Метаморф - Антон Медведев

Глайдер вел Игорь – сорокалетний микробиолог. В экспедицию он попал практически случайно, заменив заболевшего коллегу. Впрочем, никто о замене не сожалел – Игорь оказался не только хорошим специалистом, но и мастером на все руки… Профессор Вьюгин сидел с ним, на заднем сиденье расположилась Ольга – корабельный ботаник.

Найденный детьми контейнер лежал на дне древнего карьера. Когда-то здесь добывали цирконий. Первым его увидел Вьюгин.

– Вон там, с краю… – сказал профессор, заметив тусклый отблеск металла. – Видишь?

– Нет… – отозвался Игорь. – Все, вижу…

Машину посадили метрах в ста от находки, первым из нее выбрался Вьюгин с прибором радиохимического контроля в руках.

– Пока чисто, – сказал профессор, взглянув на коллег. – Можно подойти ближе…

К удовлетворению Вьюгина, прямой опасности контей­нер не представлял. К тому же выводу пришли и остальные.

– Возможно, там что-то ценное, – предположила Ольга. – Эта штука больше похожа на сейф.

– Проверим? – предложил Игорь. – Я захватил костюм и анализатор. Отверстие герметизируем, если что опасное – сразу заварим. Опасность минимальная.

Было в контейнере что-то странное… Вьюгин подумал о том, что лучше бы его не трогать. Однако профессиональное любопытство взяло верх.

– Хорошо, – сказал он. – Пробуй…

Игорь направился к глайдеру. Вернулся через несколько минут, облаченный в защитный костюм. В левой руке микробиолог держал компактный плазменный резак, в правой – анализатор.

– Только осторожно, – попросил Вьюгин. – Мало ли что.

– Да знаю я… – отмахнулся Игорь. – Отойдите… Вьюгин и Ольга отошли в сторону. Игорь склонился к контейнеру. Было слышно, как зашипел резак.

– Может, не надо? – шепотом спросила Ольга. – Боюсь я что-то.

– Сама же хотела его вскрыть! – Профессор взглянул на девушку.

– Хотела. А теперь боюсь…

Впрочем, что-либо изменить было уже поздно. Игорь прожег в контейнере отверстие и отложил резак в сторону. Сунув в отверстие стебелек анализатора, всмотрелся в показания прибора, потом обернулся и махнул рукой.

– Нет там ничего, – сказал он, когда профессор и девушка подошли. – Обычный воздух, немного повышено содержание углекислого газа.

– А внутрь нельзя заглянуть? – спросила Ольга.

– Нужна видеокамера и игольчатый объектив. Неохота за ними возвращаться.

– Вырезать кусок? – предложил Вьюгин.

– Можно… – пожал плечами Игорь. – Но это полчаса работы.

– Будем по очереди? – снова предложил профессор.

– Ладно, сам справлюсь…-вздохнул Игорь. – А вы пока осмотритесь – может, еще что интересное есть…

Чтобы вырезать полуметровый овал, Игорю понадобился почти час – уж слишком прочным оказался металл. Про­фессор и Ольга стояли рядом, когда тяжелый кусок наконец-то провалился внутрь. Послышался глухой лязг.

– Держи…-Вьюгин передал Игорю маленький фона­рик. Учитывая проделанную работу, было вполне закономерно предоставить микробиологу право первому заглянуть в контейнер.

Взяв фонарик, Игорь осторожно посветил внутрь, затем засунул в дыру голову.

– Ванна… – удивленно произнес он. – Честное слово – ванна! Даже душ есть!

– Дай посмотрю… – Любопытная Ольга оттеснила Игоря, забрала у него фонарик. Посмотрев в дыру, покачала головой: – Стоило стараться… Кстати, тут и окно есть, просто его землей засыпало.

Последним контейнер осмотрел Вьюгин.

– Глупость какая-то… – сказал он. – Возможно!, действительно спасательный модуль.

– Ну да, с ванной, – язвительно отозвалась Ольга. – По-моему, кто-то просто пошутил.

– Может быть… – не стал спорить профессор. – Здесь и дверь была, но ее заварили снаружи. Вон там, видишь? – Вьюгин обошел контейнер, коснулся холодного металла. – Обратите внимание, как тщательно все подогнано.

– А зачем? – хмуро спросил Игорь. Он не любил, когда чего-то не понимал.

– Не знаю, – покачал головой Вьюгин. – В любом случае, для нас здесь ничего интересного нет…

* * *

Время – это яд. Худший из всех возможных. Оно не убивает, а медленно сводит с ума… Страшно: открываешь глаза, а вокруг все га же темнота… И еще тишина… Никогда бы не поверил, что бывает такое жуткое безмолвие. Разве что в космосе… Впрочем, существует ли он – космос? Я уже начинаю в этом сомневаться… Космос, планеты, люди – может, все мне только приснилось? Вполне возможно… Вообще трудно представить существование чего-то, кроме моей маленькой несокрушимой вселенной…

Наверное, я действительно схожу с ума. А может, уже сошел?.. Хуже всего то, что мне все безразлично. Я живу – и в то же время давно уже умер… Или наоборот – я умер, но по какой-то глупой прихоти судьбы еще живу… Можно ли назвать мое прозябание жизнью? Это ад – тот самый, о котором так много твердили люди. Если, конечно, люди действительно существуют…

Мне плохо. Эй, кто-нибудь, отзовитесь! Меняю вечность на смерть – удивительно выгодное предложение! Вам стоит поторопиться!..

Один, два, три… Вы считали когда-нибудь от одного до миллиона? Уверяю, это не так сложно. Особенно если есть на это время…

Иногда мне кажется, что моя казнь никогда не кончится… Нет, не так: я знаю, что она никогда не кончится. Знаю, но не хочу о ней думать – мысли внушают ужас…

Что такое вечность?.. Есть древняя легенда – я прочитал ее давно, еще в детстве… А может, и не прочитал… Или вовсе не я… Может, мне и это приснилось?..

Так вот, о вечности… Легенда гласит, что в одной далекой-далекой стране есть большая алмазная гора. Раз в столетие к ней прилетает птичка – поточить о скалу клю­вик. Когда гора сотрется, пройдет один день вечности…

Мне кажется, что эта легенда обо мне… Когда-то я пытался вести счет времени – делал отметки на стене своего саркофага. Но вскоре мне надоело, а потом окно засыпало землей, и стало совсем темно… Странно, но именно темнота принесла мне хоть какое-то облегчение. Проще, когда не видишь окружающих тебя стальных границ…

Ну надо же – звук снаружи… Это событие! Будь у меня шампанское, непременно бы отметил!.. Наверное, где-то обвал и на мой саркофаг упал камень…

Нет, не камень… Скользнув тонкой струйкой к стене, я прижался к ней, вслушиваясь в доносившиеся звуки. И в самом деле – звуки! Я услышал, как кто-то залез на сар­кофаг… Зверь? Или человек? Или это галлюцинация? Я ими не страдал, но кто его знает…

Голоса… Господи, и в самом деле – голоса! Причем детские… Эй, детки, вытащите меня отсюда!..

Увы, я не могу крикнуть и позвать на помощь: от меня за эти бесконечные годы почти ничего не осталось… Чтобы поддерживать массу, нужна пища. Когда пищи нет, тело медленно усыхает, поедая само себя. Еще пара сотен лет, и от меня останется управляющая клетка и жалкий комочек окружающих ее тканей. Тогда для поддержания жизни мне хватит даже космических излучений или температурных колебаний при смене дня и ночи.