Сам дурак! или Приключения дракоши - Елена Белова

– Змеюка подколодная! – продолжил мужик, махнув рукой на нервное шипение дружков. – Гад. Хырь жмытный… Только вздохнули свободно, только жить – начали – и явился!

– Тихо ты…

– Да плевать, пусть слушает! – Мужик с перевязанной ногой (не ему ли мой киллер камешек уронил?) мрачно допил что-то из деревянной кружки. – Пусть! А ну наливай!

Кружки булькнули. Молчание.

– А я вам скажу – тварь он, – продолжил мужик, треснув кружкой по колену. – Полжизни потратили, прислуживали ему, дрожали, тряслись, глаза лишний раз поднять боялись! Только наладили жисть – и на тебе. Явился…

– Служи ему, вишь ли!

– Дракониху ему лови!

– Тварюшек привел, все шныряют, все вынюхивают. Шеи б им посворачивать.

– А сам-то, сам… Самого-то, может, и нету! Налей!

– Как нету?

– Вот хто… Налей, грю!.. Вот скажите, кто… ик! Кто его самого-то счас видел-то? Никто…

Мне стало так интересно, что холод как-то перестал ощущаться. То есть как это – хозяина никто не видел? А кто меня ловить послал? Голос из бутылки? Или из чего они там пьют? Из мешка… Знаем мы, кто там приказывать может. Но кто тогда привел зверюг и сделал что-то нехорошее с каким-то Севином? Ой, чего-то я по-крупному не понимаю.

– Эти видели, – ворвался в уши еще один нетрезвый голос. – Которые в… ик!.. В тряпках своих золотых…

Что? ЧТО?!

– Мантии Златые, – как по заказу слил информацию главарь.

– Мантии, ха! – мужики пьяно захихикали. – Мантии, тоже… Тряпки золотые, а у самих ветер в кармане.

– Пироги у бабы моей воровали, – поддакнул мой киллер.

– И мышей боятся… – икнул один охотник. – Сам видел. Наливай! Значит, так: чтоб они все провалились и оставили нас в покое!

– Выпьем!

Где ж тут есть, во что закутаться! Я наматывала круги вокруг костра. Мужики давно дрыхли, залившись своей брагой до отметки «full». Алкаши несчастные. Я тут закоченела, стараясь что-то нужное услышать, а они… то долго ругали какую-то «полосатую сволочь», то затеяли песню про «милашку Женни» (та еще трудоголичка, если по песенке судить), то перепутали камень со своим «мехом» и долго пытались вылить из него остатки браги и удивлялись, че ж ничего не льется; то ни с того ни с сего решили перезарядить свою баллисту. Словом, после «выпьем» так больше ничего полезного и не высказали. Единственная польза, что баллисте пришел полный и окончательный каюк. И если б я могла улететь, то теперь было б самое время.

Эх… С таким крылом лучше даже не пробовать.

О! Вот это мне нравится! Как раз рядом с рукой моего киллера лежало такое полотенечко. Чистое (в него хлеб заворачивали, похоже) и маленькое. Так, а ну-ка… я потянула. Но полотенце, кажется, не планировало податься в мышкины одеяла. Даже не шевельнулось. Я присмотрелась: а-а, мужик его держит! Вот жадюга. Нет, конечно, если припечет, можно прямо так закутаться, но что-то не хочется пока. Раздавит запросто, даже не напрягаясь. Что ж делать? Я дернула еще разок, и на меня что-то упало. Мягкое…

Я чуть не заорала. И зря. Хлеб оказался. Обычный хлеб, свежий. Вкусный – до обалдения. Что? Ну да, я его съела, с утра ведь голодная. А что вы думали, я с ним делать должна – разговаривать или на самбу пригласить?

Подкрепившись, я почувствовала, как стало чуть легче. И голова соображать начала. Я прицельно глянула на моего киллера, дернула хвостиком и принялась взбираться на эту живую гору. От горы вовсю несло перегаром и чесноком, но я постаралась не обращать внимания. Добежала до плеча, примерилась, покрепче взялась коготками за ткань… и опустила хвост вниз, к сопящему носу.

А-апчхи!

Мой насест дернулся – живое землетрясение… Заворочался, выронив полотенце. Класс! Я уже собралась спуститься и забрать свое одеяльце, как вдруг эта живая гора повернулась и открыла глаза! И конечно, увидела меня.

– Бы-ы…

Ну да. Крылатые мыши – не то, что хочется увидеть со сна.

– Тссс… – прошипела я.

– Бы-ыф, – пробормотал мужик, растерянно оглядывая полупотухший костер, дрыхнувших охотничков и крылатую меня. – Ы-ы…

Пока я придумывала, что сказать или в какую сторону бежать, киллер перевел взгляд на меня и по ходу собрался заорать… Я уже приготовилась расправить крылья и взлететь (будь что будет!), но охотник вдруг пьяно ухмыльнулся и погрозил мне пальцем.

– Шалишь!

Чего?

– Шалишь, хмырь! Мышью прикинулся… Сгинь! Не верю…

И он (вы подумайте!) в самом деле закрыл глаза и захрапел! Уф… Сказав спасибо судьбе за такой шикарный подарок, я сгинула в ближайших кустах, прихватив полотенце.

– Саша, наконец-то! – Рик как-то сразу оказался рядом, словно ждал. – Наконец-то! Что случилось? Где ты? Все с ума сходят…

Я рванулась навстречу… и остановилась. Закусила губу. Тот, что заманил меня сюда, тоже говорил голосом Рика.

– Саша? – Шаман опустил руки. Он смотрелся совсем как настоящий – даже в волосах над ухом, как всегда, торчала травинка – Рик вечно забывал посмотреться в зеркало после возни со своими травками-амулетами. И глаза – ну совсем такие же.

– Рик… это точно ты?

– Саша, – выдохнул родной голос. – Что с тобой? Маг при драконах сказал, что ты пропала прямо с праздника невест. Что случилось? Подожди, не отвечай.

Он закрыл глаза, как-то по-особому тряхнул руками, что-то прошептал, и туман вокруг сменился на уютные деревянные стенки нашей комнаты в универе.

– Вот. Теперь никто к нам не подберется. Что произошло? Саша, ты не пострадала?

Саша… Саша… А тот называл «Александра». И не показался. И ни на один вопрос не ответил. Рик, это Рик. Настоящий.

Я всхлипнула и шагнула вперед:

– Рик, я так влипла…

– Дай и мне! Дай, говорю! Все вылакал…

– Ой, голова трещит…

– Еще б не трещала. Я ночью хмыря видел.

Голоса назойливо лезли в уши, выдергивая из сна. Я выглянула из своего уютного укрытия. А-а… Ночные алкаши… в смысле охотники продрали глаза и принялись искать опохмелку или воду. Выглядели они так, словно ночью хлестали не брагу, а средство от тараканов. Тьфу. Алкоголь реально зло.

– Какого хмыря, что ты несешь, олух… – Главарь с жалобным видом прижимал ко лбу кусок железяки от баллисты.

– Настоящего! – таинственным шепотом проговорил мой киллер. – Точь-в-точь, как рассказывают: черное такое, глазастое и с крыльями. И разговаривает!

– И много сказало? – устало поинтересовалась жертва браги.

– Тссс!

– А?

– Оно «тсссс» сказало! – просветил мужик. – Ну хмырь же! Тот дух, который живет в вине и браге. А потом является, если много выпьешь, и дает советы!

– Ой, дурак… – простонал главарь. – Какой тут тебе совет?