Не валяй дурака, Америка… - Юрий Артемьев

Колумбийский университет впечатлял своей старинной архитектурой. Всё так солидно и пафосно… Колонны и купол. Прямо, блин, рейхстаг местного значения. Появилась мысль оставить на стене автограф, как отцы наши и деды сделали в сорок пятом. Причём на самом видном месте, грубо, наискосок. Типа: «Саша Тихий был здесь!» Но мысль эта хулиганская мимолётна и быстро исчезает. Сейчас меня занимают совершенно другие мысли.

Сейчас ещё раннее утро. А планов на сегодняшний день — вагон и маленькая тележка. Не знаю, насколько долго мы задержимся в этом городе, но первым делом надо бы найти, где остановиться, чтобы привести себя в порядок, отмыться и переодеться. Кстати вот ещё одна проблема… Одёжку бы обновить тоже не помешает.

Ну, а глобальные проблемы подвисают в воздухе. Колумбийский университет — вот он перед глазами. Но где мне искать фигуранта? Я из будущего помню, что именно в это время он тут профессором подрабатывал. Читал студентам лекции в Институте по вопросам коммунизма. Хорошо ещё, что в лицо его помню хорошо. Тут уж трудно ошибиться будет.

Ещё одна проблема, это постараться наладить связь со своими. Поддержка старших товарищей не помешает. Но и это тоже вилами на воде писано. Нет у меня стопроцентной уверенности в том, что записка, переданная мною случайному советскому инженеру в аэропорту Франкфурта, дошла до нужного адресата. А ведь даже если и дошла, то смогли ли её правильно расшифровать? А если и записка дошла, и расшифровать сумели правильно, то вырисовывается новый вопрос… Успели уже наши спецслужбы добраться до Нью-Йорка и оплатить правильное объявление в местной газете, которую я им указал в записке? «The New York Times», название которой на русский переводится, как «Нью-Йоркские времена» — это первое, что мне пришло на ум, тогда, в туалетной кабинке немецкого аэропорта. Надеюсь, что в этой газете есть где-нибудь на последних страницах колонки для объявлений и рекламы?

Лолита разглядывает всё вокруг, с видом туриста, а я наблюдаю за местностью, выбирая направление, куда нам следует отправиться. А вообще, пора уже приобрести карту местности.

Невольно завидую самому себе из будущего. Да, смартфоны с навигаторами и всякие яндекс-карты с интернетом, остались далеко-далеко. Придётся снова осваивать бумажные носители информации…

— Что будем делать? — спрашивает меня Лолита.

— Для начала я бы с тобою вместе посетил бы какой-нибудь магазин одежды. Хочу, чтобы ты выглядела как порядочная девушка.

— А сейчас, что? Я выгляжу, как непорядочная девушка? — вспыхивает негодованием моя спутница.

— Сейчас ты больше похожа на замарашку из сказки, я если тебя помыть, подкрасить и приодеть, то сможешь и на звание принцессы претендовать…

— А мыться где будем? В Гудзоне?

— Нет. В Гудзоне вода уж больно грязная… Надо найти отель какой-нибудь поприличнее.

— В приличном отеле надо документы предъявлять. А у нас их нет…

— У меня есть…

— Ты думаешь, что после того, как ты возле отеля в Бостоне перестрелял несколько человек, твои документы можно ещё хоть кому-то показывать?

— А меня ещё есть водительские права на имя Райена О̕'Доннела.

— Это того, которого я в Гарвардском парке зарезала? А вдруг и эти документы тоже уже где-то засветились?

— Ты рассуждаешь прямо, как агент ФБР. — усмехаюсь я.

А моя спутница неожиданно краснеет, как маленькая помидорка… С чего бы это вдруг?

— Я просто много читала про то, как работает американская полиция.

— Ну, да… — соглашаюсь я, хотя червячок сомнения всё ещё грызёт меня изнутри.

* * *

Никак не могу избавиться от мысли, что Лолита не та, за кого себя выдаёт. Слишком много «звоночков» прозвенело в голове в последнее время. И звонок тот подозрительный на автобусной остановке, и периодические оговорки, не свойственные для не очень-то образованной девушки из колумбийской глубинки. А вот эта осведомлённость о принципах и приёмах работы американской полиции вообще насторожила меня. Стараясь не подавать виду, что меня это беспокоит, продолжаю разговор.

— Надо бы карту города купить и газету какую-нибудь. А то, как без карты ориентироваться на незнакомой местности. Я в этом городе никогда не был.

— Я тоже не местная. — пошутила Лола.

* * *

Но я уже не мог оценить её шутку адекватно. Я прекрасно понимал, что если червячок сомнения проник ко мне в мозг, то он там и останется и не даст расслабиться ни на секунду. Не могу я довериться этой девушке. В другой ситуации может и смог бы, но не сейчас, когда на кону стоит слишком много. И не за одного себя я беспокоюсь. Сам пор себе я ничего не имею против неё. Но не во мне же дело, в конце-то концов.

Хотя… Вот чего я опасаюсь? То, что она из полиции? Бред… Из ФБР? Вряд ли… Она уже на моих глазах несколько человек замочила. И даже