в салон автомобиля, чувствую прохладный воздух кондиционера и тот самый особенный аромат, от которого кружится голова.

– Домой? – голос Булата бьет по вискам, и я словно просыпаюсь. Смотрю на него, часто моргая, и пытаюсь сообразить, какого черта я забыла в его машине. Но мы уже трогаемся с места, и передумать у меня не получается. Придется остаться. Не выпрыгивать же из салона на ходу.

– Нет, к родителям. Здесь недалеко.

Булат кивает, и его взгляд устремляется на дорогу. Я торопливо называю адрес, уточняя, где именно свернуть, и в салоне вновь повисает молчание. Откашлявшись и поерзав на месте, я чувствую, как молчание давит на меня невидимым грузом. И зачем я приняла помощь Булата? Идиотка!

– Ты здесь из-за сестры?

– Да.

– Был в институте?

– Нет. – Он качает головой, так и не взглянув на меня. – Альбине купили квартиру рядом. В новостройке через дорогу.

– Повезло, – шепчу, припоминая новенькие высоченные дома. Вроде, если моя память меня не подводит, ценник за квадратный метр там кусачий. Но если есть деньги… Щипаю себя за локоть, напоминая, что не стоит считать чужие деньги. – Дом уже сдали?

– Да, в начале месяца заселилась. Завершает ремонт.

– Рада за нее. Жить рядом с институтом круто, не нужно тратить время на дорогу. – Мои губы искривляются в шутливой улыбке, пока я нервно мну ремешок сумочки.

– Как у вас с Андреем?

Едва не поперхнувшись воздухом, перевожу взгляд на Булата. Почему он спрашивает про наши отношения? Не понимаю…

– Хорошо, – единственное, что могу произнести, так как язык с трудом ворочается во рту, то и дело прилипая к нёбу.

– Когда свадьба?

– Мы еще не назначили дату.

И ведь не лгу, хотя понимаю, как это странно звучит. Прошло шесть месяцев, как я стала невестой Андрея. Шесть месяцев с момента, когда он, опустившись на одно колено, сделал мне предложение. Мы были будто в кино. Вокруг свечи, полумрак, красивая алая коробочка с кольцом. Именно тогда я убедилась, что попала в сказку. Золушка и ее принц. Наивная Золушка и Жестокий принц.

– Пока не до свадьбы, – торопливо добавляю, чтобы не выдать истинных чувств.

Булат молчит. Неужели понял? Не может это быть! Я вновь накручиваю себя!

– Как только разберусь с учебой, думаю, можно будет поговорить и о свадьбе, – нервно улыбаюсь, глянув на Булата. В этот самый миг он смотрит на меня в ответ. В темных глазах я не вижу ничего – только бездна, которая затягивает меня. Быстро отворачиваюсь, пытаясь унять сердцебиение.

Машина притормаживает на светофоре. Мимо проходят пешеходы, и я на миг засматриваюсь на людей, пока от неожиданного касания не вздрагиваю.

Булат касается меня… Моей руки… Сердце ударяется о ребра напуганной птичкой.

– Держи.

– Что? – шепчу, рассматривая крошечную белую визитку. Черными буквами написано имя Булата. Непонимающе смотрю на него.

– Мой личный номер телефона, – сообщает он, устремив взгляд на дорогу.

Верчу в ладони визитку, которая словно огнем обжигает кожу. В голове ворох мыслей, и все они заставляют меня усомниться в правильности ситуации, в которой я оказалась.

– Зачем?

Булат молчит. Его руки вновь на руле. Между нами повисает едкая, как кислота, тишина, которую нарушает лишь отчаянный стук сердца. Оно молотит в ребра, а в ладонях зажата визитка. Я ничего не понимаю. Ничего…

Жуткая реальность наваливается на меня тогда, когда за спиной хлопает дверь, и я смотрю, как медленно отъезжает черный джип, оставляя меня рядом с кирпичной девятиэтажкой. Рука не поднимается, чтобы помахать на прощание, и я даже не уверена, поблагодарила ли я Булата за то, что он подвез меня. В голове все еще гул из мыслей, пожирающий сознание.

Автомобиль скрывается за поворотом, и лишь тогда, глянув на красный кирпичный дом, я выдыхаю. Перехватив ремешок сумки, на дне которой теперь покоится визитка, направляюсь к дороге, перебегаю ее в неположенном месте и направляюсь по разбитому