Мне её нельзя - Кира Лафф

- Мам?

Мать стоит посреди гостиной. Перед ней на полу разбитая бутылка крепкого алкоголя. Мама безуспешно пытается подобрать осколки одной рукой, потому что другая…

- О, боже! Ты порезалась?

- По-о-ончик! – мама нетрезво оборачивается на мой голос. – Моя малышка…

По выражению её лица я понимаю степень её опьянения. Тушь размазана, аккуратно уложенные локоны выглядят так, будто ими мыли пол, а глаза пьяно смотрят на меня…

- Мам! Ты чего? Иди сюда!

Беру её за руку и тяну в сторону кухни.

Вот же… чёрт. Только пьяной зарёванной матери мне не хватало для полного «счастья»!

То и дело спотыкаясь на своих огромных каблуках, она идёт след за мной в кухню.

- Да сними ты их уже! – нетерпеливо закатываю глаза, вручая ей полотенце.

- Аа… ммм… - кажется, она настолько пьяна, что даже на связанную речь не способна.

Усаживаю мать на стул и беру её руку, чтобы обработать порез. Он оказывается неглубоким, но мама, всегда такая чувствительная к боли, ойкает каждый раз, когда я мажу её дезинфицирующим раствором.

- Ну? – строго смотрю на неё. – И по какому поводу ты… - осекаюсь, стискиваю зубы. – Ты в таком состоянии?

Сперва она ничего не отвечает, глядя на меня стеклянными глазами, а потом икает и выдаёт:

- Вова хочет развод!

- Что…

У меня внутри всё болезненно сжимается.

- Папа… - шепчу ошеломлённо. – Но… почему? Ты опять… опять что-то натворила?!

- Я? – она кладёт голову на столешницу. – Я… ничего… я… и вообще, почему ты всегда на его стороне, ммм? Какого хрена… ай! – снова ойкает, когда я наклеиваю пластырь. – Я же тебя рожала, я же твоя мать, а ты… вы с ним вечно за одно! Ты его больше любишь!

- Мам! – сердце начинает биться чаще. – Да что ты несёшь! Уже забыла, как я тебя прикрывала?

- Пфф… - она машет на меня ладонью. – Да ты мне этим всю плешь проела! Ну ошиблась разок! Думаешь, Вова такой идеальный, ммм? – она прикрывает глаза. – Да у него дохрена скелетов в шкафу!

Мать снова кладёт голову на стол, а потом чуть ли не съезжает со стула.

- Блин! – подхватываю её, в последний момент спасая от падения. – Так! Сюда давай!

Пыхчу, пытаясь переложить её на диван.

Мать так напилась, что, кажется, сейчас провалится в беспамятство. Качаю головой. Смотреть противно! Вообще, удивительно, как отец столько лет терпел её поведение! Будь я на его месте, я бы…

- Ты и половины не знаешь… - она неопределённо тычет пальцем в воздух. - Да если бы не я… если бы не наша семья, он бы…- сбивчиво шепчет, откидывая голову на подушки. – Думает, раз женился на беременной, то охеренный герой? Да я его… - она замолкает, а у меня внезапно сердце заходится в бешеном ритме. Мне послышалось? Или нет? Она, и правда, сказала «женился на беременной»?

- Мам! – тереблю её за плечо, боясь, что она вот-вот отрубится, и тогда уже я вообще ничего не смогу от неё добиться. – Что значит, «женился на беременной»? Мам?!

Трясу её сильнее, но она ника не реагирует.

Меня саму начинает трясти словно в лихорадке. Ведь не может быть… не может же быть, что…

- Мам? Папа – не мой родной отец? – шепчу еле слышно. – Мам?!

- Да отец, отец… ммм… - она пьяно стонет, отмахиваясь от меня. – Не тот отец, кто… - запинается. – А тот, кто вырастил… а он тебя вырастил как родную… Вовка… любил, ведь, меня… чёрт…

С этими словами её выворачивает прямо на пол, а потом она окончательно замолкает и отключается.

А я… просто стою словно громом поражённая. Господи… нет… этого просто не может быть!!